words of freedom are to a revolution what a spark is to the arsonist - Feat Lana

Les bars n’étaient pas des lieux que Milo fréquentait bien régulièrement; les cocktails d’émotions des clients l’affectaient de manière trop désagréable, allant de la peine d’amour de la femme assise au fond à la colère de celui qui cherche à se battre devant la table de pool, en passant par les sentiments osés de l’homme qui drague les passantes. Pourtant, aujourd’hui faisait exception à la règle. Assis directement devant le comptoir d’un bar pour surnaturels, sur un banc un peu grinçant, il sirotait un verre de bière brune, seul, le regard bas. C’était l’anniversaire de son père, et depuis qu’il avait eu l’âge de sortir, Milo avait instauré cette tradition nostalgique d’aller boire un verre en sa mémoire. Si lui et Ember n’avaient jamais eu de funérailles officielles ou d’autel auquel aller se recueillir, faute de preuves de son décès, ils avaient chacun leur façon de se rappeler son courage, de jeter au ciel leurs vœux silencieux, leurs espoirs d’un jour pouvoir le resserrer dans leurs bras. Plus le temps avançait, et plus son souvenir devenait flou dans l’esprit du jeune homme; après tout, ils avaient été si jeunes lorsqu’ils furent arrachés à leur paternel, fuyant leur pays natal pour cette contrée étrangère qu’était les États-Unis. Leur mère avait rêvé de liberté pour eux, séduite par la réputation de ce pays prometteur, et pourtant jusqu’à maintenant l’Amérique ne s’était pas montrée bien différente de l’Allemagne face à leur genre : les chasseurs plus meurtriers, la politique n’annonçant rien de bon pour les élections à la fin de l’année. On entendait déjà parler des propos extrémistes du parti Républicain envers les êtres surnaturels, et ils étaient bien plus apprécié dans la population que Milo ne l’aurait souhaité.

Ainsi était-il accoudé au comptoir, l’expression de son visage trahissant sa nostalgie, le regard perdu dans les particules de houblon qui se noyait dans son verre, tourbillonnant au centre du liquide foncé à chaque gorgée solennelle qu’il prenait. Cela faisait déjà un moment qu’il était là, son manteau d’hiver accroché sur un cintre dans l’entrée. Habillé d’un simple t-shirt imprimé de Star Wars et de jeans de travail, il écoutait d’une oreille distraite les conversations animées, les billes de billards se cognant les unes contre les autres et les cris joyeux des joueurs. Des chansons country crachées par des gens sans doute pas à jeun sur le karaoké éclipsait le son des nouvelles à la télé, un invité supposément spécialiste dans le surnaturel rappelant le vol du crâne des zouwus lors de l’été dernier et des possibles conséquences à prévoir. Le barman, un homme chauve et bâti à la barbe fournie, soupira tout en essuyant un verre d’une main, levant l’autre d’un mouvement frustré à la télévision sur laquelle il lisait les sous-titres.

« Ces foutus zouwus », lança-t-il à l’intention de Milo, tentant visiblement de lancer une conversation avec le jeune homme qui réchauffait son banc sans un mot depuis près de trois quarts d’heure. « C’est d’leur faute si personne peut plus faire confiance aux surnats. Des mous j’vous dit. Ils vont finir par être notre perte. »

Le zouwu serra les dents, avant d’avaler une autre gorgée silencieusement. Il ne savait pas à quelle espèce appartenait le barman, mais entendre de tels propos sur les zouwus n’étaient malheureusement pas une nouveauté. Normalement il les ignorait, se contentant d’exprimer son désaccord avec des graffitis ou en trafiquant ses portails, mais ce soir, ce soir n’était pas le bon moment du tout. Il ne laisserait pas un ignorant gâcher son moment de recueil, la seule journée dans l’année où il se permettait vraiment de se souvenir de son père, de souhaiter activement son salut.

« Vous pouvez garder votre racisme pour vous ». Une seule phrase, directe, cinglante. Il espérait que ça allait suffire à créer un malaise et changer la conversation. Il termina sa bière d’une gorgée, prêt à partir, mais la colère monta de plus en plus en travers de sa gorge alors qu’il sentait son cœur commencer à battre plus fort. Quelque chose en lui le fit changer d’avis. Ce n’était pas la bonne journée, et il ne laisserait pas quelqu’un salir la mémoire de son père.
Il déposa son verre sur le comptoir et le poussa vers le barman dans un geste sec.
« Le zouwu demande une autre bière »

Pour être tout à fait honnête, Milo s’attendait à se prendre une nouvelle remarque désobligeante dans la gueule, peut-être même à rencontrer quelques poings de clients voyant une occasion de déclencher une bagarre dans ses mots frustrés. Déjà quelques hommes titubant sur leur table de pool au fond lançaient des sifflements moqueurs, incertains s’ils s’adressaient à lui ou au barman; d’autres étaient tombés silencieux, retenant leur souffle en attendant de voir la suite de l’action. Le zouwu, malgré son aplomb habituel, n’était pas quelqu’un qui cherchait la provocation par simple plaisir, loin de là. Certains se surprenaient parfois de son attitude énergique, ne trouvant pas écho à leur stéréotype un peu péjoratif du surnaturel passif et trop gentil. Mais parfois, lever la voix était nécessaire. Il était habitué aux regards de côtés et aux sourires condescendants; il avait grandi aux travers de ça, et depuis fort longtemps il n’y prêtait plus attention… sauf quand il sentait qu’il pouvait faire une différence, ou qu’on venait, par-exemple, insulter la mémoire de son père à son anniversaire. Il y avait de ces choses que Milo ne pouvait simplement pas ignorer.

