Sorcelleries littéraires et songes de pluie | Altanny

La pluie s’écoulait en un battement régulier, pourtant trop rapide pour être compté ; plic ploc, plic ploc, plic plic… Mélodie du ciel qui, dans un instant symphonique, recrachait nombre de ses gouttes cristallines. Gouttes translucides qui trouvaient refuge sur les devantures et les vitrines, descendaient au plus près du sol dans une course effrénée, au plus grand plaisir des enfants qui se trouvaient alors une toute nouvelle activité : quelle goutte parmi toute les autres l’emporterait ?
La pluie, en de doux ruisseaux, s’écoulait sur les toitures, les voitures, la nature ; les aventureux qui osaient se glisser dehors, par joie ou par nécessité, se rendant simplement d’un point A à un point B sans monter dans des bus ou des tramways qui, par ce temps, se retrouvait rapidement bondés par toute personne souhaitant voyager sans se mouiller. Mais dans cet amas de personnes pressés qui accéléraient le pas pour trouver moyen de s’abriter dans les boutiques, les immeubles, les musées, deux femmes marchaient tranquillement sous un parapluie ambré. L’une, octogénaire bien tassée, l’autre, à peine touchée par une trentaine pourtant bien passée. Deux femmes synchrones dans leurs mouvements, le pas parfaitement aligné, parfaitement décidé, maîtresses de leurs vitesses, lente mais assurée. Deux âmes sous un parapluie sans doute trop petit mais qu’importe, deux âmes tout de même, profitant de la douce mélodie de la pluie avant de se séparer. Une scène bien étrange pour qui n’est que spectateur de voir la plus jeune refusait le parapluie de la plus vieille à ce croisement. Pour Eleonore et Jenny cependant, actrices de la scène, tout cela est devenue on ne peut plus habituelle. Et à la séparation, c’est bien Eleonore qui emporte le parapluie alors que Jenny se retrouve trempée ; trempée mais pas gênée alors qu’un sourire étire ses lèvres rosées.

Les mains glissées dans les poches d’un trench-coat emprunté ; sans doute un peu court pour la femme qu’elle était, ; cinq centimètres d’écart qui, dans un vêtement qui n’était pas le sien se voyait. Peut-être aurait-elle du mettre le sien un peu plus tôt à sécher, avant que la pluie ne se mette à tomber. Mais prise dans ses répétitions, ses mélodies, la blonde avait tout simplement oubliée. Ainsi trempée, elle marchait, se glissait avec aisance entre les personnes, une gracieuseté presque féline guidant ses pas jusqu’à un bâtiment tordu, abimé par les années.
L’enseigne dorée, à demi effacée du Blue Cypress Books fût accueilli par un doux sourire, sonnant comme une douce récompense après tant de marches sous le temps pluvieux de la Nouvelle-Orléans. Une douce récompense sous la forme d’un lieu qu’elle avait appris à apprécier, le côtoyant dès que le temps lui permettait ou qu’elle avait besoin de se plonger dans les pages de vieux livres parfois abimés mais toujours apprécier. Des livres qui étaient devenus compagnons d’insomnies, parfois lu en l’espace de quelques heures, ou de quelques nuits.
Et en ce samedi pluvieux, rien ne lui paraissait plus approprié que de trouver de nouveaux ouvrages à dévorer lorsque la prochaine insomnie frapperait.

Le tintement de la petite clochette annonce son entrée tandis qu’elle marque un temps d’arrêt pour essuyer ses talons sur un paillasson sans doute trop eu utilisée ; mais Jenny a été bien élevée et le temps lui a apprit à ne jamais, jamais rentré dans sa nouvelle maison sans s’essuyer les pieds. Et la chaleur la frappe soudainement, si paradoxale à la température extérieure, si douce, elle l’accueille comme un thé bien mérité après une journée de travail intensif.
Le temps que l’eau s’écoule sur ledit tapis, la blonde accueille avec un plaisir non dissimulé l’odeur du bois et des vieux livres, faisant remonter de doux souvenirs d’après-midi d’été, passait à recherche la fraicheur dans les allées d’une vieille bibliothèque parisienne dans les années 20, rares moments de calme dans une vie déchaînée.

