Tirer des plans sur Jupiter et faire l'amour sous les éclairs ♦ Odalie & Rhysand II

Ils n’étaient pas bons pour parler.

C’était une certitude, une évidence même, à les regarder. Odalie emmurait ses peines derrières de hautes barrière de givre pour ne pas qu’on la voie fragile ; rien ne l’insupporterait plus que Rhysand la prenne en pitié. Et lui ne demandait pas, ne cherchait pas, ne grattait pas. Elle en était reconnaissante. C’était probablement pour ça qu’ils fonctionnaient si bien, à deux. Ils se comprenaient par leurs corps, dialoguaient en ondulations, pansaient les plaies par le roulis qu’ils s’imposaient dans la pénombre.

Ils n’étaient pas bons pour parler, alors ils ne parlaient pas.

Ils se regardaient dans les yeux, iris combattives en silence tandis qu’aucun d’eux n’admettait baisser les paupières le premier. Ils s’endormaient l’un contre l’autre, persuadés de contrôler cette connivence qui, lentement, se muait en complicité. Avant même qu’ils ne le réalisent, ils avaient glissé dans cette simplicité tranquille des certitudes que l’on acquiert, et parfois dans les nuits trop mauves ils s’étaient tendu quelques mots qu’on ne confie pas aux inconnus.

Ils n’étaient pas bons pour parler, mais ils devenaient un peu meilleur.

Et ça aurait dû lui faire peur, à Odalie, de sentir en elle ce réflexe, cet élan de se rassurer en débarquant contre son torse. Mais la brune était bouleversée, tremblante au milieu des marées d’émotions qui la chamboulaient, et chacune des respirations qu’elle prenait lui fendait le corps. Alors, elle abaissait sa garde, laissait Rhysand s’approcher trop de celle qu’elle ne voulait pas être, défaire le ruban de ce masque qu’elle n’avait cessé de porter depuis le jour de leur rencontre, tant et si bien qu’elle le pensait fusionné avec son visage.


Face à la raillerie du djinn, elle esquissa un bref sourire, sans parvenir complètement à apaiser de sourdes angoisses. Elle se détacha de lui, abruptement, peut-être un peu trop abruptement, pour aller répandre dans la pièce les mille couleurs de son chaos.
Elle prit le parti d’ignorer une pique qui lui fit bien trop mal, et résolut à expliquer l’urgence de la situation.
« Rhys, la présidente, elle … » Elle prit une longue inspiration, reprenant une voix plus calme. « … hier, avant-hier, je sais plus. C’était la célébration des Accords. J’y étais, à la Nouvelle-Orléans, on avait la retransmission du discours de Kane en live et puis … »
Tout lui revenait dans des flashs ; la révélation à la foule, l’émeute qui s’en était suivie et la mort d’Anthéa Langford. Paupières closes une demie-seconde, elle chercha comment agencer son récit pour être exhaustive.
« Et puis, quelqu’un a interrompu la diffusion pour montrer des preuves que le gouvernement possédait un laboratoire, ici, à Phoenix. Un laboratoire d’expérimentation sur les Surnaturels. »
La musicienne marque une pause, attendant une stupéfaction qui ne se manifesta pas. Aussi poursuivit-elle, d’une traite.
« Le laboratoire a explosé et l’un des sujets a témoigné, il y a eu une émeute, j’ai été droguée et embarquée dans un van pour qu’on me retienne captive moi aussi, et puis … j’ai eu de la chance, j’ai réussi à sortir de là, mais je suis tombée nez à nez avec une Chasseresse dans une station service et … »
Lasse, Odalie montra à Rhys la piqûre dans sa nuque, et les marques de l’affrontement sur l’ensemble de son corps fourbu. Elle se sentait seule, désarmée, et l’unique espoir qu’elle avait était qu’il la serre dans ses bras.

« Je savais pas où aller, je … »
L’émotion qu’elle voulait dompter prit possession de son larynx, venant lui enserrer la gorge aussi sûrement qu’une corde au cou.
« Je suis si contente que t’ailles bien. »

Codage par Magma.

