Juillet 2019.

Les étés, à Phoenix, devenaient vite caniculaires. La ville aux abords désertiques pouvait s’avérer une fournaise et bien mal avisé aurait été celui qui se trouvait en plein soleil. Bien sûr, vous devinerez aisément qui se trouvait sur une route noire, au volant d’une voiture noire, avec un slim un peu trop noir ; en train de macérer dans sa sueur dans l’habitacle d’un corbillard. La réponse n’étant pas bien difficile, au fond, lorsqu’on sait lire les titres de RP. Erebos, donc, puisque c’était bien lui, suait à grosses gouttes éparses au volant de sa voiture de fonction. Allan l’avait envoyé, à nouveau, en périphérie de la ville pour y récupérer un macchabée. Seulement, arrivé sur place, le jeune homme s’était rendu compte que l’adresse ne menait à rien. Pas une maison, pas une baraque, pas même une pierre un peu différente qui pourrait signifier l’emplacement jadis d’une bien ancienne habitation. Et, cela allait de soi, pas de réseau téléphonique pour prévenir le patron qu’on leur avait donné une fausse piste.
Pas d’autre solution, donc, que de reprendre la route vers Phoenix, sur un bitume qui fondait presque tant la chaleur était aride. A n’en pas douter, si le sorcier avait eu un tant soit peu d’habiletés culinaires, il aurait sans doute pu faire cuire un œuf sur la surface sombre du goudron. Encore que l’œuf aurait alors eu le goût de goudron, et qu’Erebos aurait été tout à fait capable de le manger en ignorant ce fait étrange, pour finir malade des jours durant à cause des composés chimiques.
Bref. Erebos.
Le corbillard filait en ligne droite, sans autre possibilité d’itinéraire, au milieu des paysages ocres. Trempé de sueur, le blond hochait la tête au rythme de la radio crépitante, diffusant un vieux morceau de rock un milliard de fois entendus. Highway to hell. A en croire les températures, on se trouvait bien sur la route. Les enfers. Prochaine destination : la ville qui renaît de ses cendres.
Reby rit tout seul à sa blague, tout en papillonnement de cils. C’était d’ailleurs un miracle qu’on l’autorisât à conduire, avec tous ses tics … mais l’examinateur avait été compréhensif. Ou inconscient. (ou bien, comme le jeune homme ne l’apprendrait probablement jamais, simplement payé par Rhaegar pour qu’Erebos arrête de dépendre d’eux pour tous ces déplacements nécessitant l’usage de la voiture)

La route était longiligne, une ligne droite, une ligne sombre qui menait à ses meilleurs rêves comme à tous ses pires cauchemars. Rien ne semblait la contrarier, rien ne semblait la différencier.
Et pourtant …
Pourtant, à l’horizon de sa monotonie, Erebos vit surgir au loin une silhouette tremblotante. Mirage ? Réalité ? Quelque chose était sur la route, quelque chose était au milieu de la route et attendait vainement autre chose.
A fur et à mesure qu’il approchait, la forme se précisa, et son contour aussi. Arrivant à une grande vitesse, le sorcier dut freiner brusquement, crissant les pneus du corbillard sur la route sordide de Phoenix. Heureusement qu’il avait des réflexes … encore quelques mètres et il n’aurait plus était possible de s’arrêter avant de percuter la fille.
Car c’était une fille, là. Elle était assise en tailleur, au milieu de la route. Quand Reby s’était approché, elle n’avait pas bougé d’un cil, même pas peur de se faire écraser.
« Hey ! » fit-il, passant la tête par la fenêtre ouverte de son véhicule.
La fille ne bougea pas, ou à peine. A bien y regarder, elle était bizarre, cette fille. Jogging jaune fluo, des cheveux noirs mais avec les racines vertes, et elle méditait au milieu d’un route sous ce soleil de plomb qui aurait dû la liquéfier.
« Tu fais quoi, là ? » lança-t-il à la demoiselle sans autre forme de procès.
Il se moquait bien, en fait, qu’elle traîne au milieu de la route ou qu’elle chope une insolation. Mais Erebos était curieux. Et, s’il était bien incapable du cuisiner sur du goudron, il avait envie de comprendre ce que cette fille fabriquait là, assise au milieu du désert comme si là avait été sa place.
Faut dire qu’y avait de quoi être surpris.

