L’enfer c’est pas d’échouer c’est de pas tout faire pour essayer ⍦ Llyr & Gabriel

Fallait-il que l’océan entier se déversât de ses yeux troubles ? Joues ravagées par une tristesse beaucoup trop rarement exprimée, Llyr se sentait soudain devenu prophète de Varuna sur terre. Il aurait voulu balayer, d’un ample mouvement de nageoire, l’incompréhension qui siégeait dans cette nouvelle vie prenant l’eau. Pour autant, les soubresauts frêles de ses épaules d’Atlas déchu étaient marques du lâcher-prise dont il pouvait enfin faire preuve.
Depuis qu’elle était partie, il avait assez peu pleuré. Il avait continué, robot aux articulations huilées, à mener ce quotidien vide dont il s’était fait des repères. Le train. Le travail. La recherche d’appartement. S’asseoir seul, le soir, sur le sol, contempler les lattes du parquet jusqu’à ce qu’elles deviennent lames d’écume.
Il n’avait pas vidé son sac, ne s’était pas mouché bruyamment devant d’autres dans le métro. Il n’avait appelé personne, n’avait pas ouvert les volets pour que la scène de sa débâcle n’apparaisse guère aux yeux des autres.

Ce soir-là, toutes les vannes lâchaient.
Les digues avaient rendu l’âme, les barrages cédaient l’un après l’autre, et le flot d’émotions contraires déferlait comme l’ombreux torrent de tout ce qu’il avait contenu. Llyr n’aurait pas sû dire pourquoi, comment il se trouvait ce soir à filer laisser filer ses propres larmes entre ses doigts. Il y avait cet air de confiance, sur le visage de Gabriel, une sorte d’amitié tranquille qui rendait les aveux faciles.
Le jugement n’était pas sa crainte, puisque dans les yeux bleus azur du sorcier qui pesaient sur lui, il n’y avait qu’une franche compassion dans laquelle Llyr errait sans peine.

Il sentait à peine le bras de Gabriel sur le sien, la chaleur de la tasse brûlante pourtant nichée entre ses mains. Il entendait comme de très loin les remarques du blond sorcier, des échos de vies alternatives où il aurait pu être heureux.
Malheureux comme les pierres, Llyr enfouit son visage contre l’épaule de son ami, imbibant lentement de larmes le coton doux de sa chemise. Il resta là longtemps, une vingtaine de minutes sans doute, le corps agité de hoquets qu’il ne parvenait à garder.
Je suis là, tu n’es pas seul.
Non, Llyr Asherah n’était pas, dans une certaine mesure, sans doute. Il avait toujours des alliés, des âmes qui rentraient en écho avec la sienne au quotidien. Pourtant, il se sentait perdu, balloté par des vents affreux qui lui saisissaient la poitrine. Même le ton doux de Gabriel ne parvenait pas à combler le vide de ce qu’il avait perdu.
C’était simplement une pommade, un peu de miel sur des brûlures qui ne faisaient sinon que cuire. Un moyen de croire en des jours où la vie serait moins violente, où le creux au milieu des côtes se refermerait lentement.
Non, le deuil ne s’effaçait pas. Mais il devenait plus facile.

« M-merci Gabriel. » Balbutia-t-il quand les sanglots voulurent bien le laisser articuler. « This means the world to me. »
You mean the world to me.
La pensée s’éleva, sans honte, traçant dans le cœur du triton un sillon de lumière tremblant. Pourquoi diable pensait-il ça ? Voilà que revenait à la surface ce dont Scylla le protégeait ; cette solitude insoutenable dont, dès que quelqu’un l’en sortait, Llyr se trouvait gonflé d’amour comme une voile par le vent du nord.
Il ne pouvait pas se permettre, à quelques jours de sa rupture, d’essayer vainement d’embrasser l’épaule sur laquelle il pleurait. C’était maladroit, cliché, indigne de ce qu’ils avaient vécu.
Et puis, toute chance n’était pas encore perdue qu’un jour, peut-être, Scylla revienne.

Aussi Llyr se redressa-t-il, vaguement honteux, un peu confus, pour fuir les yeux de Gabriel et le contact de son corps, noyant un trouble étrangement sourd dans la tasse de thé encore chaude.
« … ça faisait … ça faisait un moment que je savais. La prophétie … enfin. » Sa voix semblait s’être calmé, mais son myocarde nettement moins. Il poussa un vaste soupir. « La prophétesse de Nydaros, il y a un peu moins d’un an, nous a dévoilé que Scylla n’aurait jamais dû m’épouser. Qu’elle aurait dû être avec River. »
Les sons moururent contre ses lèvres. Pendant une poignée de secondes, les yeux fermés à s’en fendre les paupières, Llyr tenta de reprendre pied pour poursuivre au mieux son récit.
« Je sais bien que … enfin, je savais que River l’aimait. Qu’il l’avait aimée, étant enfant. Mais j’ai toujours cru … toujours pensé que, Scylla et moi, ce serait pour toujours. Qu’on s’aimait, même si c’était pas passionnel, pas facile, la plupart du temps. Je me disais que ça suffisait, et qu’on avait pas besoin de prophéties et de grands éclats pour savoir qu’on tenait l’un à l’autre et qu’il fallait qu’on reste ensemble … qu’on continue, parce qu’on se comprenait. Que je savais, mieux que River, les épreuves qui faisaient sa vie. Je me disais qu’on faisait de notre mieux et que ça suffisait, que ça suffirait toujours. »
Entre ses sinus trop gonflés, le triton voyait défiler la vie qu’ils s’étaient inventée, qui filait droit dans des carcans dont il s’était fait une fierté. Il voyait toutes les concessions, les efforts qu’ils avaient dû faire, les années passées à lutter quand tout devenait bien trop lourd. Il avait oublié que ce n’était qu’un mariage arrangé, tant tout avait laissé la place à une équipe du quotidien où chaque jour était naturel.
Désormais, il voyait les erreurs, les touches de peintures discordantes, les notes un peu désaccordées qu’il avait passées sous silence, faisant du bruit de leurs faux pas un socle pour aller plus haut.
Et voilà que tout s’effondrait, dans la semi-pénombre obscure de la chambre de Gabriel, tandis qu’il acheva son récit dans un souffle qui se mouvait.
« J’avais tort. »