inside ❁ virabosa iii

TW : giga stalking, ce n'est pas hot les enfants, ne faites pas ça chez vous

Il n’y a pas un grain de poussière.
Une part de toi trouve ça très impressionnant. Peut-être est-elle allergique à la poussière, ou une quelconque autre situation médicale qui justifierai un ménage intensif au point de ne pas laisser la moindre trace. L’autre partie de toi ne peut s’empêcher de ressentir un angoisse sourde.
Cet appartement n’est pas habité, ce n’est pas possible. Il ressemble à une maison témoin, avec ses coupelles toutes pareilles, ses livres rangés par ordre de parution et ses tupperwares assortis. Tu t’attends presque, au détour d’une porte ouverte, à sortir complètement du cadre et découvrir que, tout ce temps, tu étais dans un magazine de meubles. Un instant, tu envisages la possibilité que, peut-être, tu aies pu te tromper ou bien qu’elle t’ait damé le pion. Qu’elle ait dressé ce décor tout spécialement pour te confondre, t’obliger à te dévoiler.
Pourtant, il ne semblerait pas.

Tout dans l’appartement est immobile. Une faible lumière filtre à travers les voilages du salon, inondant la pièce d’une clarté lunaire frissonnante. En entrant dans l’appartement, tu as légèrement bougé la table basse et, au milieu de cette étonnante perfection, sa dissymétrie te saute au visage.
D’une main lasse, tu as effleuré tout ce qu’il y avait à effleurer, humé le parfum de lessive qui s’est déposé sur le canapé, épousé de ta main restée libre les cordes de son violoncelle. Dans ton poing droit, un boomerang dégainé attend, au moindre mouvement suspect, de filer dans une direction et clouer l’impudence au mur. Mais rien ne se passe.

Arcadia est une coquille vide.

Aucune personnalité n’habite ces lieux. Les boites de conserve, sur les étagères, sont rangées par date de péremption, toutes ressortissantes de la même marque, sans doute savamment étudiée pour son rapport qualité-prix. Les stylos sont organisés par couleur dans un pot à crayons en métal premier prix et impersonnel.
Pas de photos, pas de post-its qui traînent, pas de vaisselle à faire dans l’évier. Rien.
Cet endroit ne t’apprend rien de plus sur Arcadia que ce que tu savais déjà : que sa vie est peu palpitante, voire même ennuyeuse à crever. Qu’elle essaie de trouver autour d’elle un ordre qui n’existe pas pour tenter de se persuader qu’il y a une logique dans ce monde. Qu’elle est brillante, parfaite, polissée jusqu’à l’extrême. Aucune aspérité ne vient déformer sa surface, aucun pli dans son existence comme sur les draps bien alignés que tu as trouvés dans le dressing. Rien.
Rien, à part toi.

Tu caresses la poignée de la dernière pièce de l’appartement, tendant ton ouïe surdéveloppée pour t’assurer qu’aucune âme humaine n’est réveillée à cette heure-ci. Il serait absolument, parfaitement, hautement déraisonnable d’ouvrir cette pièce pour voir ce qu’il y a à l’intérieur. Tu le sais, tu en es certaine. Mais une curiosité malsaine te pousse à ouvrir le battant.
Tu y cèdes et fais quelques pas, le temps que tes yeux nyctalopes parviennent à discerner leur décor. Pas beaucoup plus de personnalité dans cette pièce, où la seule chose qui trouble l’ordre est la silhouette assoupie glissée sous les draps beiges et gris.
Arcadia Barbosa dort, le visage calme tourné vers l’entrée de la pièce. A pas de louve, tu te rapproches jusqu’à voir une mèche de ses cheveux bouger à chaque respiration. L’envie est forte de s’en emparer, de cette mèche, de venir la glisser derrière son oreille pour qu’elle ne la chatouille plus. Plus grande encore est l’envie d’abandonner tes gants, enfin, et de caresser cette peau qui hante parfois tes songes de pluie -à moins que ce ne soit tes cauchemars. Sur sa table de chevet, une petite bague que tu ne peux t’empêcher de subtiliser pour la mettre dans ta poche.
C’est trop dangereux de rester ici. C’est trop proche, Borée, ça suffit.

