Be careful what you wish for || Persys

My pride is no longer inside, it's on my sleeve, my skin will scream reminding me of who I killed inside my dream

Persephone Fitzgerald  ϟ  Enfys Kirke .

Le monde est à ses pieds. Chaque battement d'ailes l'élève plus haut et rend floues les minuscules silhouettes de ceux qui marchent encore en bas. Le vent fait vibrer ses écailles de la plus douce des mélodies alors qu'elle plane sous le soleil, presque prête à le détrôner. Elle pourrait le saisir dans ses griffes, l'écorcher et le faire saigner, elle pourrait le couvrir de son ombre, avec sa lumière l'éclipser, elle pourrait simplement l'ignorer, se cacher derrière un nuage quand l'astre d'été tape trop fort. Elle pourrait tout faire, la dragonne, puisqu'à présent rien ne l'arrête. Pas même Eole et ses vassaux sur lesquels elle glisse, insolente, slalomant entre les courants d'air pour décider de son chemin. Pas même Artémis et ses flèches qui ne traversent pas sa cuirasse et qui ne font que l'effleurer sans parvenir à la dévier. Pas même Gaïa et ses séismes qu'elle esquive alors qu'elle voltige.

Le monde est flou sous ses paupières. Des tâches de couleur vives se battent entre elles pour dominer son champ de vision encore trop sombre. Ses cils papillonnent légèrement alors qu'elle s'extirpe doucement du cocon dans lequel sa conscience est plongée. Un rayon de soleil vient brûler ses ailes mal accrochées pour la faire tomber dans l'océan de la réalité éveillée. La chute est délicate dans l'eau satinée des draps fins qui la couvrent et c'est indemne mais hébétée que l'humaine qui se rêvait dragonne ouvre les yeux pour de bon, les plissant légèrement face à la lumière trop intense qui emplit la pièce.

Le monde est étranger à ses yeux. Le plafond lui semble trop bas, comme si Atlas avait failli à sa mission et qu'Ouranos s'était affaissé sur elle. La chambre lui semble étriquée, ou bien est-ce elle qui a trop grandi ? A-t-elle bu par inadvertance un flacon au contenu inconnu, attirée par une étiquette Drink me ? Il lui faut de longues secondes d'observation et d'analyse pour réaliser qu'elle n'est pas dans son loft et elle se redresse, soudain bien trop réveillée et quelque peu anxieuse. Une rapide analyse un peu paniquée des lieux la rassure bien vite : elle connaît cette chambre, ces couleurs, cette décoration : elle n'est pas en terrain inconnu, elle a simplement passé la nuit chez Enfys.

Le monde est intemporel et flottant. Hier a disparu dans les limbes vaporeuses de sa conscience encore à demi plongée dans les rêves. Demain est trop abstrait, trop lointain, un concept qui n'a pas vraiment de sens. Aujourd'hui n'existe qu'à moitié, dissous dans sa bouche pâteuse et son cerveau embrumé. Elle sait où elle est maintenant mais elle ignore où elle était avant, où elle ira après et surtout pourquoi elle est là. Elle a un logement à Seattle, qu'Enfys lui a trouvé d'ailleurs, alors pourquoi la djinn l'aurait-elle invitée dans le sien ? Était-il trop tard hier soir après une soirée arrosée ? Elle tire sur le filet lâché dans les eaux de sa mémoire, pêcheuse de souvenirs à la recherche d'une prise de taille qu'elle se sent proche de faire remonter. Mais la force manque à ses bras et elle se résigne à attendre des réponses auprès de sa djinn. Elle sonde les environs à la recherche de son pantalon, nonchalamment posé sur une chaise et sa main qui se tend pour l'attraper se fige soudain dans les airs.