Les mots de Rhysand étaient des gifles qu’il lui assénait au visage. Là où elle avait pensé trouver de la sécurité ne se trouvait qu’une angoisse sourde, aussi oscillante que les pales du ventilateur trop rouillé qui les aspergeait de poussière. Les côtes du djinn n’étaient qu’un vide au fond duquel tremblait, ardente, la flamme d’une haine contre la vie.
Et elle, elle aurait pu rire, elle aurait pu simplement lui dire qu’il était con et se lover entre ses bras, utiliser son corps à elle comme le meilleur massage cardiaque, lui rappeler qu’ils étaient vivants en ancrant leurs sueurs mêlées contre le tissu de ses draps. Elle aurait pu se réfugier dans un asile involontaire, croire une seconde qu’il existait un oasis dans ce monde trouble qui lui accorderait la paix, qu’il y avait des digues assez hautes pour que sa peur ne les tombe pas. Elle aurait pu répartir, lancer à son tour des attaques pour mieux colmater ses fêlures.
Mais non. La sirène n’avait pas la force, et pas particulièrement l’envie.
Elle resta muette, à fixer entre les deux pieds de Rhysand une fissure dans le sol triste. L’envie de se prendre une douche vint l’effleurer, de faire partir dans un siphon ces émotions contradictoires qui l’agitaient sans ménagement. Elle se sentait sale, maladroite, elle avait envie de tomber sans pour autant s’autoriser à se montrer encore plus faible.
Les mots de Rhysand attaquèrent, encore.
Il la connaissait bien, le djinn. Sans doute un peu trop à son goût. Il savait sur quelles croûtes frapper pour que jaillisse le sang encore ; et il ne s’en privait pas. Lui donner la sensation qu’elle était trop, trop exigeante, lui faire sentir, encore une fois, comme si elle n’avait rien d’unique.
Des larmes lui montèrent aux yeux, manifestation d’une marée qui ne s’arrêtait pas aux plages. Garde baissée, myocarde à nu, elle venait de prendre en plein cœur l’épée d’une guerre que Rhys menait, non pas contre elle, mais en lui-même.

Et elle tenait bien trop à lui pour faire comme si elle l’ignorait.

A son tour, elle laissa échapper un ricanement rauque, refoulant les vagues de tendresse qui lui hurlaient de pas chercher. Pas provoquer. Pas aller creuser plus loin, parce qu’elle allait pas aimer ce qu’elle allait trouver. Mais, quelque aprt, dans la confrontation elle se construisait également ; et s’il voulait être un connard, elle pouvait être la pire des garces.
« Ah ouais, on en est là. » lâcha-t-elle dans un air vicié.
Reformant son masque impassible, elle passa une main de ses cheveux avant de croiser ses bras sur sa maigre poitrine. Tout langage corporel fermé, elle ne le laisserait pas attaquer à nouveau, pas s’approcher encore une fois alors qu’elle en avait besoin.
« Putain, Rhysand, je te demande pas grand-chose. Je te demande pas de m’emmener au resto, de t’occuper de moi quand j’suis malade, je te demande même pas de m’aider pour choper la pilule du lendemain quand tes capotes périmées craquent. »
Son regard fuyait, désespérément, longeait le sol et les plinthes pour éviter celui de Rhys de peur d’y croiser, au passage, quelque chose de triste et sincère.
« Et là, une fois, UNE SEULE fois, j’ai besoin de me sentir accueillie et écoutée, et je viens et … et tu me ris à la gueule ? »
L’éclat de rire tournait en boucle, comme un disque rayé, dans l’antichambre de son esprit. Ça lui ferait sans doute pas aussi mal si elle était pas vulnérable, si elle était pas attachée, si, malgré et par-dessus tout, elle était pas si amoureuse.
Et elle se sentait conne, la brune, d’imaginer une seule seconde que ces trucs là étaient pour elle, qui ne semait que la tempête. Elle était qu’un putain d’orage, un cyclone catégorie 3 qui dévastait les moindres îles qu’elle rencontrait sur son passage. Alors pourquoi elle s’étonnait, face à quelqu’un d’aussi flou qu’elle, de pas réussir à éteindre les raz-de-marée de ses erreurs ?
Comme une louve blessée, elle releva les yeux ; dans ses prunelles brillait la flamme qui se muait doucement en cendres.
« Tu sais quoi ? Va te faire foutre, en fait. »

Codage par Magma.