Il fût surpris cependant lorsqu’une voix sympathisante s’éleva dans son dos. « Tu devrais faire gaffe, tu vas perdre une partie de ta clientèle tu sais ? » Il se retourna vers une femme blonde en robe noire qui semblait très bien savoir ce qu’elle faisait. Le gérant s’enfonça dans des excuses encore un peu plus ignorantes; ils n’étaient pas tous les mêmes, surtout elle, apparemment. Le jeune homme roula des yeux sans s’en cacher. Bien sûr, il y avait deux types de zouwus; ceux qu’il était acceptable d’insulter et de regarder de haut, et ceux qui étaient ses amis. Il se doutait que la deuxième catégorie ne devait pas être très représentée dans son bar. Dans tous les cas, Milo décida que ce serait la dernière fois qu’il viendrait ici; il devait bien y avoir d’autres établissements possédés par des zouwus qu’il serait plus approprié de supporter. Ce qui était sûr, c’est que cette zouwu-ci, elle ne donnait pas sa place. En l’entendant remettre à sa place le gérant impoli, un fin sourire se dessina sur ses lèvres.
« Serres-moi un mojito. Et mets la consommation de monsieur sur ma note ». Milo tira un banc près de lui pour inviter la femme à s’asseoir si elle le souhaitait, la remerciant d’un sourire et d’un hochement de tête. Après tout ça, la bière supplémentaire serait plus que bienvenue. Toujours marmonnant un peu dans sa barbe, le propriétaire leur déposa leurs verres : une choppe propre remplie d’une double IPA canadienne ainsi qu’une coupe évasée pour le cocktail clair garnis de limes fraîches et de feuilles de menthe. Le zouwu avança son verre pour trinquer à l’inconnue et son intervention, un exemple puissant de ce que la propension pour la paix de leur espèce pouvait faire comme miracle. Il ne fit pas attention au regard renfrogné de l’homme derrière le bar, qui dégageait maintenant une aura émotionnelle entre l’offense et la honte. « Il faut avoir un certain aplomb pour oser lui tenir tête quand on voit son gabarit ! ». Il leva rapidement ses yeux marrons vers le sujet de leur conversation et retourna son regard sur le visage de son alliée. Il avouait ne pas y avoir pensé à deux fois, ce qu’il vaudrait mieux faire parfois pour sauvegarder son absence d’ecchymoses. Il entendait déjà en esprit la voix de sa mère lui dire de faire plus attention. Avant qu’il n’ait le temps de répondre, la femme enchaîna : « Tu t’insurges souvent contre le racisme ou tu fais profil bas en général ? ». Milo but une gorgée avant de répondre. Une question directe par une personne directe, il sentait qu’il allait bien s’entendre avec elle. D’autres auraient peut-être pris offense à la formulation sans détours mais ce n’était pas son cas. Il pensa que son père l’aurait bien apprécié lui aussi. Sans se soucier des oreilles indiscrètes qu’il doutait resteraient silencieuses de toutes façons, il entama la conversation.
« Parfois c’est nécessaire, même quand la situation semble sans issues. Sinon on s’en sort pas. C’est pas toujours gagné pour les gens comme nous ». Les activités du bars avaient repris leur cours, les quelques intéressés déçus par le manque de distribution de coups et d’insultes retournant à leurs oignons. Après tout il fallait s’y attendre, avec deux zouwus dans la place. Le barman essuyait des verres et servait d’autres clients, leur tournant le dos.
Rebondissant sur la mention du gabarit du gars à qui il s’était pris, il ajouta : « Merci d’être intervenu, sans ça je crois que je m’assurais un vol plané par la fenêtre. Je m’appelle Milo au fait ». Il tendit sa main pour serrer celle de l’inconnue avec un grand sourire rieur, faire des présentations en bonne et dues formes. « Et vous, ça arrive souvent que vous éteignez des feux dans ce bar ? Vous semblez habituée ». Il ne savait pas vraiment encore quels étaient les motifs de l'inconnue, mais elle semblait le type à conduire le même genre d'actions que lui, et il ne put s'empêcher d'en voir sa curiosité piquée. Il pensa un instant à son père alors qu'il reprenait une gorgée d'alcool; discuter des défis de leur race était une façon de lui rendre hommage qu'il savait qui lui aurait plu. Peu conventionnelle, certes. Mais les hommages ne demandent pas de comptes à personne.