There's mercy, if you allow it [Ambrose]

Le ciel est noir.
Ni lune.
Ni étoiles.
Noir d’encre, noir futur, noir visions. Un velours tendu au-dessus de la scène.

Eclair.

Un homme sur les planches, le visage assombri, le bras tendu. Vert, vert, vert. Tu regardes alors qu’il serre les doigts, lève la main vers les cieux. Vert, vert, vert. De l’arsenic mélancolique le long du bras qui goutte, goutte, goutte au sol.
Craquements de vieux parquet.
Crissements de roues qui tournent. Lentement.

Eclair.

Il a ce qu’il reste de Méduse dans la main, terrible Persée qu’il est, les serpents enroulés entre les doigts, mordu en échange de sa cruauté.
Noir, noir, noir. Le ciel.
Ses veines.
La mort en retour, comme une malédiction, comme la justice.
Tu découvres tes crocs.

Eclair.

Il s’approche, pénitent, la tête couverte. Il s’agenouille, vert dans une main, noir dans l’autre. Il lève le visage, et tu croises son regard. Tu vois Juliette, morte pour si peu, morte pour rien. Tu vois la fin des familles.
Il y a des piliers qui tombent, des flammes et des hurlements d’agonie dans ses yeux. Des trompettes, des trompettes qui saturent l’air. Terribles. A en hurler.

Les rideaux s’ouvrent.
Le fleuve. A perte de vue.
L’air crépite. Tu peux la goûter, l’odeur d’ozone, la lourdeur de la pluie.

Tu sais.

Tu sais.

Ô Juliette, en prière devant toi, suppliant une pitié que tu ne peux offrir.

Ô Juliette, qui viendra à toi.

Eclair.

- - -

Elle s’est réveillée au plus profond de la nuit dans un calme sans paix.
Elle a enfilé ses vêtements en prenant tout son temps, choisissant son bel ensemble gris en coton doux, ses chaussures préférées, sa veste en laine blanche. Elle a rédigé un mot laissé sur la table de la cuisine, a nourri le chien.
Et lorsque le premier coup de tonnerre a retenti au-dessus de la ville, elle est sortie.

Tout le long du chemin elle a marché, certaine qu’elle n’a pas à se presser. Il la rejoindra lorsque ce sera le bon moment.
Il pleut lorsqu’elle rejoint enfin les quais, choisissant une des longues avancées jetées au-dessus de l’eau paresseuse pour attendre. Le bruit de l’orage est étouffé par le clapotement eau-sur-eau, confortable comme une couverture lestée. Peu importent ses cheveux qui lui coulent sur le visage : Cass se refuse à remonter sa capuche. Ce ne serait pas poli. Ce serait aussi inutile avec ce déluge.
Elle est patiente. Mains dans ses poches, le regard posé sur le fleuve mais l'attention concentrée derrière elle, elle attend.
Juliette viendra.
Elle le sait.

D’une volte rapide, elle se retourne vers les bruits de pas dans son dos.
Juliette est roux. Un orange détrempé, lavé, qui coule de ses cheveux à ses joues. Orange danger. Orange défait.

En effet.

Elle est Cass. Quant à savoir si elle peut l’aider, elle n’en est pas si sûre. Une de ses épaules se soulève, fataliste, et elle laisse ce problème en suspens entre eux.
Il n’a pas l’air si terrible, cet amant maudit aux mains couvertes de poison, mais elle s’en méfie comme de la peste. Elle n’a pas vécu si longtemps sans savoir écouter ses rêves, sans être prête à tout face à chacun. Il n’y a pas que les matadors aux gros muscles et aux pouvoirs extravagants qui peuvent mettre fin à sa vie : même les petits hommes savent tuer.
Elle l’observe donc, précautionneuse, s’assurant qu’il ne traverse pas la ligne imaginaire qu’elle a tracée entre eux.

