With you I serve, With you I fall down // Healing sun

With you I serve, with you I fall down.

Sol | Gabriel

TW : guerre, description de blessures

Le ciel était rouge.
Il semblait qu’il n’avait jamais été d’une autre couleur. En levant les yeux vers les nues, Sol se demande tristement si ses iris aussi étaient rouges, s’ils avaient pris cet écarlate qui tapissait tout l’univers. Le ciel était rouge. La terre était rouge. Les mains de Solal étaient rouges. Elle essayait de ne pas penser, de ne pas songer à la suite. De trouver dans l’instant présent la force de marcher plus loin.
Mais le ciel était rouge.
Il était rouge, et parfois il était gris. Gris des cendres d’un monde qui était réduit à néant, gris d’une galaxie entière qui se consumait doucement. Gris comme la poussière sur ses joues, au milieu de laquelle logeaient deux vastes tranchées pour ses larmes, à force d’être trop taries. Gris comme un grésillement sans fin sur l’écran d’une télévision, comme si tous les programmes, d’un coup, ne revêtaient aucune valeur. La djinn essuyait quelque fois d’un geste rageur ses paupières avant qu’elles ne s’encrassent de gris. Mais elle n’y voyait pas plus clair.
Parce que tout le ciel était noir.
C’était dans ces instants précis où Solal doutait de sa foi. Où elle s’imaginait parfois qu’il n’y avait plus rien dans les cieux, plus d’anges et plus aucun divin. Que le vide à l’infinité dans lequel les échos sonnaient de batailles qui n’étaient pas siennes. Que l’immensité des étoiles qu’elle dévisageait dans la nuit, en se demandant sous laquelle pouvait bien se trouver son frère. Elle se souvenait du dernier soir, celui où elle l’avait quitté, et se disait que finalement les ténèbres du purgatoire étaient sans doute bien plus clémentes pour la vie qu’elle souhaitait mener que le fardeau de chaque instant qui résonnait à Washington.
Sol leva un regard, plus haut.
Le ciel était rouge et gris et puis noir. Sous le ciel, il y avait le monde. Et dans le monde vivaient les siens. Chiara, sans doute transie de peur à attendre que la blonde revienne. Milo, quelque part, trop loin d’elle, attendant avec Artémis. Milo qui avait tenté de la dissuader, de lui dire de rester abritée, de ne pas prendre trop de risques. Milo qui avait abdiqué, parce qu’il la connaissait trop bien et qu’il savait que rien au monde ne l’empêcherait de rayonner.
Sous le ciel, il y avait le monde. Et dans le monde, il y avait Sol.
Les cheveux nattés dans son dos, laissant des traînées de suie crasse sur le tissu blanc de sa blouse. Infirmière, la croix sur le bras, elle avançait dans les décombres à la recherche d’âmes trop fragiles. Le soleil, obstinément tu, se tapissait derrière le rouge, le gris, et toute la décadence. Alors c’était elle qui brillait, déplaçant comme elle le pouvait les blessés jusqu’à une tente pour qu’ils puissent enfin s’y soigner.
Combien de fois avait-elle failli ? Plus qu’elle ne saurait les compter. Combien de fois avait-elle menti, promis que tout irait au mieux alors qu’elle savait certainement qu’une bien trop rude hémoglobine avait tâchée le sol boueux ? Combien de fois avait-elle fermé des paupières, ses doigts sur les yeux de soldats qui n’en étaient pas réellement ? Combien de fois, avant qu’elle perde encore espoir, qu’elle se dise qu’elle n’était rien plus qu’une goutte d’eau dans l’océan de chaos qui tout dévastait depuis que Sapphire était folle ? Combien de fois, combien de regards aveuglés, combien de membres arrachés, combien de larmes à verser, avant que Solal ne s’éteigne ?
Parfois elle songeait à sombrer, à plonger dans des horizons qui serait moins heurtants pour elle. Mais où allait la Delacroix, si ce n’était pas vers les autres ? Où irait-elle, qui serait-elle, pourvu qu’elle ne soit pas ici, à faire ce qu’elle faisait de mieux ?
« Ne bougez pas, madame. Je vais chercher de l’aide. »
Elle articula d’une voix douce. Il manquait une jambe à la femme, et elle n’avait pas de civière ; certainement jamais la force de la porter jusque là-bas. Sol passa une main fatiguée sur le visage de la blessée, rendu si rouge, gris et noir par la guerre.

Lorsqu’elle fit irruption dans la tente, ses yeux s’en furent immédiatement sur la silhouette d’un médecin. Il était jeune. Un peu trop jeune. Beaucoup trop jeune pour ce conflit. Elle eut un sourire las pour lui.
Que la guerre était effroyable, qu’on y envoyât des enfants.
L’air sincèrement inquiet, l’autre homme s’adressa à elle et la djinn s’approcha un peu. Essoufflée d’avoir trop couru, essoufflée sans doute par cette guerre qui leur prenait le sens du monde, elle tenta d’expliquer.
« Je … je suis infirmière, il y a … il y a une femme, dehors … » la main plaquée sur l’abdomen pour faire taire le point de côté. « … elle est blessée, mais je ne pouvais pas … j’avais pas de quoi la transporter. Membre arraché, hémorragie, j’ai fait un garrot pour l’instant mais … je … j’ai besoin d’un médecin. »
Sol se mordit vivement la lèvre. Elle n’avait pas besoin de médecin. C’était cette femme, là, dehors, qui mourrait de n’être soignée. Elle se prétendait infirmière, mais elle ne faisait pas grand-chose. Un petit pansement à paillettes sur la plaie béante de ce monde, incapable même un instant de faire jaillir un peu de jour.
Le ciel était rouge, gris et noir.

Et Sol n’avait plus de lumière.

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