ORPHEMIS III ※ a shot in the darkest dark

Le matin, c’est pas son moment.
Même depuis qu’ils ont déménagé, depuis qu’il a sa propre chambre, Orpheus passe de longs moments, jambes emmêlées dans la couverture, à contempler le plafond avant de se lever. De toute façon, personne ne l’attend nulle part. Il a toujours pas de taf, seulement ce projet fou qu’Abraxas lui a offert en cadeau, celui de refonder un groupe qui n’existe plus depuis des siècles.
Tu parles d’une vie.
L’oisiveté lui rappelle ces longues semaines passées à évider le temps, à le vider de sa substance dans leur appartement trop grand peuplé de nouilles instantanées. Comme il déteste ça, Orpheus, il essaie de se lever quand même, de se retrouver des habitudes dans ce décor où tout est étranger.

En t-shirt et bas de pyjama sur le canapé, il allume la télé pour boire son café devant des clips musicaux. Cléo et Xas sont partis au travail ; il est seul dans l’appartement.
Pourtant, à l’instant où il trouve enfin la télécommande -les jumeaux arrêtent pas de la planquer, on dirait qu’ils le font exprès-, trois coups sont frappés à la porte. Avec une moue, le brun se relève. Sans doute un colis pour l’un des deux ; ils ont tellement pris l’habitude que l’aîné soit là à stagner qu’ils ne le préviennent presque plus sur quand le livreur vient à passer. Orpheus songe qu’il devrait faire un meme dessus, à l’occaze. Il pourrait même l’imprimer et le foutre sur le frigo, ça lui prendrait, quoi, bien trente minutes de sa journée interminable.
« Coming. » il lance alors que la porte n’est plus qu’à un mettre, que déjà sa main est sur la poignée et qu’il laisse s’ouvrir le battant.

Ce n’est pas un livreur Amazon qui se tient sur le palier. C’est Artemis, dans toute sa flamboyance matinale, et il se sent soudain idiot d’avoir mis un t-shirt si moche. Elle a l’air préoccupée, va droit au but comme un boulet de canon alors qu’il est encore, bégayant, à dévisager le paillasson.
« Yeah, sure. » qu’il dit en s’effaçant pour la laisser entrer.
Weird, c’est un sacré putain d’euphémisme. Ils se sont emmêlé les pinceaux jusqu’à faire une soupe d’aquarelle qui a fait se gondoler leur toile. Ça a toujours été eux trois, toujours. Mais là c’est devenu des duos qui cherchent comment s’assembler sans réellement y parvenir. La relation avec Arte, le souvenir du baiser de Fao, la découverte que, eux aussi, il y avait quelque chose entre eux. Lui qui avait basé son empire sur le triscèle de leur alliance se retrouve soudain à sombrer dans l’incertitude et l’errance.
Pour autant, si Arte prend la peine de venir le tirer du lit, c’est qu’il y a quelque chose à dire.

Il referme la porte, croise les bras pour l’écouter. L’attente n’est jamais longue avec elle ; au moins, on peut pas lui enlever ça. Elle prend pas de pincettes, Arte, pas de gants pour dire ce qu’elle est la seule à savoir.
Fao left. La détonation remplit l’appartement, et un vertige soudain s’élève dans le crâne brisé d’Orpheus. Elle ne s’arrête pas, elle continue, elle creuse jusque derrière ses côtes pour y déposer le réel. We’re on our own.
Le regard dans le vide, Orpheus se laisse tomber sur une chaise qui passait par là.
« W-what?! » le timbre de sa voix se tord, se fêle ; c’est tout un pan de l’univers qui menace d’être anéanti. « No, i-it can’t… they couldn’t… I don’t… »
Les mots se pressent contre ses lèvres comme les pensées contre ses paupières. Concepts inachevés incapables de réellement se formuler, aucune des questions qu’il se pose ne parvient à sortir dans l’air. De toute façon, à quoi bon ; Artemis ressent déjà tout.

C’est vers elle que ses yeux se relèvent, que son esprit recherche ancrage. Balbutiant, le regard perdu, il articule simplement un.
« Fuck, are you okay? »

Dans le bruit du glissement de terrain qui vient d’emporter un tiers de leur royaume adolescent, Orpheus n’entend plus son cœur s’exploser contre ses tympans. C’est un silence assourdissant, celui d’une pellicule brûlée alors qu’il restait des images. Sur le pyjama à carreaux, les doigts du musicien cherchent prise, ancrage dans ce réel qui, une fois de plus, encore, s’effrite.
La voix d’Artemis continue, aussi atone qu’elle est amorphe. Debout au milieu du salon, elle ressemble à une silhouette découpée dans un magazine et recollée sur une autre page. Bien plus qu’il ne peut le supporter. Presque un réflexe, la manière dont il lève la main pour nouer ses doigts autour du poignet de la zouwu quand elle parle de se donner de l’espace.
« Arte, please. Stop. »
Sa peau semble glacée contre celle, brûlante, de la jeune femme.