Pourtant, ce n’est pas tant la physique du lieu qui l’attire que l’âme qui s’en dégage, tantôt mystique, tantôt familier, ses talons résonnent sur le parqué boisé alors que glisse sous ses doigts les écrits de Tolkien, Stendhal, Wilde, Verne ou Lovecraft. L’eau tombant de ses cheveux épargnent pourtant les doux ouvrages qu’elle feuillette parfois ou en lit le résumé. Complètement ignorante de l’homme qu’elle a pourtant remarqué, jambes perchées sur un comptoir abimé mais d’une extrême beauté, lunettes sur le nez, lisant une vieille édition, un peu jaunis du Magicien d’Oz, un livre qu’elle avait elle-même lu il y’a de nombreuses années.

Son pas lent l’entraîne d’allées en allées, ses doigts traînent sur les vieilles reliures de cuirs, s’arrêtant parfois sur certains dont elle lit le titre, quelques extraits avant de le reposer. Aucun pourtant, ne semble réellement l’attirer, comme si elle recherchait un livre particulier sans le retrouver, par manque d’informations qui lui permettrait de l’identifier. Roman, nouvelle ou poème ? En prose ou en vers ? Tout en rudesse ou délicatesse ? Réalité ou fiction ? Romance improvisée ou horreur faisant frissonner ? Il y avait temps de romans à lire et si peu de temps à leur consacrer. Alors pourquoi ne pas prendre les deux, après tout, qu’est-ce qui l’en empêchait ; il y avait tellement de nuits d’insomnies, tellement de souvenirs à garder embouteillés que rien ne lui interdisait de prendre plusieurs livres qu’elle lirait ou relirait avec une délectation à peine contenue. Lesquels choisir cependant ?
Du coin de l’œil, elle jeta un regard à l’homme toujours plongé dans la lecture, suivant du regard ses yeux qui vaquait d’une ligne à une autre, d’un air concentré. Pouvait-elle réellement le déranger… Ce n’était sans doute pas la meilleure des idées.

Tournant à nouveau dans une allée, c’est sans hésitation qu’elle prend l’une des vieilles éditions d'Orgueils et Préjugés avant de se diriger vers la section des horreurs, plus près de ce comptoir et de cet homme silencieux, un homme dont l’aura la frappe comme un train de marchandise à pleine vitesse. C’est un sentiment qu’elle n’a pas ressenti depuis des années, celui d’être aussi près de quelqu’un comme, quelqu’un de son espèce. Et la réalité la frappe si durement, que ses doigts se figent avant d’atteindre les écrits d’horreurs tant désirer ; si elle le ressent, la ressent-il aussi ? Va-t-il ressentir cette nature qu’elle essaie tant de mettre de côté, tellement d’idées qui bloquent sa respiration un court instant avant qu’elle ne redevienne maîtresse de ses pensées, un court instant de panique qui la pousse à agir comme si de rien n’était, peut-être que, plongeait dans sa lecture, il n’avait rien remarqué, du moins, Jenny l’espérait.
Alors sans un mot, sans un bruit autre que le battement incessant de la pluie sur les fenêtres, Jenny laisse glisser ses doigts de Stoker à Allan Poe, attrapant entre ses doigts la reliure de cuir d’un livre noir au titre d’or : Les nouvelles extraordinaires. Un peu comme les deux seuls résidents du Cyprès, un peu comme eux… comme elle, plus qu’elle ne le voudrait.

Codage par Magma.

