strong & vulnerable | virago & joran

Le nez dans le vent, Virago, à écouter les bruits de la ville qui montent comme autant de nausées. Perchée sur un toit à des milliers de kilomètres de ce qui a toujours été chez toi, tu écoutes les sirènes s’élever dans les interstices de chaque rue. Quadrillage aux intersections hurleuses, Washington ferme les paupières, devient aveugle volontaire d’une violence qui grimpe toujours plus.
Un portail t’a crachée au-dessus des passants, à quelques kilomètres à peine de là où Kane fomente son règne à grands à-coups de tyrannie. Malgré toi, tu peux pas t’empêcher de te demander ce qu’Arca penserait du paysage ; les lumières jaunes des réverbères dans l’orange du soir presque achevé, les ombres cubiques de bâtiments dans lesquels vivent des gens comme vous, suppliciés de voir chaque matin leurs rêves s’éteindre à petit feu. Une ville de papier comme tant d’autres, élevée à la sueur des faibles pour que les puissants grattent le ciel.
Tu as des pistes à suivre, ce soir, des histoires à faire bifurquer, des sentences à distribuer et des hommes à exécuter. Debout au bord d’une corniche dans la moiteur d’une nuit caniculaire, tu rassembles ce qu’il te reste pour sauter, partir à leur suite. Le calme avant les multiples détonations, l’instant de silence avant la cacophonie des excuses que les rois malmeneurs de reines se trouveront devant tes boomerangs. Intéressant comme les impies s’inventent toujours une rédemption au moment précis où la mort vient les saluer du bout des ongles. Seulement, lorsque tu les trouves, c’est trop tard.

Les émotions des autres bouillonnent en contrebas comme un marasme indescriptible. Tu t’apprêtes à les ignorer pour rejoindre là où tu allais quand l’une d’entre elles t’harponne les sens. Une détresse intense, l’instinct de survie grave et brutal, la crainte et la terreur mêlées. Un frisson glacé remonte sur tes reins jusqu’à ta nuque, le long de l’échine ; cette émotion, c’est pas la première fois que tu la captes. Elle est acérée, impossible à ignorer : celle d’une femme qui, une fois de plus, se heurte à la constatation qu’elle n’est qu’une brebis égarée au milieu d’une cité de loups.
Sans réfléchir, mère louve dans le pays des chiens, tu concentres ton énergie sur cette stimulation. A priori, à un pâté de maison de là. Alors que tu t’élances vivement, tes pouvoirs refusent de marcher, en proie au plus fourbe des glitchs.
« Putain. » tu jures entre des dents serrées.
S’il arrive malheur à cette fille parce que ta vitesse débloque, tu te le pardonneras jamais. Alors tu cours à perdre haleine, arrive à l’autre bout du toit pour surplomber le théâtre triste d’une adolescente agressée. Trois, qu’ils sont, à tenter de la malmener ; un qui poserait les mains sur elle et deux qui ricanent comme des hyènes qui se sont crues reines de la jungle. D’un regard rapide, tu avises le meilleur moyen de descendre : pas d’échelle, pas d’escalier de secours. Merde.
Une nouvelle émotion s’invite dans le tango en contrebas : une colère, une envie de bien faire, dont tu mets une fraction de seconde à comprendre qu’elles viennent pas de toi. La silhouette d’un jeune homme s’avance, permet à la gamine de fuir et, si t’entends pas ce qui se dit, tu comprends rapidement ce qui se passe. Le gamin vient de lui sauver la vie et, au vu de la vibe des trois charognards, il risque d’en payer le prix.
Un nouveau juron sur les lèvres, tu bascules par-dessus le rebord du toit, te laisse glisser le long d’une gouttière. Dans ton dos, t’entends le bruit de métal quand les coups commencent à pleuvoir. La rage te prend comme un étau. Ta chute s’achève avec souplesse dans les ombres près du petit groupe. La ruelle est large, éclairée ; aucun des passants ne s’arrête en voyant un adolescent aux prises avec trois hommes adultes.
Vous avez échoué, en tant que civilisation, à comprendre que les plus faibles étaient ceux qu’il fallait aider.