Le même schéma se répète sans cesse : Artemis qui préfère s’enfuir plutôt que de se laisser toucher. Louve aux plaies bien trop enfoncées pour laisser d’autres la soigner, elle se replie dans la grotte sombre de son auto-exil du monde. Fao et lui ne pouvaient que la regarder de loin, jouer leur vieille comédie baroque pour faire comme si rien n’avait changé. Cette fois, ils ne peuvent pas le faire ; Orpheus n’aura pas la force de jouer la comédie tout seul.
Alors, pour une fois, il change le scénario, se lève -même si ses genoux sont tremblants- et passe ses deux bras autour des épaules d’Artemis pour la serrer fort contre lui. Le nez perdu dans ses cheveux, il murmure.
« You don’t have to play tough with me. I already know you’re tough. The toughest. »
Bien sûr qu’elle est forte. Elle est le pilier, le bélier ; sans elle, l’humain serait tombé déjà un bon millier de fois. L’idée qu’elle puisse partir aussi, laisser s’engloutir sous les eaux l’île de leur amitié fêlée, ça le rend suffisamment dingue pour risquer qu’elle morde au passage.
Y a une certaine force, pourtant, quelquefois, à savoir vivre sa douleur.
« I know you’re soft, too. »
Elle a tué, pour lui. Elle a vu son triskèle pourrir jusqu’à s’effondrer en poussière, son petit frère mourir broyé sous le poids de leurs convictions. Elle a vu san ami.e partir avant d’avoir su démêler, dans la trame de leurs incompétences, la vérité de leurs émotions. Aussi profondes soient ses racines, puissamment enfoncées dans le sol les griffes qui la maintiennent debout, personne ne tient le coup face à ça.
Si elle ne s’effondre pas, c’est parce que rien ne la soutiendra si elle finit par ployer la nuque. Ou du moins, c’est ce qu’elle veut croire.
Sans réfléchir, il enfouit une main dans ses cheveux, la contraint avec bienveillance à lâcher prise juste une seconde pour poser sa tête dans son cou. Elle n’a pas besoin d’être sans cesse en combustion, Artemis ; il se contente des étincelles qu’elle fait jaillir dans sa poitrine.
« I don’t want any more space. I think we need each other. »
Peu importe, si elle ne veut pas de lui comme petit ami. Ils ont traversé des décennies sans qu’Orpheus ne se rende compte qu’il était fou amoureux d’elle. Non, tout ce qui importe maintenant c’est qu’à défaut d’être tous les trois ils ne se retrouvent pas tous seuls.
Qu’il ne se retrouve pas tout seul. Il l’a déjà bien trop été.
« Well, I need you. »

Il n’est pas dragon, Orpheus. Loin du sang froid des écailleux, il sent tout son corps bouillonner tandis que les digues tombent, les unes après les autres. Sous les mille et une étincelles dont elle inonde les yeux de tous, les flammes qui font son carburant à longueur de jour et de nuit, Artemis est frigorifiée.
Il n’est pas zouwu, Orpheus. Mais quelque part, il n’en a presque pas besoin. Pas besoin de ressentir la douleur d’Artemis pour qu’elle devienne la sienne, pour que ses mille et unes nuances imbibent son cœur de papier transparent par un nuancier d’affection. D’eux trois, il a toujours été le moins vif, le moins scintillant, le moins brut : c’est leurs deux lumières qui l’éclairent et le transforment en arc-en-ciel.
Il n’est pas sorcier, Orpheus. Dans tant d’autres contextes, il l’aurait taquinée, se serait amusé de la tendresse dans ses paroles qui se cache dans la moindre virgule. Il ne le fait pas, se contentant d’arborer un sourire sincère qui vient tâcher son visage triste. Difficile d’être très heureux quand il est tout ce qu’il lui reste. Orpheus n’a pas la force d’être tout, lui qui a passé tellement de temps à chercher s’il n’était pas rien. Il garde le silence, ses doigts perdus dans ses cheveux comme si ça changeait quoi que ce soit.
Le sanglot qui se répercute contre sa poitrine pourrait aussi bien être dedans tant il est une déflagration dans les fondations de leur monde. La forteresse Wolffhart a chu, consumée par les propres flammes de celle qui voulait paraître forte. Ses bras se pressent un peu plus encore contre les épaules de la rousse, tandis qu’il rassemble les mots les moins absurdes qu’il puisse trouver.

Il n’est pas dragon, ni sorcier, et certainement pas zouwu. Mais il est quelque chose de plus, et c’est ça qui devra compter.
Il est là.

« Shhhhhh… » murmure-t-il, encore et encore, face à la peine qui lui troue le bide en écho à celle d’Artemis. « You can let it out. »
Ses doigts tremblants tracent de longs sillons entre les mèches de cheveux, chaque caresse un peu plus fébrile que la précédente ne l’était. Rude atteinte à ses fondations que de voir Faolan partir et Arte tomber le même jour. Qu’à cela ne tienne. Des fondations, il en a d’autres, et il a surtout les outils pour élever une huitième merveille au-dessus de leurs mausolées.
Ses mains passent entre les cheveux roux, encore et encore, jusqu’à ce que le silence s’installe, ce même silence si confortable dans lequel lui-même a vécu pendant une bonne dizaine d’années.
« It’s not a thing for you to settle, pumpkin. » qu’il finit par reprendre, de la voix la plus douce qu’il peut. « Not everything is a burden for you to take and to carry around in the name of chivalry, or being a strong-ass independent woman, or whatever. »
Avec une infinie tendresse, il dégage son visage pour poser leurs fronts l’un contre l’autre, complètement ployé au-dessus de ce seuil dont il n’a plus grand-chose à foutre. Ses yeux brillent quand il les plonge dans ceux de son amie, un léger sourire sur les lèvres.
« One thing I learned from reeducation is that some things take time to heal. You owe it to yourself, and to Milo, and to Faolan, and even a bit to me, to just… Take some time. »
Ralentir, la seule chose qu’il n’ont jamais eu le loisir de faire, d’abord par leur fureur de vivre, et maintenant d’une autre manière puisque la mort est à leurs trousses.
« Only thing you gotta ask yourself is what you wanna do now. Like, today. And I’ll be there. I’ll even be there tomorrow. And the day after that. And so on and so forth, until you no longer want me to. So, you won't be alone anymore, kay? » Ses lèvres effleurent le front brûlant de la jeune femme, et il murmure dans un baiser. « The rest is confetti. »