Avec révérence, délicatesse pour son précieux bien, ses doigts caressent la fin du titre d’Allan Poe… Extraordinaires… Pourtant, plus qu’un titre, c’est cette nouvelle porte qu’elle touche avec respect, ce nouvel univers qui s’offrira à elle au fil des pages pour en dévoiler tous ses secrets, cette nouvelle rencontre avec elle-même ; qu’elle appréhende malgré tout, effrayée de ce qu’elle pourrait trouver. Plus qu’une couverture de cuir, elle caresse cette possibilité onirique d’abandonner, le temps de quelques pages, sa véritable nature qui revient toujours, encore et encore dans une redondance effrayante, comme le soleil qui réchauffe, la lune qui éclaire ou les étoiles qui brillent nuit après nuit. Une nature qu’elle n’a pas choisi, mais mis de côté depuis assez longtemps pour arrêter d’en compter les années ; dans d’innombrables lieux, d’innombrables vie, d’innombrables visages, sans jamais parvenir à s’en éloigner complètement. Comme la cage empêchait l’oiseau de voler, sa nature empêchait Jenny de vivre comme elle l’entendait…
L’espace de quelques instants, de quelques mots couchés à l’encre noir sur un papier jaunit, elle pouvait se permettre d’oublier, oublier sa nature et les conséquences de cette dernière, oublier que la mortalité lui serait à jamais refuser ; qu’à la fin, lorsque le monde se déchirerait, elle serait l’une des rares survivantes à l’observer brûler, la vie éternelle en fardeau et des souvenirs d’une époque plus sereine s’estompant comme des braises dans l’antre d’une cheminée. Les souvenirs d’une époque où elle n’était qu’une enfant, qui indisciplinée avait profitée comme elle le pouvait de sa première vie, s’était construite petit à petit avec ce premier livre que Da Vinci avait placé entre ses mains avant d’en prendre un autre, et un autre, développant une drôle d’habitude qu’était celle de toujours avoir un livre entre les mains. Habitude perdue dans trois ans de pirateries, timidement reprise en lisant des histoires à son mari. Passion commune d’une dernière vie, de voyages dans une bibliothèque, d’un livre entreprit mais jamais fini dans lequel elle avait commencé à inscrire sa propre vie.

Tellement de livres à découvrir, tellement de mondes à parcourir au travers d'alexandrins, de rimes, de mots savamment choisis par l'auteur ; tellement de personnes et de personnalités à découvrir, de relations à chérir. Sa vie, aussi longue soit-elle, était-elle assez pour en dénouez tous les mystères, pour comprendre, toute la complexité de l'humain qui donnait vie à ces écrits ? Plus de temps que l'humain moyen et pourtant, l'impossibilité de terminer tous les livres existants ou qui existeraient. En cela résidait alors sa tolérance pour les résumés d'internet, ceux qu'Eleonore lui faisait en parlant de ces écrivains français qu'elle ne lirait probablement jamais tel Zola ou Molière et pour lesquels parfois, elle se contentait de vagues extraits et de représentation théâtrales retransmises à la télé. Pour la plupart des romans trop lus, trop étudiés pour qu'elle se décide à en franchir les portes ; sans l'avoir lu elle était capable de réciter la célèbre tirade du nez de Rostand, celle de la maudite Phèdre qui prit vie sous la plume de Racine. Autant de livres dont elle se contentait de pâles résumés parce qu'il y avait tellement de livres à lire, à relire que parfois, elle décidait de jeter un coup d’œil à travers la serrure avant de continuer à avancer.

Le bruit d'une page qui se tourne n'a d'égal que celui d'un battement d'ailes de papillons lorsque sa voix résonne dans le Blue Cypress; le doux froissement de page n'est rien en comparaison de cette dernière, qui, dans le silence de la librairie, résonne comme un coup de tonnerre dans le calme de la nuit. D'aucun pourrait le trouver impoli, ses paroles, semblable au grognement d'un ours que l'on aurait tiré de sa caverne. D'autre sans doute, pour ces mêmes raisons, l'auraient ignoré, prétextant mentalement que cette remarque ne leur était pas spécialement dédiés. Comment faire semblant cependant, quand le luxe de pouvoir ignorer de tels paroles n'étaient pas permis, quand elle était la seule personne hormis lui à arpenter les allées de la librairie ?