L’un de tes boomerangs file dans un sifflement, vient agrafer la main de celui qui tentait de filmer la scène. Hurlement de douleur ; tes canines luisent dans un sourire jubilatoire. Celui qui cognait se retourne à l’appel de son camarade. Tu prends l’air flou sur son visage pour le moment de sortir de l’ombre.
D’une démarche féline, tu t’avances sous les réverbères pour que les trois connards te voient pour ce que tu es réellement : une femme sans nom et sans visage. Encore mieux que ça, un symbole. Le symbole qu’ils peuvent bien tenter d’imposer leur loi de la jungle comme des prédateurs acculés, mais qu’ils se mangeront dans les dents le revers juste de leur violence.
« Salut, les gars. » tu fais d’un ton presque jovial.
Et le coup part sans même que tu le calcules. La jambe dans un arc de cercle, tu te baisses pour faucher les genoux d’un des deux cons qui regardaient. Il s’affale lourdement sur le dos, ses côtes gémissent sur les pavés. D’un nouveau coup de pied, tu l’assommes, savourant le craquement funeste de sa nuque contre ta bottine. Et de un.
Le deuxième pseudo spectateur tient contre lui une main droite toute ensanglantée dont dépasse encore l’argenté d’une forme courbe qui s’y est plantée. Le téléphone a fini à terre, écran brisé, et tu l’écrases d’un coup de talon pour réduire à néant le fruit de toute sa violence symbolique. Quand tu rives ton regard sur lui, il braille « Mais vous êtes complètement malade ! » C’est un ricanement qui franchit tes lèvres alors que tu rétorques d’une voix grave « Oh, mon trésor, t’as pas idée. ». L’uppercut le cueille au plexus, l’envoie valser contre une poubelle et, alors qu’il tend les bras vers toi pour implorer une pitié qu’il n’a eu pour personne ce soir, tu lui décoches deux coups dans le nez qui le foutent par terre, complètement sonné. Et de deux.
Le troisième, sans doute le leader, a décidé de ne pas attendre que tu décides que c’est son tour. De sa mallette en cuir de buffle, il a tiré un petit couteau ; sans doute sa manière de se rassurer en se disant qu’il est l’homme viril qui sait encore un peu chasser. Tu pouffes derrière l’encre noire sur tes traits. « Arrête, mon cœur. Tu vas te blesser. » Ta vitesse zouwu retrouvée, l’énergie pulsée dans les veines, il te faut à peine une fraction de secondes pour attraper son poignet et le briser, envoyer valser le couteau et pointer ta lame sous son cou, une flamme vorace dans les prunelles. « P-pitié. » il articule, mais t’as pas de pitié pour les gars comme lui. T’es là pour que la peur change de camp. Pour que, demain, en rentrant le soir après une journée au travail, ce soit lui qui ait l’œil alerte à tous ceux qui pourraient le suivre. Pour que ses ricanements de vautour se transforment en hurlements de clebs avant de se taire tout à fait. Pour que ses rides deviennent des crevasses dans lesquelles il finisse par tomber, et avec lui ce monde périmé dont il est fervent défenseur. Pour faire bonne mesure, tu lui colles un coup de genou dans les côtes, ou deux, ou mille, jusqu’à ce que sa langue soit plus capable d’articuler des mots bidons bien trop semblables à ceux que tendaient la gamine qu’il voulait violer. Quand c’est le cas, finalement, tu le lâches : sa carcasse glisse jusque sur le sol, et le silence se fait enfin.
Et de trois.