Tous les jours sveltes d'Erebos sont des victoires sur toutes ses peines. Ces jours comme des bouquets de fleurs que personne ne cueillit pour lui. Il cueille seul, isolé, centré sur ce funeste véhicule qui rythme le moindre moment feule où l'univers le voit errer. Il est seul, Reby, seul comme un décès, le sommet d'une tristesse borgne que les vieux cons oublient tout le temps. Et elle est présente, cette fille. Oublié le ciel gris de pierre, oubliés les murs gris de plomb. Féminité demi dévoilée derrière une chevelure verte et noire. Verte comme un déchet chimique dont on se déleste, noire comme le froid des jours inutiles, verte comme ce flotteur de mousse usée, noire comme l'essence de son moteur, verte comme une tige de rhododendron, noire comme une corneille de détresse. Et elle est belle, cette fille. Erebos se le dit : elle est belle en ses vêtements fluos et ses cheveux trop insolites.
Sitôt bouche ouverte l'inconnue lui sort des mots insensés, tels des promesses indivisibles, cuisine sur une route de désert. N'importe quoi, il pense. Il dit rien. Reste muet. Coi. Rien ne peut être en cette rencontre. Et elle importe, cette fille. Elle importe sur cette route infinie, elle le dit de tous ses gestes, de tous ses jongles de feu grêle, de tous ses cils bien pêcheurs d'êtres.
Clignement. Clignement. Mouvement de tête. Clignement.
Elle pose comme question qui il est. Il n'est personne. Il est Erebos, dieu silencieux en son métro qui roule, il ne veut rien, n'exige rien, que le soleil ce vivoteur ne cesse sous peu de le briser. Il répond ; ou il veut répondre. Il veut qu’on lui dise qui elle est, elle, qui exerce son temps perdu en ce désert, près d'une route vers Phoenix.
Il dit rien. Il zieute juste l'inconnue qui monte. Qui pose ses fesses côté de lui.
« J’suis Erebos. » Il murmure, voix qui semble grincer, gorge sèche. « Erebos Stonegold. »
Son nom est connu, de tous horizons, et surtout non loin de Phoenix. Il le dit, simplement. C’est son nom. Il veut qu’elle lui dise le sien, de nom, que cette fille récupérée près d’une route trop rectiligne présente enfin un petit peu d’elle.
Il monte le volume du son trop dur de rock qui remplit l’intérieur du véhicule. ♫Nobody's putting up to fight ♫ Vieux rock. Vieillerie. Comme tout le reste ici.
« Un endroit où tu veux te rendre ? »

Comme cette fille est guère très pipelette, il écoute seulement le tempo du rock qui remue toutes ses côtes brunes. Guidon de voiture trop brulé, route qui devient vite monotone … il cligne et mouvemente de tête, puis cette fille, siège du mort, qui dit rien pour le contenter. Reby sent qu’il est épuisé, qu’il pique du nez, que conduire comme ces conditions n’est peut-être guère très intelligent.
Ce qui le doit enfin se produit.
Pneu qui cogne contre le bord d’une route trop monocorde. Erebos, en micro-sieste. Conséquence directe et obèse du silence muré de cette fille. Pneu qui se dégonfle, comme une montgolfière percée propulsée en un ciel trop bleu. Et le mouvement noir qui se stoppe.
« Merde. »
Il descend voir. Pneu crevé, verdict incontesté. Reby se tourne vers l’inconnue pour débiter une vérité.
« Je dois être sur Phoenix bientôt. »
Ouverture du coffre enclenchée, le sorcier se dit que cette stoppeuse peut-être peut récupérer le cric, roue de secours et tout le toutim pour les porter près du pneu droit.
« Tu viens ? »