"J'ignorais que les vendeurs du Cypress étaient des télépathes", tout comme la sienne, sa voix est un énième coup de tonnerre, plus doux pourtant, sans impolitesse, d'une neutralité qu'elle a perfectionnée ; une phrase qui sonne plus comme une remarque qu'un reproche, une constatation comme une autre dans une scène trop réelle. Constatation également qu'elle se fait lorsque chacun de ses pas lents trouvent échos aux battements de son cœur, un rythme lent synonyme du temps qui et le sien, pourquoi se presser quand on a l'éternité ? Le rythme pianissimo déjà brisé, ce n'est pourtant pas sans appréhension qu'elle pose ses livres sur le promontoire, à côté des pieds d'un djinn assidu dans sa lecture. Pas tant par peur de ce qu'il pourrait dire ou faire que par gêne de le tirer de ses pages, de ce voyage qu'il a entreprit en commençant sa lecture ; si ses yeux bruns, toujours rivés sur les mots et les phrases le conduisant au pays d'Oz étaient une assez bonne indication, cela n’avait pas l’air de le gêner plus que ça, et l’espace d’une seconde, elle se surprit à penser que, sans cette aura qui la gênait, il lui aurait apparu bien plus humain qu’ils ne l’étaient. Une chose qu'elle enviait, elle qui se faisait introvertie, secrète pour ne rien laisser transparaître, la peur dominant chacune de ses pensées lorsqu'elle déménageait pour tout recommencer, qu'elle tentait désespéramment de ne pas s'attacher parce qu'elle était liée à l'éternité, parce qu'elle ne voulait pas croiser d'autres djinns comme sa mère qu'elle méprisait désormais, comme d'autres qu'elle avait croisé et qui ne comprenait que la violence et le chaos, qui se complaisait dans les flammes du désespoir et de la manipulation, comme tant d'autres qui avaient franchis cette ligne invisible mais sombre...

Codage par Magma.

Il est des Hommes qui préférait l’Homme civilisé, celui qui, parce qu’il marche bien droit, parle correctement, s’avère avoir beaucoup plus d’obligations envers la société que celle-ci n’en a pour lui, celui qui a bien plus de devoirs que de droits, celui qui se conforme à la société ou à un groupe social. Et il est des Hommes qui préfèrent l’homme grognon et grossier, silencieux et mal dressé, l’Homme original qui donne espoir, car il n’est aucun Homme qui est fait avancer la société en s’y conformant. Et qu’importe s’il n’est pas Homme mais djinn, qu’importe s’il grogne quand il lui parle, qu’importe s’il clame ne pas être vendeur quand il est derrière ce comptoir. Il est de ceux qui façonnent le monde, de ceux qui, dans leurs grognements, dans leurs manières, expriment quelque chose de tellement plus profond. Malgré sa négation, malgré le fait qu’il soit encore habillé de son manteau, comme s’il n’était qu’un passant comme, qui, avait pris possession des lieux et s’était mise à son aise ; il prenait soin de vérifier qu’il n’était pas un de ceux dont il semblait désapprouver le nom. Le mot vendeur à lui seul comme une fausse note dans une douce mélodie, un glissement dangereux capable de tout changer, de tout briser.
Une fausse note qu’elle avait involontairement commise, comme toute fausse note que l’on souhaitait pouvoir oublier et qui, pourtant, se retrouvait bien présente dans la mélodie, comme enregistré à jamais ; une fausse note dont on ignorait jusqu’à l’origine, tentant d’en découvrir la source afin de l’éradiquer, de la faire tomber dans les abysses profonds et insondables d’une conscience malléable. Oublier par de jolies notes parce qu’il fallait continuer, quoi qu’il arrive, on ne pouvait s’arrêter de jouer pour une fausse note. Avais-ce été ses pensées ou sa voix, sa voix ou le bruit des livres sur un promontoire de bois ?