Il le fait. Bien sûr. Il vient se poser contre la rambarde du quai, si près d’elle qu’elle pourrait sentir la chaleur de son corps s’il ne pleuvait pas autant, si l’air n’était pas si refroidi par l’eau et les mots qu’il n’ose pas prononcer, et Cass le laisse faire.
Il ne pleut plus sur sa tête mais au bout de son nez, les gouttes continuent de tomber. Dans sa nuque coule une rivière qui prend source dans ses cheveux mais elle ne frissonne pas. Il faut avoir les muscles détendus pour le faire.

Les personnes comme moi peuvent faire beaucoup de choses.

C’est une danse autour du pot, le tango des non-dits, un pas en avant l’autre en arrière, et elle en sourit, le visage penché vers le sol. Toute sa vie, elle a été si mauvaise à ce jeu. Elle n’y est pas meilleure cette nuit.

Une bonne concussion règle beaucoup de choses, se permet-elle de plaisanter. Une bonne discussion aussi.

N’est-ce pas, Juliette ? N’éviterais-tu pas la tragédie qui déjà s’écrit si tu voulais juste parler, sans secrets dans les ombres de tes mots ? La tête de Cass se redresse et elle la penche à quarante degrés sur le côté, trop semblable à un animal pour que ce ne soit pas comique.

Qui est l’heureux déclencheur de tout ça ?

Elle voudrait poser tant de questions, quelles choses, comment l’as-tu appris, qui est Méduse, où est le poison, et les roues pourquoi tournent-elles et, et, et… Et aucun mot ne sort du précautionneux Cerbère, tout reste bien au chaud sous sa langue. Rien ne presse -et il ne résisterait pas à la pression, le garçon au parapluie. Ce ne serait alors pas des serpents qu’il aurait dans les mains, leur sang sur les doigts : ce serait un molosse, elle en est persuadée.

A qui dois-je faire un truc ? A toi, ou à lui ?

Ou elle ou eux ou peu importe. Ce n’est pas important. Voilà ce qui l'est :

Pourquoi moi ?

Oui, pourquoi celle qui rêve ? Que peut-elle lui apporter qu’il ne sait pas déjà, tout au fond de lui ?

Il ne faut pas lui faire de mal et Cass rit, un horrible son, cruel et cynique. Vraiment ? Essaie-t-il de faire mentir ses rêves ou est-il à ce point aveugle à ce qu’il devient ? Quelle est la meilleure réponse à cette question ?
C’est un piège : il n’y en a pas.
Et elle rit, elle rit, de tout ce qu’elle sait et de toute la méfiance qu’elle renferme en elle, et la pluie ne parvient pas à couvrir son hilarité malvenue.

Oh, vraiment ?

Parfois, elle voudrait pouvoir toucher quelqu’un et transmettre tout ce qu’elle voit. Elle aimerait partager le fardeau de la Cassandre, les songes qui se réalisent et ceux qu’elle parvient à empêcher, juste pour être un peu moins seule dans ce monde. Même les autres Cerbères, ceux comme elle, ne peuvent pas comprendre. Ils ont leurs propres manières et elle a la sienne et parfois, et ce soir, elle voudrait pouvoir attraper le bras de Juliette, le serrer, lui faire voir.
Le ciel noir.
Le poison vert.
Les crocs blancs.
Peut-être qu’elle est venue pour ça.

Peut-être qu’elle n’est là que pour recueillir sa confession, figure blanche et silencieuse dans la nuit qui leur tombe dessus, une pierre tombale qui ne répond pas pendant très longtemps. Chaque petit morceau de leur histoire elle le prend, elle le tord, elle l’accole à une image ou une autre pour parvenir à comprendre, juste un peu, pourquoi il faut tant se méfier du pathétique petit homme roux.
Ce n’est même pas elle qu’il cherche mais s’il l’a trouvée, c’est qu’un de ses propres Amours est en sécurité. C’est cette réalisation qui la fait sourire secrètement. Un poids qui s’enlève de ses épaules et qui tombe dans le Mississippi derrière eux, un plouf énorme -ou étais-ce un poisson.

