Tu sais qu'y a un bateau qui mène au pays des rêves. ⦿ Erebos & Alaska II

Octobre 2009.

Le monde tanguait, le monde bougeait, et Erebos n’était pas prêt. Il n’avait jamais été prêt, de toute façon, tout sa vie à éviter les starting blocks, les mots magiques et le réel pour se retrouver au pied du mur.
Tu vas mourir, Erebos.
Oui, il allait mourir, il mourrait. Il l’avait su dès sa naissance, que la vie n’était qu’éphémère, enfant trop grave et trop malingre posant sur le monde endormi un de ses regards maladifs. Alors, la vraie question demeurait : à quoi bon ? A quoi bon se lever, à quoi bon se battre, à quoi bon tenter maladroitement de faire la moindre différence, si c’était pour se retrouver là ? A quoi bon s’endormir, à quoi bon manger, à quoi bon continuer, inlassablement, la même valse absurde et transe qui se répétait de jour en jour ? A quoi bon, lorsqu’il avait acquis cette certitude, ce fléau insurmontable, cette tristitude dans le regard qui le menait aux mêmes conclusions.
Reby était intelligent, il avait toujours été intelligent. Mais jamais assez.
Jamais autant qu’Alaska, quand doucement leurs différences les avaient laissés dériver. Loin l’un de l’autre dans la houle, comme si rien ne les unissait plus, eux qui autrefois pour dormir empruntaient la même couverture. Loin l’un de l’autre dans la foule, parmi tant de visages semblables qui promettaient monts et merveilles sans jamais être l’un pour l’autre. Jamais assez pour trouver une raison, un moyen, quelque chose qui le retienne à ce monde-ci.
Tu vas mourir, Erebos.
Oui, il allait mourir. Il mourrait. Oui, sa mère pleurerait, son père pleurerait, sa famille toute entière sans doute verserait des larmes de cendres sur sa sépulture trop précoce. Et quoi ? Qu’est-ce-que ça changerait au monde ? Un Stonegold de moins, engeance surpuissante de dragons qui saurait se passer de lui. Un jumeau arraché de la ville d’une jumelle, devenant lunette solitaire qui saurait regarder au loin. Alors, quoi ? Il ‘nétait pas bon en classe, pas bon en dessin, pas bon en grand-chose.
Il était juste un croquis, comme un brouillon inachevé, le dessin d’un humain fébrile qui aurait pu être un cadeau s’il n’y avait pas tous ces défauts. Toutes ces tares. Tous ces manquements. Rien que pour ça, ça n’allait pas, ça n’irait pas et ça n’irait jamais.

Tu vas mourir, Erebos.
Oui, il allait mourir. Il mourrait, et cette simple certitude éveillait dans son esprit sourd tous les matins encore à venir qu’il ne se sentait pas d’affronter. Toutes ces journées de doutes, de luttes, qui l’abimeraient petit à petit pour ne laisser de lui qu’un os, qu’un galet dans le courant. Non. Il ne se sentait pas d’affronter ça.
J’aimerais bien vous dire que ce jour-là était spécial. Il ne l’était pas. Rien de spécial. Juste une journée, comme une autre, juste une journée désemparée où il avait ouvert les yeux, juste un instant trop illusoire où il bataillait pour du sens. Un sens qui ne viendrait pas, qu’il en avait marre de chercher. Rien de spécial dans ce jour-là, sinon qu’il était jour de plus, jour de trop, de trop plein, d’amertume et de rage muette.
Ce jour-là, ce matin-là, ses deux parents était partis, Alaska rendue chez leur tante pour voir Holly et ne restait que le sorcier dans la grande demeure des Stonegold. Le sorcier, dans son jour simple, son jour morne, son jour entêtant avec ce refrain dans la tête qui lui murmurait d’arrêter.
Tu vas mourir, Erebos.