Il est des Hommes qui, à l’égard des auteurs, ne sont que superficielles, se basent sur des critiques littéraires, sur des extraits aléatoires vite étudiés, lu d’un œil curieux vite délaissé, vite lassé par les mots fastidieux ou la poésie derrière chacune de ces lettres. Et il est des Hommes qui, quand ils rencontrent une couverture de cuir, découvrent ou redécouvrent un titre, un nom, en comprennent toutes les nuances, tous les accords. Se retrouvent bercés par les doux souvenirs qu’ils peuvent provoquer ou ceux intemporels qu’ils pourront créer. Car tout l’on apprenait à apprécier les amas de notes formant une mélodie, il fallait apprendre à apprécier les amas de mots formant un livre. Et il y a longtemps, quand Beth s’était effacé, quand elle était devenue Gemma dans ses premières années, que chacune de ces nuits solitaires sonnait comme une fin plus qu’un commencement, qu’à chaque fois qu’elle entendait son prénom, elle sentait ses yeux qui n’étaient pas encore les siens s’humidifiaient. Dans ses années qui étaient à la fois si lointaine et si près ; Jenny avait dérivée, de jardins en jardins, de boutiques en boutiques. Jenny avait tenté de retrouver cette vie normale qu’elle vivait auprès de Gemma, tenté d’honorer sa mémoire comme elle le pouvait, comme cette dernière lui avait demandé, aider comme elle le pouvait, là où elle le pouvait. Jenny avait dérivée, assez pour oublier qu’elle était une femme dans un monde d’homme, assez pour visiter des endroits qui lui auraient été si souvent déconseiller de par sa condition, sa nature de femme qui sonnait plus malédiction que bénédiction. Jenny avait dérivée jusque dans ces Hoover villes, jusque dans ces lieux désolés où elle avait rencontré tant de famille désolée, où, au détour d’une tente délabrée, elle avait entendu des mots poignants, des mots si vrais qu’elle n’avait pas pu les oublier. Jenny avait dérivée jusqu’aux côtés d’un ancien universitaire qui avait su calmer son âme tourmentée, qui lui avait fait découvrir tant de livres que Gemma et elle n’avaient pas eu le temps de dévorer. Dans cet amas de mots qui avait formé un texte, Jenny s’était plus retrouvée que dans tous ces poèmes romantiques qu’elle avait autrefois appréciés. D’un texte intitulé Alone, d’un auteur torturé qui avait su la charmer, Jenny avait tant appris sans pouvoir le remercier.

« C’était un génie… il, savait trouver l’étrange dans le banal, le neuf dans le vieux, dans ses écrits, il semble être quelqu’un qui avait soif de connaissance, de précisions. Les scènes qu’il décrit, on les vit plus qu’on ne les imagine, on ne sait plus ce qui est réel ou ne l’est pas, quant bien même l’on sait que tout cela serrait logiquement irréel, il y a toujours une part de doute qui subsiste à la fin de chaque écrit »