Tout s’est passé très vite ; à peine une trentaine de secondes pour que la menace disparaisse et qu’il ne reste plus que toi et l’agressé dans la ruelle. Ils sont fragiles, tous ces petits garçons qui veulent faire croire qu’ils sont des hommes ; ils font ceux qui sont grands et forts mais couinent dès qu’on touche à leurs corps. Pathétiques. Faibles. Insignifiants.
Heureusement, y a la génération d’après, celle des défenseurs éveillés. Celle qui s’élève contre ce monde et ses injustices consommées, celle qui brûle d’une colère nouvelle par rapport à ce que vous laissez, celle que tu pourrais oublier à force de côtoyer que du laid. Cette même génération d’adultes qui se rappelle à ton souvenir par une quinte de toux dans ton dos.

Le garçon.

Tu devrais déserter, tu le sais. C’est qu’un dommage collatéral avec une ou deux côtes fêlées, un jeune homme qui retiendra ton nom et que ça pourra inspirer lorsqu’il sera en âge de choisir la personne qu’il veut incarner. Tu peux pas l’aider, lui aussi, t’es ni sa mère ni son médecin.
Pourtant, y a un truc qui te retient et, sans même te retourner vers lui, tu engages la conversation. Après tout, sans lui, tu serais arrivée un peu tard pour que la fille puisse s’en tirer. Même si ça se joue à une minute, c’est une minute d’éternité.
« Tu manques de stabilité dans les appuis. Il lui a suffi de te frapper pour t’envoyer valser, alors que sa technique à lui était absolument déplorable. » Tu finis par te tourner vers lui, sans réellement voir son visage à travers tes paupières fendues. Putain de glitchs. « T’es un petit gabarit, comme moi. Alors la force d’encaisser, elle vient jamais de tes bras. Elle vient de tes jambes. Faut que tu sois ancré dans le sol, convaincu que le gars d’en face va pas te déstabiliser. »
D’un soupir, tu passes une main dans les mèches brunes échappées de ta tresse plaquée.
« Sinon, tu vas passer ta vie à te sentir déraciné. »

Déraciné(e).
Intéressant, ce choix de mots, alors que tu portes le prénom d’un vent. N’es-tu, par essence, Borée, vouée à ne pas avoir de racines ? N’y a-t-il pas, dans ton baptême même, la promesse d’une liberté dont tu t’es fait la détentrice jusqu’à en oublier le reste ? Cerf-volant emporté dans la fougue de sa propre rage, plus rien ne te retient à terre et ne t’empêche de t’envoler, les plumes brûlées par les orages trop acides dans les nuits d'été.
A ce prénom, tu as tenté d’apposer des attaches, des ancres pour former les racines qui te maintiendraient quelque part. Burrows. Villacota. Des lettres martelées sur des états civils, des syllabes jetées dans l’hiver comme des étincelles rassurantes. Des noms que tu as partagés avec ceux qui comptaient pour toi, ceux que jamais tu ne faillirais, ta famille.
Déraciné(e).
Qu’est-ce qu’il te reste de ça aujourd’hui, Borée ?
La grande sœur dont le frère est mort et que les autres ont oublié. L’aînée qui a fui, de tristesse que tout le ciment qu’elle s’était acharnée à être n’ait pas réussi à construire une maison assez solide. La veuve dans sa quête de vengeance, incapable de faire son deuil en gardant les souvenirs heureux. Non, ce n’est plus virago le masque, c’est tout ce qu’il y a en dessous. Ces sourires que tu feins, ces étreintes que tu veux donner pour dissimuler que, au fond, plus rien ni personne ne t’atteint. Il n’y a que ce néant glacé, cette colère dans chacun des pores et cette puissante envie de détruire ce que ces connards ont bâti. Et seul l’anonymat des ombres peut offrir ce genre de vengeance.
Déraciné(e).
Pour ne pas s’effondrer à la moindre tempête, pour ne pas partir à la dérive, tu t’es trouvée un nouveau but ; tant pis s’il te cane à petit feu. Si tu peux changer quelque chose, pour quelqu’un, même pour une seule petite personne, alors ça vaut déjà la peine.
Alors, c’est déjà …