Le monde est sens dessus dessous. Poséidon vient de déclencher un séisme et le monstre marin qu'elle pêchait émerge soudain des vagues et s'écrase sur sa barque trop fragile pour la faire voler en éclats. Elle coule dans un liquide poisseux et trop sombre qui l'empêche de respirer. L'eau, comme son jean noir, a une odeur de brûlé, d'essence et d'interdit. Un flot de réminiscences l'engloutit par tous les pores de sa peau : elle se souvient du brasier immense comme un feu de joie attendu, elle se souvient de leurs regards passés de la rage à la terreur, elle se souvient des éléments qui se déchaînent, cristaux, calcaire, tempête de sable, elle se souvient d'avoir tout observé, hors de portée de leurs attaques. Elle se souvient les avoir regardés se tuer, et pire, d'avoir aimé ça.

Le monde tangue sous ses pieds. Son estomac prend les secousses et la bile se déverse bientôt sur le sol propre de la chambre. Persephone a besoin d'air, besoin de quitter ces Enfers dans lesquels elle est asphyxiée. Mais l'enfer, ce n'est pas un lieu, l'enfer elle le porte avec elle, tatoué à l'encre rouge sur sa peau. L'enfer elle ne peut s'en défaire, pas alors que du jus de grenade est encore accroché à ses lèvres. En commettant l'irréparable elle en est devenue la reine, régnant sur ses propres tourments. Les yeux clos devant le désastre, elle voudrait ne plus jamais les ouvrir. Cronos a ralenti le temps et Persephone reste immobile, prostrée au pied du grand lit dans lequel elle a fait de doux rêves. Elle voudrait revenir en arrière, à ce bref instant d'innocence où elle avait tout oublié. Elle voudrait revenir en arrière, effacer tout ce qu'elle a fait mais l'histoire est gravée dans le marbre et si Enfys est éternelle, elle n'a pas de prise sur le temps. Les portes se sont refermées sur elle comme une Eurydice condamnée, sans un Orphée pour la chercher.

Le monde l'engloutit dans ses ombres. Elle peut tenter de s'échapper mais la culpabilité coriace la poursuivra sans relâche dans les recoins de ses pensées. Elle peut fuir autant qu'elle veut mais ne peut échapper aux juges qui décideront de son sort. Elle peut mentir, donner le change, mais elle connaît la vérité aussi bien que Minos et Eaque. Et ce sont ses propres furies qui finiront par la tuer. La culpabilité ronge déjà ses organes, attaque ses poumons qui peinent à se gonfler, attaque son estomac qui se tord comme un ver, attaque son cœur qui bat si fort qu'elle est certaine qu'il va finir par éclater. La honte inonde déjà son esprit de milles images destinées à lui faire perdre pied avec la réalité. Elle peut fuir, s'aveugler, partir en pèlerinage, chercher à oublier, les fantômes la poursuivront en Erinyes implacables prêtes à appliquer leur sentence. Il n'y a pas d'échappatoire, pas de refuge pour les pécheurs, les criminels, les parricides.

Le monde mérite la vérité. Elle se livrera à leurs pieds, Antigone acceptant sa sentence pour un crime commis en conscience. Ceux qui se font justice eux-mêmes sont rattrapés par celle des hommes ; on n'échappe pas à son destin, ceux qui l'ont tenté le savent bien. Résolue dans cet acte fou qui lui paraît si nécessaire, elle trouve la force de se lever après ce qui paraît des heures. Un bref regard à ses vêtements de la veille lui donne un nouveau haut-le-cœur alors elle fouille dans les placards pour y trouver d'autres vêtements. Par chance, elle en trouve quelques-uns, laissés de manière prévenante par Enfys dans sa chambre d'amis. Elle les revêt avec hâte, peut-être par crainte, si elle attend trop, de ne pas aller au bout. Elle fixe d'un air déterminé la porte qui se dresse devant elle, qui la sépare du salon, puis de la rue, puis du commissariat où elle confessera tout pour se libérer d'un fardeau, et en pousse la poignée, décidée.