Une part de doute qui poussait à tout réobserver, à mieux apprendre ou réapprendre certains passages pour ne pas les oublier. De cet oiseau ébène qui, par la gravité de son maintien et la sévérité de sa physionomie croasser Jamais plus, à ce colisée aux arcades de lierre vêtues, en ruine, dont toutes les réminiscences se suspendant, s’attachant comme un vêtement. De ces quelques auteurs qui transformaient la réalité, Jenny pouvait citer quelques sonnets, mais peut-être parce qu’il avait été le premier qu’elle avait réellement apprécié ; Jenny pouvait citer nombre de vers et de strophes de ce poète, romancier et nouvelliste que l’on traitait parfois de fou. Mais l’était-il réellement, ou voyait-il simplement le monde d’une manière que nulle ne pouvait comprendre. Il n'y avait de folie que le nom, que la critique légère d'un lecteur pressé qui n'avait pas pris la peine d'observer avec attention toute les subtilités de ces écrits, quant Jenny, qui avait l'éternité, y cherchait la moindre porte dérobée, le moindre passage qui lui permettrait de s'engouffrer dans ces nouveaux mondes qu'elle chérissait. "Peut-être qu'à défaut de vendre ces ouvrages...vous pourriez me conseiller d'autres œuvres sachant inspiré tout autant d'émotions" dit-elle comme pour se rattraper d'un monologue qui lui avait échappé, d'une critique sur Poe qui ne serait peut-être pas apprécié, de mots décousues qu'elle avait laissé s'envoler. De phrases longues qu'elle ne libérait plus que dans le privée, douce Jenny introvertie qui ne savait pas comment converser, préférant laisser les touches bicolores d'un piano traduire ce que, sans jamais y parvenir, elle essayait de dire.

Codage par Magma.

Si tant est que l’on s’en donne les moyens, que l’on se concentre assez fort, il y ait des choses que l’on peut ignorer… Le battement de la pluie contre une fenêtre, battement régulier au plic ploc apaisant, devenue arythmie mélodieuse tandis que les larmes du cumulus s’accentuent, versent le liquide trop longtemps retenu. Le froissement des vêtements à chaque mouvement, mêmes minimes, comme celui de remettre une mèche de cheveux égarée derrière une oreille, ou celui de retracer du bout des doigts, des lettres d’or comme par appréhension de leurs disparitions. La respiration d’un corps ; seul autre corps dans une pièce à la fois remplie et vide, inspiration expiration méthodique que l’esprit ne saurait contrôler.
Et à l’inverse, il y ait des choses que l’on ne peut ignorer… les battements réguliers d’un cœur puissant, résonnant dans les tympans lorsqu’il fait preuve d’hardiesse. Les vibrations des cordes tandis qu’elles produisent sons qui deviendront mots et réalités aux oreilles de l’interlocuteur. L’apparition d’un mince sourire, aussi fugace et minuscule soit-il, et pourtant, sincère, aussi lumineux qu’un phare dans un océan de ténèbres. L’apparition d’un mince sourire qui, aussi fugace et minuscule soit-il, change toute la saveur d’une rencontre.

Ce n’est pas parce qu’elle ne dit rien, qu’elle ne remarque ce délicat changement de position alors qu’il descend ses pieds du comptoir boisé, qu’il range ses lunettes avec un soin que peu peuvent se vanter de posséder, qu’il se penche comme pour mieux lui parler, comme pour mieux l’écouter. Ce n’est pas parce qu’elle parle de ce génie, qu’elle ne remarque pas son propre changement de dynamique, son monologue personnelle, reflet de son âme et de ses pensées, mots décousues échappés que la cohérence avait rassembler en des phrases trop longues, trop privées. Monologue insensé, idéalement placé, clé d’un cadenas qu’ils ne savaient même pas pouvoir briser. Comme par peur de le reposer, de tout briser, les yeux rivés sur des lettres calligraphié, elle répond. « J’aurais voulu » Trois mots fugaces vites oubliés pour certains, graver pour d’autres. Parce que Jenny aurait voulu, malgré l’amour qu’elle avait porté pour ces humains, ces liens, mentor, amis, mari, sœur…la djinn aurait voulu découvrir tellement plus, comprendre comment ; comment en quelques mots, en quelques phrases, les grands auteurs, connu ou non, transportaient leurs lecteurs dans des mondes nous paraissant réelle, tout en sachant qu’ils ne l’étaient pas. Elle aurait voulu comprendre comment, en quelques mots et quelques phrases, ils rendaient le corps sensible aux émotions, capable de le faire sourire, de le faire pleurer, sans manipulation magique d’aucune sorte. J’aurais voulu… Trois mots fugaces vites oubliés qu’elle fait dériver sur ses émotions que les ouvrages pouvaient inspirer.