Va te faire foutre, en fait.
Elle jouait. Elle était qu’une sale comédienne sur une scène trop longtemps usée. Elle jouait à être en colère, parce qu’elle n’était pas en colère ; elle était profondément seule. Le genre de solitude qui passe pas, même au cœur des foules. Le genre de solitude que même les peaux des autres ne parvenaient pas à combler. Le genre de solitude qu’elle en voulait, malgré elle, à Rhysand de ne pas comprendre.
Elle jouait la victime, l’accusatrice, parce qu’elle avait besoin que quelque chose se passe et qu’il réagisse. Qu’il fasse quelque chose, n’importe quoi. C’était toujours mieux de s’engueuler que de se sentir complètement seule. Enfin en phase avec elle-même, la sirène détailla la mâchoire de Rhysand, face à elle, qu’elle avait effleurée des doigts un bon demi-million de fois.
Va te faire foutre, en fait.
Et les reproches tombèrent au sol, dans l’amertume du soir glacé. Soudainement, la peau d’Odalie se hérissa de chair de poule. Il n’y avait qu’un pas à combler, qu’un minuscule espace entre eux qu’elle aurait pu réduire à néant pour se sentir un peu moins seule. La brune ne le franchirait pas ; elle avait bien trop de fierté dans son simulacre de rage. Elle préférait croiser ses bras sur sa poitrine, tenter de colmater les brèches entre ses côtes pour que son cœur décide pas de se faire la malle. Elle préférait garder le menton haut pour pas avouer qu’il était tremblant, les yeux foudre pour pas laisser voir, derrière l’abysse de ses prunelles, le gouffre près duquel elle dansait.

Je rigolais pour rien.

Mais elle aussi, elle voulait rigoler pour rien, elle voulait courir dans tout l’appartement pour qu’il essaie de la poursuivre, elle voulait que lorsqu’il l’attrape il la couvre encore de baisers et qu’ils finissent, nus et pantelants, dans des draps maintenant profanés. Elle voulait revenir au soir où ils s’étaient connus, avec des pluies de cotillons pour leur faire des cheveux de rois. Elle voulait qu’ils confessent encore, avec leurs mots qui veulent rien dire, à quel point ils tenaient à l’autre, même quand ils ne le souhaitaient pas. Elle voulait combler ce fossé qui se creusait entre leurs corps, mais plus les secondes s’écoulaient et plus il paraissait immense.
Alors, figée comme un insecte dans la résine, elle se contenta de suivre du regard les allées-venues de son amant. Rhys prit plusieurs taffes de tabac qui vinrent épaissir encore plus l’atmosphère lourde de la pièce.
Va te faire foutre, en fait.
Quand il répliqua, Odalie eut envie de dire qu’elle ne le pensait pas vraiment. Hélas, comme souvent avec Rhysand, ce ne fut pas le mot qui sortit.
« Non. »
Surprise elle-même de ce qu’elle venait de répondre, elle eut un léger temps d’arrêt, accrochant le regard du djinn avec le harpon de l’inattendu.

Non, la sirène ne s’en irait pas. Elle n’avait nulle part où aller et, cherchant un peu de contact, elle songea qu’à défaut d’amour, elle pouvait avoir de la haine. Sa cage thoracique aussi creuse que le crâne d’un astre sans âme s’animerait peut-être, alors, que quelque chose ait remué.
Face au regard grave de Rhysand, elle finit par se déplacer et se laisser choir sur une chaise poussiéreuse qui se tenait là. Comme abruptement nauséeuse, elle posa ses mains sur ses tempes, tâchant de contenir l’angoisse qui ne variait que crescendo.
« Non, je ne vais pas m’en aller. » reprit-elle, d’une voix qui se voulait assurée. « Je vais pas m’en aller parce qu’on fait que ça, toi et moi. On passe notre temps à s’en aller. »
Ils avaient si peur de se brûler les ailes qu’ils volaient uniquement la nuit, craintifs de ce que le soleil pourrait leur apporter de laid. Mais à ignorer la lumière, on finit par tomber de haut et, quand la pleine Lune est atteinte, il ne reste que les regrets.
« Donc je reste là, jusqu’à ce que tu m’expliques tes réactions de merde et ton état catatonique. »


C’était presque pas une menace.

Codage par Magma.