Pendant mille et mille ans, nous avons aidé les simples humains.

Ce n’est pas une leçon d’histoire. Pas vraiment. Et c’en est une, une manière d’offrir un petit bout de la flamme des Enfers à l’humanité à qui on l’a toujours cachée.

Il y a dans nos cimetières tellement de tombes de ceux qui sont morts pour sauver des amoureux, pour recoller les morceaux d’une famille, pour offrir des rêves sans cauchemars à des personnes comme toi que je ne pourrais jamais toutes les compter. Tout le monde est important.

Et elle le croit si fort, si profondément, à cette mission altruiste… Protéger la séparation entre les mondes c’est protéger chaque âme qui vit. Tant pis si leur dieu a oublié, lui, leur véritable but : elle n’est pas comme lui. Elle est meilleure qu’Hadès.

Ca ne va pas bien se finir.

Le regard de Cass se perd à l’horizon. Il ne tardera pas à brûler si rien n’est fait. Elle le sait. Elle l’a vu.

Même si tu l'oublies ce soir, demain tu l’apprendras de nouveau. Ou dans un mois. Un an. Qu’est-ce que tu feras à ce moment ? Tu viendras encore me voir, me demander la même chose ? Dix, vingt fois ? Jusqu’à ce que tu oublies qu’elle est innocente et qu’il ne faut pas lui faire de mal ?

Elle se penche vers lui, Pythie cruelle, liseuse des coeurs et des âmes qui oublie un instant d’être méfiante.

Tu fuis et quoi que je fasse, tu finiras acculé. A quoi te servirait ma clémence ?

A prolonger l’agonie ? La belle affaire !

Qu’il est triste. Qu’il est enfantin, à vouloir que sa mémoire soit rongée par les mites de l’oubli comme un vieux tapis, jusqu’à ne plus avoir le coeur brisé. C’est si facile d’oublier que cette si petite chose, si humide et pathétique, est si dangereuse. Aurait-il été n’importe quel autre garçon qu’elle aurait déjà dit à Juliette d’aller boire pour oublier ce soir, et de se mettre au crossfit pour oublier tous les autres jours.
C’est dommage qu’elle ne puisse pas se contenter de si peu juste à cause d’un rêve, un pauvre rêve sous un ciel noir comme un dais, et la certitude qu’il va se réaliser.

De l’argent ?

Répond-t-elle avec un air abasourdi.

Pour en faire quoi ?

Que pense-t-il, qu’elle monnaie son rôle dans l’équilibre de tout ce qui vit ? Pour un peu elle serait vexée -et en fait elle l’est- mais la proposition la prend tellement par surprise qu’elle ne parvient pas totalement à monter sur ses grands chevaux. Il faudra se contenter de l’entendre marmonner sa vexation.

Que crois-tu que je suis, un hypnotiseur à cent-vingt dollar la consultation ? Il y en a une douzaine ici. Vas les voir. Vois si eux arrivent à te faire accepter plutôt qu’oublier.

Dédaigneusement, elle bouge légèrement son poignet comme pour l’envoyer au loin voir les charlatans aux diplômes qui ne valent rien.
Ca lui coûterait tout, de lui faire oublier. Ca lui coûterait sa sécurité, ses années de fuite, le confort de leur cachette à eux trois. Ca lui prendrait ce qu’elle a de plus cher : sa tranquillité de l’esprit.
Et tout ça pour quoi ?
Pour un enfant trempé à qui on a menti et qui a décidé que ce serait la fin de son monde ? Elle ne sait pas exactement ce qui s’est passé, c’est vrai, mais elle peut deviner.

Son cas est important.
Ils le sont tous.
Alors aucun ne l’est.

Alors qu’est-ce que je dois en savoir ?