Si tant est que l’on se concentre assez fort, il y ait des choses que l’on peut ignorer, d’autres que l’on aimerait pouvoir ignorer, comme la façon dont un regard vous fuit. Par respect, par intimidation, par réflexe dans l’espoir d’éviter les ennuis… Cette façon, parfois cruelle qu’utilise certains dans l’illusion d’une hiérarchie bien réglé, emplie de failles que trop savent exploiter. La fuite comme unique recours à une situation trop oppressante, physique ou psychique, qu’importe tant qu’il y a une échappatoire.

Si tant est que l’on se concentre assez fort, il y ait des choses que l’on peut ignorer, et d’autres, que l’on ne veut pas ignorer, quant bien même il s’agirait là d’une réaction corporelle involontaire… comme l’éclat de lumière dans des yeux ténébreux ; le nom d’un auteur que l’on confie à un autre, dans un doux secret que l’on désigne tout juste du doigt. Que l’on rend mystérieux par des points de suspensions aériens, une demi-phrase incomplète aux paroles inachevées, un début sans véritable fin à laquelle se raccrochait.
L’ignorance comme seule alliée, assaillant ses pensées quant à ce conseil inachevé, la curiosité comme seule boussole quant aux ouvrages d’un auteur qu’elle ne connaissait que de murmures, de bouches à oreilles d’ouvrages qu’on avait feuilleté. Aussi acceptait-elle le conseil, cet Alistair Nightingale, auteur mystérieux qu’elle ne connaissait que peu, porte entrouverte qu’elle pouvait franchir désormais si elle le désirait. Dans un sourire léger, plume effleuré sur un visage abîmé, elle consent et se tourne vers la section horrifique, l’invitant dans un coup de tête, si léger que presque imperceptible, à se joindre à cette démarche, se joindre à elle pour mieux la conseiller, pour mieux lui faire découvrir cet auteur dont il lui avait présenté la porte sans rien faire d’autre que de lui laisser le choix de la franchir ou non.

Pourtant, sans savoir si sa demande silencieuse était acceptée, elle se dirige vers ses mêmes romans qu’elle venait de quitter, rapide retour pour celle qui pensait prendre ses livres et partir. Ses talons comme le nouveau métronome guidant ses battements de cœur, tentative pathétique de garder un semblant de contrôle quand elle brûlait de curiosité. Déjà, ses yeux parcouraient de nouveau l’enchevêtrement des lettres, des mots et des auteurs afin d’en trouver son nouveau protégé ; mouvement rapide de ses yeux, comme s’ils suivaient le mouvement d’une machine à écrire. Traitres à sa curiosité à peine dissimulée, aux questions qu’elle se posait. Quand Allan Poe décrivait le neuf dans le vieux, l’étrange dans le banal, que Lovecraft décrivait une monstrueuse entité cosmique au nom imprononçable, que King faisait frissonner dans les déviances et les recoins isolés des esprits déranger, que pouvait bien faire Nightingale afin de captiver ? Quelles, tournures de phrases utilisaient-ils afin de créer un monde effrayant dans lequel l’on choisissait volontairement de se replonger ? Qu’avait-il de si particulier, de bien à lui afin d’être identifié, de reconnaître ses écrits comme un chef d’œuvre méritant d’être édité ? Le banal ou le fantastique, le réel dans l’irréel ou peut-être l’inverse ? La façon poignante qu’il avait de décrire chaque mot, chaque geste comme s’ils comptaient autant que l’intrigue elle-même ? La curiosité la poussait à dévorer, à attendre d’être guider tout en cherchant son précieux de ses orbes affamés.

Codage par Magma.