Tôt ou tard, je m’en irai.
C’était pas le genre de choses auxquelles elle aimait penser, Odalie. Ou plutôt, elle y pensait tellement tout le temps qu’elle ne pouvait pas s’empêcher d’oublier quand elle le pouvait. C’était qu’on l’avait trop quittée, déjà, alors qu’elle n’avait pas trente ans. On l’avait laissée sur le carreau, dans des horizons étrangers, à fixer le plafond du monde d’un regard malheureux et morne. On l’avait poussée à quitter ce qu’elle aimait, ce qu’elle connaissait. Sempiternelle déracinée, elle avait choisi de faire de ce trait une force, de tisser autour de ses failles des décorations sur le verre pour ne pas voler en éclats.
Mais les brèches existaient toujours, et l’arbre tentait de repousser.
Elle se sentait conne, d’avoir cru une seule seconde qu’elle pourrait créer quelque chose qui soit plus que de l’apparat. Un truc durable, et sain, et vrai. Le genre de relations qui lui retirerait la peur de déplier ses cils trop lourds et sa cage thoracique usée pour laisser échapper les larmes et le myocarde à l’intérieur.
Elle se sentait conne, lorsque le regard de Rhysand se décrocha du sien et qu’elle le vit pour ce qu’il était : une déception en devenir, comme ceux qui l’avaient précédé.

Tôt ou tard, je m’en irai.

L’amertume lui faisait mal à la gorge, une bile saumâtre remplissait ses poumons et elle n’avait qu’une seule envie, trouver l’océan le plus proche pour s’y dissoudre entièrement. Mais elle ne pouvait pas ; pas encore. Le point final n’était pas encore écrit, seulement des points si suspendus qu’ils flirtaient avec la poussière.
Le voir s’affaler dans le canapé réveilla une nouvelle vague de colère qui la poussa à se planter face à lui, colère froide entre les narines, et arracher sa cigarette.
« Ça suffit. » asséna-t-elle d’un ton sentencieux.
Ça suffit ton mood de merde, Rhysand, et ça suffit tes vieilles rengaines cryptiques de gars qui sait pas se gérer. Ça suffit de croire que les gens tiennent pas à toi alors que je suis devant toi.
Ses yeux luisirent d’une peine indicible qu’elle était bien trop fière pour exprimer. D’un geste lent, elle écrasa le mégot à demi brûlé contre la table basse cassée. Ils s’étaient embrassés sur cette table basse, sur ce canapé, contre la plupart de ces murs. Ils s’étaient embrassés comme s’ils avaient le temps, et pourtant ils s’étaient pressés comme des enfants en retard dans les longs couloirs.
« Tu fais chier, Rhysand. Je m’en fous, que tu sois pas dans un bon mood. Je m’en fous, de ton mood, en fait. » Ce n’était pas tout à fait vrai, mais elle ne prit pas la peine de se corriger. « Mais quoi ?! Tu vas repartir au Purgatoire un jour, alors t’es obligé de repartir tous les jours d’avant pour faire comme des répétitions ?! »
La marée montait lentement, jusqu’à ce que des vagues d’émotions viennent à flirter avec les digues qu’elle tentait de garder intactes. Louve blessée, elle gardait le nez repliée sur le flot de ses plaies béantes, incapable d’avoir la force de les montrer à son amant.
« On est pas au théâtre, putain. »

Si elle avait voulu le frapper, son geste finit par n’être qu’une main tendue désespérée qu’elle lui tendait pour qu’il l’attrape. Pathétique. Elle était pathétique, elle s’en rendait parfaitement compte. Pourtant, au fond d’elle, la gamine attendait qu’on lui disait que non, que cette fois, on s’en irait pas.
Odalie aurait voulu feuler, mais ne sortait que de longues plaintes qu’elle entendait lui revenir comme des croassements grésillants.
« On est pas au théâtre, j’en ai marre de jouer, j’en ai marre qu’on soit juste les masques qu’on s’est montré le premier soir. » Sa gorge se nouait de plus en plus. « Moi, ça me va de supporter tes mauvais moods, mais si tu peux pas supporter les miens … on va où, Rhys ? On fait quoi ? Combien de temps on va rester comme ça, à pas savoir admettre qu’on s’aime ? »
Que je t’aime.
Les mots l'avaient dépassée, encore, comme à chaque fois qu'elle les sortait pour tâcher d'en faire quelque chose. Avant de laisser le djinn s’appesantir sur ce qu'elle venait de dissimuler, caché dans l'écrin de ses phrases, elle embraya.
« Alors dis moi ce que tu veux. Et si tu veux vraiment que je parte, je me casse, et tu me reverras plus jamais. »

Codage par Magma.