C’est dingue comme les gens peuvent mentir, se dit Erebos. Les Riverwood, il les fréquente depuis longtemps, leurs noms lui sont comme coutumiers. Et ces noms ne recèlent point de celui qu’elle lui tend. C’est dingue comme les gens peuvent mentir, c’est un truc qui semble si fou. Pourquoi mentir, pourquoi tricher ? Souiller le nom des Riverwood, souiller cette lignée de prestige, souiller ce qu’ils et elles défendent ? C’est un point en moins pour cette fille. Erebos devient soupçonneux, il scrute doucement du coin de l’œil les mouvements que son hôtesse crée. Elle reste silencieuse, comme muette. Effigie indolente qui ment. Effigie insolente du vent.
Moite, endormi presque en entier, gestes robotisés pour que vienne trouver sur l’essieu une roue plus digne de rouler. Le pneu précédent, subitement, se dégonfle en un odieux bruit. Un son sorti de l’outre-tombe et qui signifie les blessures que Reby lui inflige encore. Et, en ce moment trop complice où leurs corps s’effleurent en silence, le sorcier voit sur le poignet de son invitée une étiquette. De ces étiquettes que l’on met sur les vêtements des plus jeunes pour identifier leurs possessions. Celui-ci porte un simple mot. London.
Voici donc son prénom. London. Comme cette ville régente de l’U.K. London. Pourquoi elle ment ? Il est très bien, son prénom. Du moins, Erebos le trouve bien. Pourquoi elle ment, cette fille cheloue, perdue en ce cœur du désert ?
Enfin, il dit rien. Même lorsqu’elle s’éloigne de lui, brûlée violemment de lui-même. Comme si son corps recèle du feu, lorsqu’elle le touche, elle fuit vivement. Quel est ton problème, London ?
Ils remontent en leur véhicule, remis sur roues de leurs bons soins. Le soleil brule tous les endroits de leurs êtres trop exposés. Quelle idée d’être vêtu de noir, quelle idée, sincèrement, Reby. En même temps, cette fille près de lui, elle est guère mieux lotie non plus. Ses cheveux toujours noirs et verts doivent lui former un truc de plomb qui lui pèse l’ensemble de tête.
Clignement. Mouvement de tête. Clignement. Clignement.
Le silence règne entre eux deux, ivres de l’écueil où l’été vient de les jeter. Un silence que son co-pilote rompt d’une voix remplie de sécheresse. Quelque chose. Quelque chose, quelque chose, oui, il doit bien détenir un quelque chose, quelque chose pour leurs gorges sèches, quelque chose contre cette violente désertude qui retombe sur eux.
« Hm, je crois. Peut-être. Je dois nous stopper pour être sûr. »

Et il s’exécute, freine trop fort, si bien que son front en sueur heurte presque le guidon noir. Pile sur le chemin qu’ils suivent. Fouille le fond de son fourgon sombre. Décèle une bouteille de liquide qui peut-être est de l’H2O. Lui tend, ou du moins croit lui tendre. Elle pose ses doigts sur le liquide, juste comme elle doit pour le récupérer, puis Erebos le tire vers lui.
« Je te l’donne si tu cesses de mentir. »
Du menton il désigne l’étiquette sur le t-shirt de cette demoiselle. Clignement, clignement, clignement.
« Ton nom est écrit ici. London. Et les Riverwood, c’est mes potes. Pourquoi tu mens ? »
Il visse ses yeux en ceux de cette fille, London, qui ment comme pour se protéger. Lui, il veut bien protéger, il veut bien tout s’occuper d’elle. Pourquoi le milieu du désert ? Pourquoi mentir ? Visiblement, cette fille, elle fuit ; elle fuit un truc qui terrifie. Un truc qui donne froid sur les côtes, même ici sous ce temps horrible. Elle fuit, il le lit en ses yeux. Ses pouvoirs, son instinct, lui crient. London fuit un truc. Peut-être que c’est pour cette fuite qu’elle lui dit guère où est-ce qu’elle doit être. Le super-héros en Reby se frétille derrière cette idée. Il voit trop de films, bien sûr ; et si …
« Je peux t’emmener où tu veux, où tu dois. Excepté si tu me mens. »

Pourquoi tu mens ? Il avait posé la question sans penser une seule seconde à ce que sa passagère dirait. On peut bien vous le dire, maintenant, lecteur, que les a sont de la partie : Erebos n’était pas certain de pourquoi il avait dit cela. Quelle était la nécessité à confronter une inconnue, une auto-stoppeuse de fortune, à son absence de vérité ? Certes, le blond avait toujours été dans la quête des émotions vraies, de la puissance de la justesse, de la pureté mise à nue. Mais pourquoi elle, elle le serait ? Après tout, c’était pas logique ; il se savait être anormal, le marginal, le désossé. Il lui disait pourquoi tu mens ? elle aurait très bien pu partir, arrêter là le corbillard et finir son chemin à pied. Ou bien elle aurait pu répondre, avec sa tronche de fille perdue, de fille qui fuit, de fille qui crie, elle aurait très bien pu répondre des mots qu’il aurait pas saisis, aussi simples qu’un pourquoi pas ?
Mais London n’en avait rien fait. Elle l’avait juste fixé, en silence. Comme si elle cherchait à déchiffrer l’énigme étrange qu’il composait, la charade en dix-sept volumes qu’il énonçait à chaque mouvement. Comme s’il était aussi mystérieux dans les prunelles de la jeune femme qu’elle-même ne l’était dans les siennes. Le silence dériva lentement, s’étirant comme un vieux chewing-gum qu’on colle sous une table de classe sans savoir qui le nettoiera.
Un instant, quelque chose passa. Lui, le sorcier des émotions, il entendit presque ses pensées tandis que la sauvagerie du regard de London demeurait rivée sur sa face. Non eut-il envie de rétorquer. [/i]Non, moi je ne mentirai pas, même si tu n’es qu’une étrangère ramassée au bord de la route, je sais pas qui sont ces gens-là qui t’ont dégoûtée de me croire. Mais moi, je te mentirai pas.[/i]
Et puis la brune -et verte un peu- livra enfin son vrai prénom dans un rictus indéchiffrable. London Ashford. Un nom qui ne lui disait rien, qui n’a jamais rien dû lui dire, mais c’est pas grave. Il haussa les épaules, impassible, sans montrer la jubilation que cette petite victoire infime sur le mensonge lui procurait.
Mouvement de tête. Clignement. Clignement. Clignement.
« Enchanté, London. »
Les instants s’écoulèrent follement, jusqu’à ce qu’elle rouvre la bouche, questionnant son identité. Il eut un sourire adolescent, de ces sourires qui chez un autre auraient presque pu être aguicheurs, mais la désarmante simplicité de tout son être et son visage n’exsudaient que sa joie fébrile.
« Ouaip ! » une exclamation maladroite confirmant le nom qu’il portait. « Erebos Stonegold, chauffeur de taxi-corbillard et fournisseur de bouteilles d’eau. »
Il savait n’être pas crédible, pourtant il lui sembla être cru. Peut-être que London, finalement, derrière la lie de ses mensonges, percevait une clarté enfin portant le nom de vérité. Il finit par laisser tomber la bouteille dans la main, plus fine, de sa passagère clandestine. La clé tourna une nouvelle fois, venant faire gronder le moteur, et le véhicule noir massif reprit la route jusqu’à Phoenix.

