be quiet and drive (snow cocoon II & dumas II)

be quiet and drive (far away)

⋆ This town don't feel mine I'm fast to get away, far I dressed you in her clothes Now drive me far away, away, away

TW : une grosse partie du post parle de deuil + mentionne une mort par overdose

J’écrase une dernière cigarette. C’était l’heure de partir.

Colton était mort. C’était il y a deux jours. Son corps s’était rendu, raide sur la table. A l’autopsie, je n’ai pas dis qu’il s’était débattu. C’était pas vraiment vrai. C’était pas réellement faux, non plus. Colton n’avait pas bougé.
Il m’avait regardé.

Colton avait les yeux bleus. Il y a deux jours, je les ai vu, pour la première fois. Ils brillaient. Deux putain de lapis lazuli prêtes à me lapider sur place. Deux lasers qui m’intimidaient de ne pas me rater. Deux menaces qui me juraient une vie d’enfer s’il survivait. Ce jour-là, j’ai vu que Colton avait les yeux bleus. Depuis, les miens me font peur. Il est vingt-trois heures. Je n’ai pas choisi minuit par commodité ; un peu par lassitude, aussi. Ce soir, je ne créais pas de drame, alors les choses n’ont pas à se passer à minuit. Ce soir, j’ai mis des lunettes de soleil. J’ai peur de croiser mes deux yeux bleus, immenses, fixés, cernés.
Colton avait les mêmes. Je suis terrifié, depuis.

Colton avait des problèmes d’addiction. Je les avais choisi. Il fumait, oui. Je fumais, oui. Nous fumions à nos pertes, à nos amours, à nos chagrins. Rarement à notre amitié. On le disait pas comme ça. On fumait à ses pizzas pas finies, avant de les manger, pour ne pas les finir et en garder au petit-dej. On fumait à nos victoires sur GTA en ligne. On était imbattables. Il y a deux jours, Colton prenait des anti-dépresseurs et des anxiolytiques. Je lui ai inventé. Il prenait plus qu’un peu de weed quotidienne. Il aurait festoyé un peu trop la veille. Il avait franchi, en bon citoyen, le seuil de sa salle d’injection habituelle.
Comme toutes les semaines, je lui injectais un peu de sérum. Ce n’était pas notre meilleur moment. Je lui avais dis que je préférais que ce soit moi plutôt que quelqu’un d’autre. Une autre personne lui aurait éclaté la veine volontiers. Je tapais sur son bras pour réveiller les vaisseaux sanguins pour éviter de trop le faire souffrir, comme d’habitude.

Colton était un traître, un triton.
Ambrose était un traître, un mort-vivant.
Nous étions des anomalies trop liées à mon goût. Mon propre malaise vis à vis de lui s’était glissé quelque part chez moi. Quelques injections, j’ai même imaginé mon bras à la place du sien. Le poison aurait continué à ronger mon système nerveux et digestif. J’aurai vomi, certainement. Enormément. Pourtant, mon corps le savait.
Je pouvais cracher mes boyaux que le poison resterait là, à jamais, quelque part coincé dans mon estomac, prêt à évoluer vers le cœur.

A partir de ce moment-là, Colton était une paire d’yeux bleus dans lesquelles je me voyais trop. Il serait un junkie qui n’a pas supporté le sérum. On avait peu de complaisance pour les morts par overdose. On avait honte de les pleurer. Au fond, ils l’ont bien cherché, qu’ils disent les autres. On se sent cons de les pleurer, cons de les regretter. Mes yeux m’étaient douloureux. Parfois, la nuit, j’ai l’impression d’avoir les cheveux plus courts parce qu’ils sont plaqués en arrière. Je me lève, je me regarde dans le miroir. Je le vois. J’ai moins de tatouage. C’est con, de nous confondre.
C’est con, parce qu’on doit pas tant se ressembler, finalement.

J’ai la nausée.

Ce soir, j’irai la voir et la retrouver. La Nouvelle-Orléans n’a que son nom aux lèvres. La grande Glori Fyme a disparu.
Je prends mon sac sur mon épaule. Cette vengeance, c’était la sienne. C’était celle de sa sœur, de sa famille, l’histoire d’une trahison croisée. Il aura été notre traître. Pour lui annoncer, fallait-il encore la retrouver. Une de ses collègues m’avait informé ; elle était enfermée par son père. J’avais soupiré.
J’ai pas la gueule à jouer les princes charmantes. C’est peut-être pour ça, que je n’ai pas attendu minuit. J’allais à pieds, sans carrosse de citrouille.
J’étais devenu un étrange être, marchant avec du poison jusqu’à la gorge, les poumons troués et l’estomac en vrac. Je fonctionnais grâce à une force inexplicable. J’appellerai ça la foi, le grand Miracle et une manifestation méritée.
D’aucuns diraient que c’était de la magie. Ce serait leur façon d’expliquer qu’un zombie hante les rues de la Nouvelle-Orléans. En attendant, Noël.le devait entendre la grande nouvelle. Ce serait notre secret, et j’espérais qu’elle aurait l’esprit plus apaisé de savoir que le traître de sa sœur ne traînait plus en ville.

Au fil de mes pas, j’hésite à pleurer, parfois.
J’utiliserai le vocal pour trouver d’autres personnes avec qui jouer à GTA. Colton devient une entité fragmentée à remplacer, au plus vite. Parfois, je me demande si j’ai tant simulé mes larmes quand il a fallu annoncer son overdose de sérum.

Le domaine est immense. Le château est surplombé d’une tour, où gronde une tempête de neige qui ne semble jamais décolérer. Noël.le. C’était bien son genre. Ma destination en vue, il me reste à trouver un moyen de passer. Faisant le tour de la demeure, mes réflexes de traqueur sont en éveil. Les redressements de comportement de Lilith et Isaac ont porté leurs fruits. Il y avait toujours un endroit d’évacuation un peu lointain, dans ces endroits-là, ou alors des sous-terrains où y planquer les bouteilles de vin.
C’était le genre à avoir une cave à vin.

Face à ce grand jardin clôturé, il devait y avoir un moyen. Forcément.