Par un effort surhumain de volonté, alors que tu serais bien restée les yeux rivés sur son visage à la contempler en silence, tu t’arraches à cette pièce, refermant la porte derrière toi.
Un long soupir quitte ta poitrine.
Le pas lourd, tu retournes dans la cuisine, à demi-ouverte sur le salon au moyen d’un comptoir à l’américaine. De ton pouce ganté, tu dessines la courbe de la bague désormais glissée dans ton costume de justicière parfaite. A la quête d’une canette de quoi que ce soit qui t’aide à te désaltérer avant de reprendre la route, tu finis par rouvrir le frigo et inspecter son contenu.
Évidemment, aucun soda. Alors que tu vas pour refermer le battant dans un soupir, tu entends dans l’angle mort qu’il te donne un bruit que tu connais par cœur. A lui seul, il suffit à te faire sourire et pourtant te glacer les sangs. Ce son, tu le connais trop bien.

Celui d’un revolver qu’on arme.

La tirade est déclamée mécaniquement, sans aucun état d’âme. Seulement du professionnalisme, la certitude profonde de celle qui pense être sur son terrain. Pour un peu tu l’applaudirais : elle est bien formée, Arcadia, bien formatée à ce qu’on ne lui marche pas sur les pieds. Du genre à mener des interrogatoires tranquillement, avec ce regard magnanime de c’est moi qui pose les questions. Une jolie petite marionnette à la solde des puissants ; tout à parier que son patron est content d’elle, qu’il lui a déjà fait des avances et, comme elle lui a refusé, il se masturbe encore en pensant à elle.
Un rouage infiniment précieux dans un système qui ne fonctionne plus.
Même pas besoin de la voir pour sentir l’inflexion dans sa voix, le relâchement dans sa posture ; elle t’a reconnue. Virago est suffisamment ancrée dans chacun de ses gènes pour que la couleur de ton pantalon en cuir lui indique sans faut qui tu es. Comme un cancer, elle grandit dans son organisme, et fait que tu n’as aucune crainte en refermant le frigidaire. T’as beau pas avoir les mains levées, elle va baisser son pistolet.
La seule source de lumière s’éteint, et ne reste que cette clarté blafarde envoyée par les rayons de lune. Ses prunelles accrochent quelque brillance nocturne, te permettant de la fixer comme elle te dévisage elle-même. Disparue, la conviction d’être celle qui a l’avantage ; sur les terres du Péloponnèse, le vent est en train de tourner.

Le boomerang dans ton poing serré, tu laisses traîner le silence quelques secondes, juste le temps de détailler sa tenue. T-shirt trop grand, minuscule short de pyjama … pas d’armure, cette fois, pas de parapluie. Uniquement ce qu’il y a de plus brut chez la gorgone, et ces jambes interminables sur lesquelles tes yeux viennent glisser. Tu relèves la tête pour la toiser, le plus naturellement du monde.
« Bonsoir. »
Comme si vous n’étiez pas toutes les deux armées. Comme si tu n’étais pas dans sa cuisine, au beau milieu de la nuit, sans raison aucune. Comme si l’électricité ne crépitait pas entre vos deux myocardes usés.
La semi-pénombre rend ta voix plus grave, plus profonde. Tu tâches de contrôler ton rythme cardiaque pour apparaître à l’aise, sûre de toi, quand tu ne ressens rien de tout ça. C’est fou ce qu’un petit masque de rien du tout change les relations entre les gens ; il y a à peine quelques semaines, elle a fui votre discussion, ennuyée à mort par Borée et ses vaines considérations.
Désormais, c’est à peine si elle ne tremble pas, à pointer sur ta tête une arme qu’elle ne veut pas utiliser. Tu as volé son assurance à grand coup d’anonymité.
« A vrai dire, je cherchais un soda ; je constate que ce n’est pas vraiment le genre de la maison. »

Lentement, avec d’infinies précautions, tu tires l’une des chaises autour de la table pour t’y asseoir sans la brusquer. Tu déposes ton boomerang et pianote des doigts sur la table, comme pour l’inciter à te rejoindre avec ses yeux de biche apeurée. Elle voit certainement moins bien que toi dans le noir ; garde ça à ton avantage.
« La seule affaire que j'aie en cours, c'est de comprendre pourquoi tu m'as posé un lapin le soir de la Saint Valentin. Ce n'était pas très poli de ta part. » Un sourire qui fait luire tes crocs. « Maintenant que tu es réveillée, on pourrait peut-être s'ouvrir une bouteille de vin pour rattraper le temps perdu ? »