« Tu peux choisir la musique, si tu veux. » fit-il sans dévier de la route, désignant de l’index gauche l’auto-radio décomposé qui diffusait son crachotis dans la fournaise de l’habitacle.
London l’intriguait.
Il aurait voulu en savoir plus sur elle. Qui elle était. D’où elle venait. Où elle allait. Mais Reby n’était pas idiot ; il voyait bien qu’elle était secrète, muette, par choix plus que par goût. Qu’elle ne lui dirait rien de plus que le nom qu’elle avait lancé, espérant servir de repère dans cette rencontre surréaliste. Elle avait promis de ne pas mentir, mais il n’essaierait pas trop ; il ne voulait pas la vexer, pas la blesser, pas la heurter.
Alors il ouvrit simplement la boite à gants près de ses genoux, dévoilant toute une collection de CDs de vieux rock moisis, dont les pochettes en plastiques durs avaient mal supporté la route. Leur tenaient compagnie là-dedans des jouets de Kinder Surprise qu’il n’avait pas encore montés, un fatras d’enveloppes non-ouvertes auxquelles il ne répondrait pas, ainsi que de petits bonbons à moitié fondus au soleil.
« Désolé. » s’excusa-t-il sans quitter le volant des yeux, lorsque son bazar innommable tomba sur les genoux de l’autre.
Clignement. Clignement. Mouvement de tête. Clignement.
La route était déserte encore, comme l’était l’esprit d’Erebos ; incapable de formuler la moindre question cohérente à laquelle elle voudrait répondre. Alors il se tut. Il ne demanda pas ce qu’elle faisait là, comment elle était arrivée. Il ne demanda pas pourquoi elle ne l’avait pas cru, ni pourquoi elle pensait que mentir la protègerait du monde entier. Il ne demanda pas non plus, derrière le voile de sa colère, la peine qui hurlait dans ses yeux. Pourtant, il la sentait, cette peine, aussi clairement qu’un lampadaire. Mais il ne pouvait demander : il avait trop de tact en lui.
Et comme Reby était mauvais pour juste faire la conversation, leur route se passa en silence.

Vingt kilomètres avant Phoenix, il fallut bien lui demander.
« Tu veux que je te dépose où ? » Il fallait bien le mériter, le titre de taxi-corbillard. « Là, je rentrais chez moi. Tu peux venir si tu veux. Enfin, je veux dire, t’es pas obligée de venir. Mais si tu veux venir, tu peux. »
Il s’embrouillait dans ses propos, l’esprit harassé par la route, la conscience clouée par l’été. Il balbutiait n’importe quoi, il se demanda si la fille était Surnaturelle aussi, capable de lui en coller une s’il était trop entreprenant. Est-ce-que ce qu’il lui disait là était vraiment entreprenant ? Il n’en savait foutrement rien. La seule fille qu’il avait aimée, qu’il aimerait sans doute toujours, était bien plus préoccupée à imaginer des libellules qu’à voir qu’il était toujours là. Il savait bien, que toutes les filles n’étaient pas comme ça, pas bizarres, pas étranges et tout. Mais ça semblait être bien grand pour n’être qu’une coïncidence.
« On pourrait … jouer à Mario Kart. »