On pourrait croire que Cass est le chat qui joue avec la souris, cruellement, prêt à la manger tout cru. Ce serait se tromper. Elle est sincère dans son questionnement lorsqu’elle lui demande pourquoi elle devrait en avoir quelque chose à faire de lui plus que des autres. Il y a une curiosité profonde dans ses yeux clairs qu’elle balade sur la silhouette fragile à côté d’elle, tâchant de deviner si l’explosion est pour dans quelques minutes ou quelques mois.

Pourquoi est-ce que ça pourrait bien se finir si on faisait un trou juste là, au milieu de tes souvenirs, en espérant que rien ne s’effondre ? Parce que vous vous aimez tellement, tous les deux ? Parce que tu es spécial ? Ou elle l’est ? Tu sais déjà qu’il y aura des morts. Tu l’as compris. Ou décidé. Pourquoi est-ce que tu ne serais pas aussi soumis au destin que n’importe qui d’autre, juste parce que tu as trouvé un chemin jusqu’à moi… ?

Danse, pied-tendre. Fais-lui comprendre que sa prophétie était de celles à éviter, pas de celles à regarder se dérouler. Donne-lui une raison, juste une seule, de réfléchir à la proposition.

Croyais-tu vraiment que me mettre sous le nez une paix signée alors que vous ne vous doutiez même pas de l’existence des miens aurait une influence sur mes décisions ? Plus que de l’argent ? C’est presque insultant…

Et pourtant… Il lui fout la paix si elle parle. Il dit des mots et Cass en comprend d’autres, dans son monde qui ne tourne qu’autour d’un seul objectif. Elle parle et il la laisse retourner à sa sécurité, sans avoir mis en danger ses amours, sans avoir fait trembler les fondations de sa maison.
Elle parle et…

Elle n’a jamais expliqué ce qu’elle voit. Les rideaux de velours noirs dans la nuit. Le ciel dans lequel rien ne brille. Les métaphores parfois si simples, si évidentes, qu’elle ouvre les yeux sans avoir besoin de réfléchir à ce que ses yeux ont vu. Celles si complexes, filées parfois sur des années, oracles déments d’un futur biscornu auquel elle est obligée de donner un sens.
Comprendra-t-il, Juliette ? Sans les clés de l’esprit de la Cerbère, saura-t-il déchiffrer ? Certaines choses, elle n’en doute pas.

La vérité à ce sujet il la possède, elle le sait.

Il y a des serpents autour des doigts, qui les mordent. La coiffe de Méduse qui a été tuée…

Celle-ci elle est pour elle, la Pythie de la cause perdue.

Juliette qui supplie, en vain, qu’on l’aide. Qu’on aie pitié.

Et celle-là est pour vous deux, offerte d’une voix presque tendre, avec une délicatesse affreuse. Elle pose sa vision là, entre eux, sous la pluie diluvienne de la Nouvelle Orléans, et elle l’observe avec un détachement à faire froid dans le dos, tout son corps détendu, ses yeux perdus dans le lointain.

Il y a des piliers qui tombent dans un feu de fin du monde, et des trompettes qui résonnent pour les accompagner.

Elle soupire très longuement, presque épuisée d’en avoir tant dit alors que ce qu’elle a offert, ce n’est presque rien. Juste un bout d’elle, celui le plus secret, son coeur de Cerbère palpitant d’un pouvoir toujours gardé secret.
Juste une part de ce qu’elle est.

Je ne pense pas que je comprends plus que toi. Et je ne pense pas que tu comprends ce que je viens de te dire, ou qui je suis.

Doux, ce mépris. Insignifiant, ce dédain. Ce n’est qu’une vérité un peu cruelle qu’énonce Cass sans même vouloir blesser. Elle est lasse d’avoir à lui justifier des choses si évidentes, si centrales dans sa vie qu’elle pensait ne jamais avoir à les énoncer à haute voix. Elle veut partir. Peu important les piliers et les trompettes qui les fissurent.

Est-ce que ça te satisfait ?

Ses yeux se ferment, une longue seconde. Sa respiration se fait lente, enveloppante, comme des bras qu’elle serrerait autour d’elle-même.