Des yeux jusqu’à ses doigts, suivant les pas d’un ballet connu de son seul corps, chacun d’eux s’effectuant sur le sol de cuir ; de secondes en secondes elle s’oublie dans cette danse impossible quand son corps s’éveille, éclairant de ses rayons l’environnement l’entourant, attentif à la moindre de ses subtilités : l’arythmie mélodieuse de la pluie, les variations du vent dans les branches extérieures, la blanche note du grincement du bois, libre du poids le maintenant dans le silence. L’adagio des pas, métronomes à contre-temps des siens. L’aria du froissement de tissu.
Des yeux jusqu’à ses doigts, observés fugacement dans de brefs instants, mouvements reflets biaisés des siens, naviguant de lettres en lettres dans une danse jumelle et antinomique jusqu’aux toutes dernières notes, jusqu’à ce que leurs deux corps d’un même élan s’arrêtent ; antagonistes à la même nature, à la même âme se tenant désormais devant l’éclat doré signalant le début de la section.

Entité observatrice, des yeux jusqu’à ses doigts qui hésitent avant de tirer des étagères, la boussole de ce nouveau monde : couverture bleu et noir hypnotisant aux lettres pâles, gravant dans l’Histoire, cette œuvre exquise dont le nom n’avait que la saveur du mystère. The Impossible Planet. Son dernier titre…Partir d’un sommet dont on appréciait toute la vue pour revenir à des racines plus profondes dont on comprenait finalement la réelle profondeur et nécessité. Et tandis que ces doigts se referment sur le précieux ouvrage dont elle apprécie tout le poids, elle prend un temps pour en apprécier le sommet, représenté en une couverture qui l’appel, qui la pousse finalement à franchir la porte de cet Alistair Nightingale, léger sourire sur les lèvres, comme celui d’une mère regardant son enfant alors que le titre s’inscrit dans sa mémoire ; en une répétition égoïste pour être certain de ne pas se faire oublier. Comment oublier un titre révélant l’un des plus grands désirs de l’Humanité, la découverte de mondes et d’étoiles plus lointaines encore que celles connus. Était-ce là alors, la signature par laquelle l’auteur résonnerait à travers les années.
Essence absorbée par les sons produits par le corps de son jumeau, ses mots qui s’échappent de ses lèvres et détachent ses yeux de son précieux pour y lire dans les siens, toute la nécessité de sa demande ; sans en comprendre les raisons, sans en comprendre toutes les implications.

Reste alors, l’étrange besoin d’en lire avec soins chaque lettre, chaque mot et phrase dix fois, cent fois ; d’en graver chacune des émotions suscitées afin de lui en reparler. L’étrange nécessité de revenir au Cypress autant de fois qu’il le faudrait pour finalement lui ouvrir la porte de ses pensées et émotions, des sentiments involontaires que la lecture pouvait provoquer. Reste alors, l’étrange accord qu’ils passent quand finalement, un nouveau ballet reprend, différent par ces notes, ces pas et sa scène ; différent par la façon dont elle hoche la tête avant qu’ils ne retournement au comptoir, différent par la façon dont leurs pas cette fois, résonnent d’un même concert sur le plancher grinçant.
Des livres précieusement serrés contre son cœur sarabande avant qu’elle n’exprime en un aparté dites si basse qu’elle pourrait en être presque chuchoté. « Je le promet » avant que finalement, la cloche ne résonne une seconde fois pour signaler l’ouverture d’une porte plus réelle, avant que, finalement, la pluie n’accueille à nouveau le corps chaud qui l’avait quitté trop de minutes sans lui en parler.

Reste alors, dans cette fugace rencontre aux précieux protégés sous le trench-coat emprunté, la douceur d’une promesse, d’un autre samedi grisâtre, recouvert par des nuages lourds d’avoir trop bu aux lacs parsemant la nature du Bayou ; à la pluie aux battements irréguliers, mélodie du ciel qui dans un instant symbolique, recrachera nombres de ses gouttes translucides, cristallins qui trouveront refuge sur les devantures et les vitrines. Un autre samedi peut-être…

Codage par Magma.