(scarose I) map of the problematic

map of  the problematique

⋆ And no one thinks they are to blame Why can't we see That when we bleed we bleed the same

Scarlett ne trouve pas ça dystopique, la Mélodie du Bonheur.
Ma bouche a envie de déverser tous ses arguments, de lui expliquer par A + B qu’il y a quelque chose de fondamentalement triste dans les comédies musicales et dans les fins des films, qu’il fallait se barrer avant la fin des drames pour que l’histoire reste un peu plus joyeuse dans notre tête. Rapidement, le groupe nous avale. L’enjeu est important. Scarlett et moi, on allait se parler pendant longtemps. Les personnes ne comprennent pas. Christie ne comprend pas -à se demander ce qu’elle comprend tout court en général-. Pire, Scarlett ne semble pas comprendre. Si il y a une discussion à avoir, c’est celle-ci, et elle doit comprendre qu’elle coupe une comédie romantique avant sa fin, qu’elle laisse en suspension des scènes dramatiques à être le centre du monde, qu’elle bouge la caméra sur elle et que je me sens terriblement sur le côté. Alors, je vais l’insulter, Christie, avec ses lèvres sèches comme des pneus et son push-up incapable de compenser le plat de sa poitrine et de sa personnalité.
Elle vole l’attention et un moment sacré, Christie. Elle a trop d’eau dans le cerveau pour le comprendre, et pourtant avec autant d’eau, j’ai du mal à croire que son crâne puisse être autant déshydraté. Elle doit être finie à la pisse, ça expliquerait un tas de choses. Pendant que ma colère mûrit et macère, Scarlett décide de ne pas comprendre que notre discussion, c’est sacré, que moi aussi, je veux être un Atkins-Herondale, ou Herondale-Atkins, je m’en fiche, tant qu’elle accepte un peu.

J’aimerai dire que je veux être un peu sympa, mais Christie tape sur mes nerfs et remplit de bile ma gorge. Je vais l’éclater, avec ses babillages à la con, comme si on en avait quelque chose à foutre de son avis pas renseigné, pas référencé, même pas bien construit.

Et Scarlett approuve. Elle s’en fout. Elle le dit. Elle m’appelle Antoine, alors que je m’appelle pas Antoine, se corrige, et elle confirme qu’un Antoine se promène quelque part dans la nature si c’est le premier prénom qui lui vient en tête. Je fronce les sourcils et me mord les lèvres. Elle continue.

« Eh ! Je voulais juste être sympa, c’est toi qui tape une scène devant tout le monde parce que je parle pas comme tu veux de ta pièce ! C’est dystopique, la Mélodie du Bonheur, c’est un enfer quand on y pense, comme absolument toutes les comédies musicales, c’est super triste, mais tu vois pas que c’est triste c’est pas mon soucis ! »

Ma voix tremble parce que j’ai envie d’exploser. Je suis pas important, notre discussion est pas importante, parce que Scarlett l’a décidé. Certainement qu’elle a aussi décidé en me voyant qu’elle m’aimait pas, parce que je suis grand, parce que je suis le copain de sa sœur, parce que je suis roux, parce qu’il y a des tas de raisons de pas aimer les gens au premier coup d’oeil alors que j’aurai juste aimé qu’on en parle, moi, de sa putain de pièce. J’en avais rien à foutre, de la dramaturgie et des adaptations de classiques. Pourtant, pour elle, j’avais lu des tas d’articles, sans vraiment comprendre, mais j’avais essayé.
Et j’avais trouvé ça triste, la Mélodie du Bonheur. Je vois toujours pas de quel bonheur ça parle, à défaut d’en avoir plein les oreilles de l’aspect mélodie. Mon analyse est subtile comme un poing dans la face, profonde comme un pédiluve de piscine municipale, avec toutes les imperfections qu’on leur connaît. Je râle intérieurement. Elle pourrait faire un effort. Je m’étais déplacé, et elle m’ignore.

Alors, tout prend sens. Les critiques de Nova-Blue prennent sens, et instantanément, je pourrai devenir son chevalier directement. Sa sœur est odieuse. Elle a absolument raison. C’est le centre de l’univers, et elle refuse de mettre notre discussion au centre du sien. J’appartiens pas à son système soleil, je suis une planète naine, un Pluton exclu, démoli, aveuglé par le Soleil de son propre univers.
Je comprends aujourd’hui pourquoi Nova-Blue reste chez moi, et je comprends également que je peux pas trop gueuler. Elle serait le genre à hurler si elle savait que j’avais insulté sa sœur. Ma gorge n’est qu’un gigantesque incendie, et je me sens volcan à chaque respiration.

« J’aurai mieux fais d’écouter ta sœur, elle a toujours raison. » je lance d’un air cryptique et mystérieux. « Je voulais juste être sympa, je te laisse avec Christie. Au fait, Christie, t’as du rouge à lèvres sur les dents. Salut. »

Je tourne les talons avec une certitude. Scarlett ne m’aimait pas. L’angoisse me tord le coeur. Elle pourrait lui envoyer des SMS pour lui dire que j’étais une horrible personne, que je l’avais insulté alors que Nova-Blue n’aimait pas plus Christie que moi. Elle dirait que j’ai mal agi, qu’il fallait me quitter. Laisse ma sœur tranquille. Je respire mal. On est en novembre, et pourtant, j’ai l’impression que l’air est chaud. Dans un coin de l’université, je me pose cinq minutes dans l’herbe. Des milliards de scénarios se font dans ma tête tandis que je retire ma veste pour pouvoir un peu mieux respirer. J’ai envie de bombarder Nova-Blue de SMS, de lui dire ce qui vient de se passer, que j’ai essayé d’être vraiment gentil et lui montrer mon historique web avec toutes les recherches sur le théâtre. C’était ma parole contre celle de Scarlett, et l’idée de ne pas savoir que je gagnerai à 100 % continue de compresser ma cage thoracique. L’air semble rare et pourtant, j’halète difficilement.
Je suis en colère, j’ai peur, je me sens con, triste, impuissant.

De son côté, mon écran reste éteint.

Bravo à elle. Scarlett a écrit des scénarios plus tristes dans mon crâne des scénarios plus dystopiques que la Mélodie du Bonheur.