Pour un peu, on entendrait presque les rouages de l’âme d’Arcadia s’activer derrière ses prunelles. Robot désemparé, elle recherche le bon programme, celui qu’il faudrait appliquer dans cette situation nouvelle dont elle n’embrasse pas les enjeux. Tu n’es qu’une criminelle de bas étage, de celles qu’elle devrait attraper et mettre sous des verrous d’acier ; alors, qu’est-ce qu’elle fabrique ?
Tu sais pertinemment que vous vous posez toutes les deux la question, ça vous rapproche peut-être même plus que ces deux verres à pied qu’elle dépose sur la table. Elle devrait être terrifiée, au moins méfiante, à l’idée de te confier un tire-bouchon dans sa cuisine. Tu pourrais le plaquer contre sa gorge, l’acculer contre le frigo, à lui faire répéter en boucle ton nom jusqu’à ce que son accent prenne le dessus et que le r de Virago devienne la plus charmante consonne qu’il t’ait été donné d’entendre. Tu pourrais le planter ailleurs, quelque part, là où ça ferait mal, là où une traînée écarlate de dessinerait en le retirant.
Mais Arcadia n’est pas inquiète, et tu ne l’es pas beaucoup plus qu’elle.
Le seul carmin dans la cuisine provient de la robe du vin rouge que tu verses dans vos deux verres avant de lui tendre le sien. Tu cherches son regard en trinquant, une nouvelle petite bravade pour lui rappeler qu’elle est gorgone mais qu’elle ne se sert même pas de ça. Un nouveau petit risque, aussi, quand tu sens ton rythme cardiaque s’accélérer un peu trop fort ; l’affolement fait venir les glitchs, et elle en sait un petit peu trop pour que tu puisses laisser filer l’information que tu es une zouwu.
Le nez enfoui dans les arômes capiteux, tu écoutes les questionnements avec un sourire de guingois.

« Arrête. »
Le ton éclate contre le verre de la table comme un claquement inarrêtable. Aurais-tu été une sirène qu’elle n’aurait pas eu d’autre choix, songes-tu en reposant ton verre sur le dessous en gomme devant toi. La robe du vin s’étale en bouche, tapisse ton œsophage entier comme pour créer un joli tapis qui accueillera tes belles paroles.
La voix radoucie, tu reprends.
« Arrête de me vouvoyer. Arrête de poser des questions dont tu as déjà les réponses. T’es plus intelligente que ça. »

Une lame acérée qui se fiche exactement entre ses côtes : tu sais compter, tu sais viser, tu sais parfaitement tirer. Arcadia est intelligente. Brillante, même. Elle s’est engoncée dans une vie où un corset bien trop serrer l’asphyxie à tout petit feu. Ce que tes couteaux cherchent à faire, ce n’est pas d’érafler sa chair mais plutôt couper les lacets qui la retiennent de respirer.
« Tu te demandes encore pourquoi je fais les choses, hermosa. » Le surnom rejaillit des entrailles d’un passé occis, où Michele était en vie. « Mais est-ce-que tu devrais pas plutôt te demander pourquoi est-ce que, toi, tu fais les choses ? »
Le verre rejoint à nouveau tes lèvres. Tu le fais tourner quelques secondes, tes yeux harponnés dans les siens.
« Pourquoi est-ce-que tu travailles dans un boulot où tes capacités sont sous-exploitées ? Pourquoi est-ce-que tu restes avec un homme qui t’a trompée ? Pourquoi est-ce-que tu me laisses partir, tu me laisses agir dans ma cuisine comme si j’avais le droit d’y être ? » Une gorgée de vin. « Tu as besoin que je te donne ces réponses-là, aussi, ou tu peux les trouver toute seule ? »

Laquelle de vous deux est la plus étrange, entre celle qui lutte toutes les nuits et celle qui se laisse toujours porter jusqu’à croiser la route de l’autre ?