Chiarys / All my flowers grew back as thorns

L’occasion est trop belle pour épier tes émotions. Chaque balle, chaque posture est un nouvel enseignement, une nouvelle touche de peinture, un nouveau pétale pour discerner quel type de fleur tu es. Je m’improvise botaniste, Chiara, mais je dois dire que tu es un spécimen formidable. Les reflets de frustration quand tu vois qu’on parle de toi, la fougue maladroite quand tu parles de ta colocataire (crois-moi, je sais bien qu’elle peut provoquer ce genre d’effets désagréables), la joie vorace à chaque victoire, le sourire triomphateur de celle qui le mérite mais ne le vit que si peu. Surtout, surtout ma fleur, le terrible mélange de désespoir, de solitude, de méfiance et d’espoir. Ce parfum enivrant qui a du exciter le soit-disant altruisme du soleil que nous chassons toutes deux, cette dernière faiblesse dont je dois te débarrasser aujourd’hui.

Nous n’avons même pas le temps de gagner un sixième jeu que nos deux adversaires se mettent à se battre si fort qu’elles cessent de jouer. Apparemment, elles pensent toutes deux que leur complice a fait une erreur catastrophique. Comme c’est malencontreux. Me retournant vers toi, je calcule précisément un sourire où le manque d’humilité transparaît juste un peu.

Bien joué, ma chère. Il semble finalement que nous nous soyons toutes les deux bien débrouillées, contrairement à nos introductions respectives.

Encore une fois, l’ironie est presque apparente, juste assez pour laisser un doute. Mais il y a plus important que ce jeu de balles maintenant que tu m’as fait ton élégante proposition. Je sens bien le test de ton côté cette fois-ci, alors il faut que je donne tout pour le passer. Quoi de mieux qu’un sourire calme et charmeur pour te convaincre.

Tu me gâtes, dis donc. Mais ce que je veux voir… écoute, il est peut-être plus simple que je te montre : viens t’asseoir avec moi s’il te plaît.

Il est temps pour moi de jouer ma carte maîtresse. Le match en double n’était qu’un échauffement, un moyen d’acquérir ton intérêt, si ce n’est ta confiance. Maintenant, sur ce petit banc ombragé et solitaire, il faut que je te mettes plein les yeux.

Je te propose une visite contre une visite. Avant que tu ne me montres ta Washington, je vais te faire découvrir une ville que tu ne pourrais jamais voir. Détends-toi.

Agitant doucement ma main, sans plus aucune question de discrétion, je tisse à toute vitesse une puissante illusion autour de nous, visible seulement pour nos quatre yeux. J’ai pris l’habitude de le faire pour Perséphone et, même si l’effort m’épuisera sans doute pour la journée, l’image a de quoi marquer. Sous tes yeux, l’hiver de la côte est est remplacé par le puissant soleil de la Méditerranée tandis que les odieuses brats deviennent une foule mixtes et vibrantes.

Je sais que DC souhaite toujours se comparer à l’ancienne Athènes mais, crois-moi, c’était une ville bien plus ennuyeuse que ce que l’on veut te faire croire. Non, ta ville me rappelle le plus beau joyau ancien de la Méditerrané : la Palerme normande. Toutes deux ont dominé à leur façon, pas vraiment avec une poigne de fer mais avec un mélange d’autorité, de diplomatie et de prestige. Comme chez toi, la cour des rois de Sicile accueillaient tout le monde et faisait un joyau de mille pièces d’or différentes.

L’illusion inonde les cinq sens. L’odeur de la mer se mêle à celle des mille plats préparés sur les quais : la gastronomie viking croise celle des grecs, des arabes ou encore des italiens tandis que des chants multiples égayent toute la scène. Sur la place du marché, un groupe de comédiens se préparent et, j’espère que tu le verra, j’ai donné au premier rôle ton visage. Le soleil se reflète partout sur les architectures variées et tape à l’œil qui ont depuis si longtemps disparu. Dans les bains, tradition autant romaine qu’arabe, les corps se dévoilent à tes yeux et loin de ceux du clergé jaloux. À l’intérieur d’un monastère décoré d’imposantes mosaïques byzantines, je te montre, sous mon ancien visage, les manuscrits enfin retrouvés et les mille trésors d’une ville qui fait passer le savoir avant le pouvoir.

Mais, surtout, je voulais te montrer quelque chose que tu ne liras pas dans les livres d’histoire.

Là où aujourd’hui ne se trouve que l’ennuyeuse marina des oligarques, dans une petite crique, les navigateurs normands conversent librement avec les sirènes, les alchimistes, ancêtres des covens de ton époque, échangent des manuscrits grecs avec des voyageurs qui viennent de Constantinople, Le Caire ou même Cambridge tandis que gorgones et nymphes veillent, sœurs réconciliées. J’ai longtemps cru que s’était l’obscurantisme qui avait effacé cette page essentielle du livre de la Sicile avant de comprendre récemment que les chiens d’Hadès étaient ceux qui avaient joué avec nos mémoires collectives. Mais je ne laisse pas passer mon amertume auprès de toi.

Aucune ville n’est belle sans l’aide du surnaturel. Aucune vie, en fait. Et j’ai cru comprendre que ta ville était aussi impressionnante sur ce domaine que mon ancienne demeure.

Doucement, je laisse l’illusion disparaître, ne te laissant que face à un sourire rassurant, qui cache la peur de t’avoir effrayée trop vite avec tant d’artifices. Mais, après tout, tu ne sembles pas être femme à fuir les péripéties et les projecteurs, fussent-ils illusoires.