Oui, il allait mourir. Il mourrait. Impossible de se souvenir quand, comment, il était monté dans la salle de bains privatives de ses parents. L’odeur de père qui l’asphyxiait autant qu’elle le réconfortait. Ces médicaments, là, avec leur pictogrammes dangereux. Il en avait bien pris trois boîtes avant de retourner dans sa chambre.
Là, assis sur le lit, avec son verre d’eau dans le poing, Reby fixait d’un œil trop sombre les 14 pilules dans sa main. 14, comme l’âge qu’il avait. Il s’était dit que cela suffirait, et sans doute cela suffirait-il. Il espérait. Car il ne supporterait pas de se réveiller le lendemain. Pas un jour de plus, un jour de trop.
Fallait prendre la mort par surprise. Reby avala les 14 d’un coup.
Sa gorge fit mal, comme si une grosse balle de pierre venait de franchir sa trachée. Il posa le verre sur sa table de nuit et passa ses bras autour de ses genoux. Il fallait attendre, maintenant. Ce ne serait plus long, plus très long. Déjà ses doigts s’engourdissaient, d’ici une grosse demi-heure il aurait perdu connaissance pour ne jamais la retrouver.
Derrière ses paupières de granit dansèrent l’image de tous les êtres qui un beau jour l’avaient aimé. Alaska. Maman. Papa. Ezra. Tante Shoshana. Tante Deirdre. Caïn. Bartel, aussi. Silencieusement l’adolescent leur adressa un sourd pardon. Déjà ses bras s’engourdissaient, il ne restait plus beaucoup de temps avant que son cœur ne fatigue et ne décida de s’arrêter, de lui laisser enfin la nuit éternelle qu’il avait méritée.

Tu veux mourir, Erebos.
Oui, il voulait mourir.
E t     i l     m o u r a i t.

Une voix, quelque part, qui résonna, au cœur du tourbillon d’ennui venu se nicher dans son crâne. Erebos n’avait plus mal, au fond. Il n’avait plus froid, plus chaud, plus rien. Il n’était qu’un amas de chairs qu’on avait fourrées dans un corps, essayant de tenir debout. Il était vide, il était creux, il était comme une caisse claire sur laquelle sans cesse un marteau venait crever la peau, encore. Encore. Encore. Il était canot dérivant, dans le nuage tout cotonneux qui entourait son esprit sourd, il était fou, il était roi, il était cavalier pimpant il était tour et pion de bois que l’on avait mis en échec.
Pourtant une voix résonna.
Pourquoi, Reby ?
Plus en état de dire pourquoi, plus en état de dire comment, il laissait un sourire béat dévorer son visage d’enfant qui pourtant avait trop grandi. Oui, trop grandi, dérive, canot, des idées trop vieilles pour son âge qui lui cisaillaient les neurones. Oui. Plus en état de dire pourquoi, comment, plus en état de rien dire pourtant ses paupières s’entrouvrirent. La moindre lumière faisait mal. La moindre possuière faisait mal. La vie faisait mal. La faisait tellement, tellement, tellement mal. C’était bien pour ça après tout, non ? Parce que la vie faisait mal, et il voulait avoir moins mal alors il mettait dans son sang tout plein de médicaments blancs pour enlever toute la douleur. C’était bien ça, non ? Enlever la douleur. Encore, encore. Pitié. Qu’elle s’en aille, qu’elle le laisse. Pourtant un voix résonna, pourtant une voix résonnait, est-ce-que c’était juste sa tête ou bien il y avait quelqu’un d’autre, quelqu’un le couvant du regard ?
Pupilles agressées par le vif doré des cheveux de sa sœur. Allie. Alaska. Il savait même plus comment l’appeler. Il l’avait perdue, ça faisait longtemps qu’il l’avait perdue, ça faisait longtemps qu’il avait tout perdu et qu’il était juste une merde, un sorcier bon à dériver, un sorcier bon à rien, à rien, à rien, un sorcier puant la défaite avec ses années dans la tronche. Allie au-dessus, là, ses yeux qui pleuraient pour rien. Pour rien. Il avait envie de hurler.