Incroyable ! Le mot jaillit des lèvres du gosse, à plusieurs reprises, et tu peux pas t’empêcher d’esquisser un léger sourire de fierté. Malgré tout, ça te plaît de savoir que Virago fait son petit effet. Et surtout, que ce gamin aura ta trogne gravée sur ses prunelles de mâle dominant lorsque, comme ceux qui l’ont précédé, il voudra montrer qu’il est le plus fort. Avec un peu de chance, ça deviendra un gars bien, pas du genre à user ses poings pour passer son mécontentement ; plutôt du genre à les coller dans la gueule des mecs comme ce soir qui veulent juste montrer qu’ils sont forts.
Tu es trop forte.
Une espèce de fleur douce et tiède forme ses pétales dans ta poitrine. Son admiration a quelque chose de naïf, de brutal, et te revois au même âge les yeux brillants devant ce monde qui demandait qu’à te broyer. Ses traits sont durs, tuméfiés par les coups qu’il a reçus ; l’a sans doute pas eu la vie de rêve, mais dans sa voix de petit garçon tu sens qu’il est vraiment sincère. Ses émotions, son euphorie, tout s’infuse en toi comme une drogue qui te rappelle pourquoi tu fais ça.
« Tu peux le garder, si tu veux. » Tu lances dans un début de sourire. Y a pas tes empreintes, dessus, rien ne le rattachera à toi, et t’en as plein d’autres à l’appart dans un compartiment caché du tiroir de tes sous-vêtements. « Fais juste gaffe à pas trop l’agiter sous le nez des mauvaises personnes. »
Ironique comme, les mauvaises personnes, ça inclurait certainement la major Villacota. Tes deux visages sont des symboles : l’un de l’ordre et l’autre, de la liberté. Tu ne fais que quitter un costume pour un autre, en espérant dans l’intervalle qu’on déchiffrera pas tes traits.
« Et ne m’appelle pas ‘madame’, je suis trop jeune pour ça. » Tu passes une main dans tes cheveux, ramenant quelques mèches essoufflées vers l’arrière, coincées aux oreilles. « Je m’appelle Virago. »
Je suis Virago, que t’as essayé de dire, mais y a des soirs où t’es plus sûre.
Virago n’a pas de prénom, pas de nom de famille, seulement ça : Virago. Elle n’est pas un cerf-volant, elle, elle est une ombre patricide venue faucher les hommes en plein rêve, instiller un climat de peur dans l’hallucination collective qui leur fait croire qu’ils ont gagné.

T’as bien envie de tourner les talons mais l’admiration du gamin te cloue sur place, impossible de s'en détâcher. Y a un truc juste en-dessous, une espèce de soif d’être connu, d’être reconnu, une rage de faire quelque chose d’utile qui te rappelle beaucoup trop la femme que tu es depuis des années. Pas le genre de choses que tu peux ignorer, pas vraiment.
Tu maudis ton empathie éclatée qui fait dévier le plan de ta soirée, aussi sûrement qu’un GPS, dans le sillage de ce garçon.
« C’était courageux, ce que t’as fait. » tu reprends, incapable de trouver les mots pour qu’il arrête de poser sur toi ces yeux déjà remplis d’attentes que tu pourras jamais combler. « Un peu inconscient, aussi, mais courageux. Tu peux être fier de toi. »
Tu te retiens d’ajouter que toi, tu serais fière de lui si tu le connaissais un peu mieux. Tu le connais pas, tu le reverras jamais, t’as juste intérêt à fermer ta gueule de croque-mort avant de l’entraîner avec toi sur le chemin rouge des enfers.
« Par contre, t’es dans un sale état. J’espère que tes parents sont pas trop regardants sur tes activités nocturnes. »