Je suis rien, Allie, vraiment rien. Je suis rien, tu dois pas pleurer pour moi, tu dois pas pleurer sur moi. Tu dois te casser de cette chambre avant que je t’aspire aussi, avant que cette boule de néant qui a englouti ma poitrine te ravisse à ton existence. Je suis rien, s’te plaît, va t’en. Tire-toi, Alaska. Je te connais plus, t’es plus rien. Est-ce-que je t’ai jamais connue ? ALASKA.
Répercussions imprévisibles, il papillonna des paupières.
Clignement. Clignement. Clignement.

ALASKA.
Ses pensées hurlaient à l’unisson. Non, qu’elles se taisent, il voulait juste qu’elles se taisent. Le nuage blanc et cotonneux devait l’engloutir, il fallait qu’il l’engloutisse, il fallait qu’il soit englouti. Engloutis-moi. Stop, pas d’Alaska, pas de canot, juste Reby. Reby qui s’enfonçait dans le noir. Il voulait plus, il voulait pas, qu’on le tire vers la lumière blanche.
« Laisse moi, Alaska. »
Il avait dit Alaska, pas Allie. Avec ses lèvres craquelées qui paraissait bruler de vide. ALASKA, pas Allie. C’était ça qu’elle était, maintenant. Un glacier sur qui il s’échouait, sur qui il aurait voulu s’échouer, et elle le laissait pas, et ça le mettait en colère mais il n’y avait plus de colère. Y avait plus rien. Que des mots qui partiraient pas. Casse toi. Laisse moi. Me laisse pas. Je sais plus. Je sais pas. Ma sœur. Mon pilier. Ma déchéance. J’ai peur. J’ai mal. J’ai froid. J’ai plus froid. J’ai plus froid, Allie. Plus du tout froid, Alaska. Plus froid. Plus chaud. Plus rien.
Il pouvait plus articuler, il pouvait même plus hurler alors que son myocarde grinçant voulait percer dans sa poitrine. Casse toi, Alaska. ALASKA.
Je veux pas je veux plus je veux mourir je veux pas que tu me relèves je veux pas que tu me redresses je veux m’enfuir sous l’océan peint au dessus des dômes byzantins je veux plus de cette vie de merde quand je sais qu’elle se terminera va t’en Alaska va t’en tant que tu peux je veux plus de tout ça c’est trop c’est pas assez ça a jamais été assez il a toujours fait bien trop noir mais toi tu l’as jamais perçu tu m’as laissé dans la noirceur et tu ne m’as jamais perçu jamais comme il fallait je veux pas Alaska tie toi je veux plus laisse moi laisse moi laisse moi laisse moi.
Sauve moi.

Il n’y avait au-dessus de lui plus que l’ombre d’une forme blonde, qui autrefois était sa sœur. Autrefois ils s’étaient blottis dans le même lit pour s’endormir, autrefois ils étaient lovés l’un contre l’autre dans un berceau, autrefois avant même de naître ils n’étaient qu’une seule cellule. Alors pourquoi cette dérive, pourquoi les maux et les tourments ? Il aurait dû rester part d’elle, la part d’elle qui allait trop mal pour un être à lui tout seul. Il aurait dû ne jamais naître, laisser Alaska attirer sur elle tous les rayons du monde parce qu’elle était brillante ; parce qu’elle brillait mais pas lui.
Il y avait au-dessus de lui une silhouette crevant le brouillard, et il se sentait émerger, il sentait la douleur revenir. Il ne voulait pas émerger, pas que revienne la douleur, pas qu’il redevienne la douleur. Si elle continuait à parler, il aurait raté son coup. Encore. Si elle continuait à parler, il s’enfoncerait pas dans les ombres, il remonterait à la surface, et ce serait peut-être bien pire que de ne pas survivre à ça. Il avait envie de mourir, et voilà qu’on l’en empêchait.
« Oui. »
Sa voix n’était plus qu’un murmure, un filet d’air dans la chambre rauque.
Oui, Alaska, oui, c’est ça que je veux. C’est ça que je veux depuis que je suis né, depuis que e comprends, depuis qu’on m’a laissé comprendre. Y aura jamais rien d’autre que ça, rien d’autre que les journées sans âme, rien d’autre que la noirceur infâme. Y aura jamais rien d’autre Alaska, alors j’t’en prie, laisse moi décider. Laisse moi au moins décider de ça. Décider que ça vaut pas le coup, décider que je n’en veux pas. D’être dans une cage plaquée or alors que tout autour, y a de la poussière, je veux pas de ça, Alaska, je veux pas de ça, y a rien. Ce monde a rien à me promettre. Ce monde a rien à me donner. La seule chose qu’il pourrait donner ce serait un petit peu de sens, et pour l’instant je n’en vois pas. Alors laisse moi Alaska, c’est ça que je veux. Je veux pas que vous soyez triste, j’veux que vous soyez soulagés, soulagés de ma présence, de mon horrible, infâme présence. Je veux que tu me laisses, Alaska, je veux que tu puisses t’épanouir sans devoir me traîner près de toi.
J’veux pas rester ça hurle ça crie j’ai mal j’ai froid je voudrais plus tant avoir mal j’ai pris assez de médicaments alors pourquoi quand tu me parles ça revient on dirait que tu es la vie la Parque qui me rattache au monde alors lâche moi je t’en supplie lâche moi si tu m’aimes va-t’en si tu m’aimes ne t’inflige pas ça fais comme si tu n’avais rien vu retourne chez Holly et Ezra si tu m’aimes Alaska il faut que tu acceptes c’est ma décision à moi seul la plus importante de la terre. Oui. Oui. Oui. Oui. C’est ça que je veux, oui. Alors laisse moi l’avoir. Me prive pas de ça, j’t’en supplie. J’ai toujours eu besoin de toi, l’inverse a jamais été vrai. Laisse moi partir, laisse moi voguer, laisse moi me noyer. Tu leur diras que tu savais pas, tu leur diras que tu savais rien, steuplé Alaska laisse moi. Appelle pas les secours. Appelle pas les parents. Appelle personne. Sors d’ici et referme la porte. Efface les murs, efface le temps, efface moi de tous tes souvenirs, laisse moi devenir une ombre grise, une tâche sur les photos de famille, laisse moi me barrer je t’en supplie. Je t’ai jamais rien demandé, j’ai pas été trop exigeant, j’ai appris, mais là, si tu dois faire une seule chose pour moi, si un jour de ta vie trop courte jusqu’ici-bas tu m’as aimé, alors tu feras ça pour moi. Tu te lèveras, et tu fermeras la porte de ma chambre derrière toi. Pour ne pas que j’entende ta voix. Pour ne pas que j’entende tes pleurs. J’ai besoin qu’tu fasse ça pour moi. Steuplé Alaska.
Aucun mot ne passa ses lèvres, seule la vie s’exhalait de lui, le désertant comme un enfant délaisse son Buzz l’éclair cassé. Il voulut fermer les paupières, mais le plafond était trop blanc. Il sentait son âme rejaillir, il essayait de ne pas penser, mais quelque part Erebos sût. Qu’il n’arriverait pas à mourir.
Que même ça, il l’avait raté.

C’était trop tard. La certitude l’ébranla vite, l’ébranla trop. C’était trop tard. Alaska l’avait tiré de là, Alaska sonnait dans ses oreilles comme un million de lendemains, et tout était insupportable. C’était trop tard, il s’était raté, il aurait dû prendre plus, il aurait dû … il voulait cesser de penser, mais maintenant les pensées reviennent. C’est Allie qui les avait rappelées. Il ne savait même plus vraiment s’il l’aimait ou la détestait.
« Laisse moi. » tenta-t-il de nouveau.
Parce qu’il ne voulait rien de plus. Qu’on le laisse. En paix. Sans fin. Que sa paix n’ait jamais de fin, que sa paix n’ait pas de limites. Tant qu’il vivrait, un truc battrait. Il se battrait contre le temps, il se battrait contre le jour, son cœur battrait contre ses côtes. Erebos ne voulait pas ça. Qu’on le laisse. Il avait envie de hurler pour qu’Alaska ait peur de lui. Mais elle n’aurait pas peur de lui, n’est-ce pas ? Elle n’aurait jamais peur de lui. Elle ne pouvait pas. Personne n’avait peur de lui. Même la vie n’avait pas peur de lui, à lui marcher tout le temps dessus comme un fakir sur son tapis.
Mais non, c’était trop tard.
Trop tard, Alaska, tu es arrivée trop tôt et pour moi c’est déjà trop tard. Je n’irai pas dans les draps blancs de l’éternité me cacher, je n’irai pas pousser les portes du nouveau seuil de l’inconnu, je ne rejoindrai pas les îles où la douleur n’existe plus. Je ne peux plus. L’accès m’est barré, Alaska, tu m’as barré l’accès. Maintenant qu’advient-il de moi, Alaska ? Qu’advient-il du pauvre Reby, recroquevillé, avec ses toxiques dans le sang qui n’ont même pas pu le tuer ? Je voulais mourir et tu m’en empêches, je sais même plus ce que je ressens.
Le monde tournoyait et tanguait, un Erebos trop maladroit se vautrait dans la fange immonde du cycle infini des pensées. Non. Pas encore, pitié. Pas encore. Qu’elles le laissent, qu’elles partent, ces immondes idées noires et blanches qui ne voulaient rien faire de lui, qu’on le laisse, qu’Alaska le laisse.
Est-ce-que c’était trop demander ?
Apparemment, oui. C’était trop demandé. Reby glissa ses mains tremblantes dans le désordre de ses cheveux, maintenant de ses doigts brisés l’intégrité de son crâne sourd. Ramenant ses jambes contre lui, il ne fut durant un instant que cette boule de chairs brisées sur le plancher de sa chambrée. Un fœtus qui voulait mourir mais qu’on oblige à continuer.
« AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHH ! »
Le cri résonna. Impuissance. Douleur. Altérité. Le flot des pensées synonymes, anonymes antonymes et brèves. Le cri résonna quand il ne voulait plus sonner, plus jamais, pour rien, pour personne. Il avait voulu mourir, il le voulait encore si fort, pourtant le cri dans ses poumons était celui d’un nouveau-né. Aveugle. Maman, j’ai peur. Je suis né et je ne sais pas pourquoi, j’entends les tambours de la guerre. J’entends les tambours de la mort. Je ne veux pas qu’il vienne vers moi, et pourtant je n’ai pas le choix. Alors que puis-je faire, maman ? Dis-moi, Alaska, que dois-je faire ?
« AAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHH ! »
Déjà le cri était moins long, plus bref. Tellement rempli de sa colère qu’il lui déchira le larynx. Tellement comblé de sa tristesse qu’il vient lui vriller le palais, la langue, l’éternité.
Il avait échoué, une fois de plus. Il avait échoué à autre chose. Recroquevillé, sanglotant, il agrippa d’une main tremblante la taille de sa jumelle éteinte, gardant la tête sur ses genoux. Laissant tomber sur le sol sombre les larmes d’une vie tourmentée qu’il avait tenté d’avorter, juste pour se rater encore. Juste pour se souvenir encore qu’il n’avait la mainmise sur rien. Juste pour se souvenir encore qu’il n’arriverait jamais à rien.
Juste pour se souvenir encore que l’existence ne valait rien.