Ton chemin, mon chemin, le chemin || Odalix II

À l'instant où il franchit la porte du disquaire, Odalie sut qu'elle l'attendait. Ce genre de rendez-vous secret que la vie vous a réservé pour quand vous n'y penserez plus. Eh bien voilà. C'était là. C'était maintenant. C'était lui ; des années passées sans le voir et pourtant dans un battement d'être elle ne pouvait pas méconnaître.
À l'instant où il franchit la porte du disquaire, Odalie chercha malgré elle le moindre mouvement familier. La moindre miette d'un autrefois qu'ils auraient partagé à deux. La moindre fossette sur sa joue qui aurait pu le lui rappeler. La moindre ride, le moindre éclat qu'elle décèlerait dans ses yeux et qui lui permettrait de dire qu'il était bien le vieil idiot qu'elle s'était perdue à aimer.
Un seul instant de grâce suffit. Un seul instant de glace suffit. Il n'y avait pas de doute possible.
D'ailleurs, il n'y avait plus rien d'autre.

À l'instant où Alix entra, à l'instant où dessus les piles de CD et de vieux vinyles leurs yeux vinrent à se retrouver, la brune sut sans l'ombre d'un doute qu'il ne resterait plus rien d'eux que des cendres semées au vent qu'elle ne voulait pas raviver.
Quand elle était adolescente, combien de fois avait-elle rêvé que son frère revenait à elle ? Combien de fois imaginé sa grande silhouette dégingandée qui reposait son sac de sport, lui disait qu'il avait fait le tour du monde pour revenir toujours auprès d'elle et qu'il ne la quitterait plus ? Combien de pressions magnanimes sur la touche play du baladeur qu'il avait laissé en otage ? Jusqu'à ce que la petite flèche disparaisse à l'usure fragile sous la pulpe rude de ses doigts, jusqu'à ce que l'appareil casse et qu'elle le range dans un tiroir, avec le reste des espoirs qu'elle avait nourris pour son frère. Combien de fois ces mêmes morceaux, en boucle, comme un lien d'elle à lui, le dernier pont franchi entre eux ? Combien de réveils en sursauts à la porte claquant en bas, certaine qu'il revenait enfin ... Pardon Lilie, j'ai merdé, pardon, je reste ; et elle aurait pardonné. Elle aurait pleuré et ri dans le même temps, se serait pendue à son cou et aurait juré pour elle-même d'être moins ingrate avec son frère. Peut-être même se serait-elle excusée. Pardon Alix, j'ai merdé, pardon, reste je t'en prie.
Mais non.
Jamais de porte qui claquait. Jamais de frère qui revenait. Seulement le plafond gris et sale. Seulement ce lecteur mp3 ayant craché ses dernières notes, incapable de contenir dans l'esprit de l'adolescente les doux abandons de l'oubli.
Elle avait été dévastée, elle avait été en colère, elle était passée par tous les états de la terre avant que sur ses sensations ne vienne souffler l’indifférence des moments qu’elle avait chéris et qui ne signifiaient plus rien.

Oui, elle l'avait oublié. Elle avait voulu l'oublier, parce que ça semblait plus facile. Elle l'avait oublié, quelque part, rangé avec d'autres souvenirs, parce que c'était moins douloureux que de se rappeler chaque jour qu'elle n'avait pas été assez, pas été assez pour qu'il reste, pas été assez pour eux deux.
Elle avait oublié son frère, elle avait voulu l'oublier. Pourtant un regard dérobé, une minuscule seconde ignoble, et tout au monde lui rappelait. Comme un rendez-vous du destin qui surgissait à l'improviste, qui se moquerait bien encore de ce qu'elle pouvait ressentir.
Juchée sur son haut tabouret, comptoir devant elle comme pavois, elle planta la flèche de ses yeux dans le visage de l’étranger qui aurait pu être son frère s’il s’en était donné la peine.
Les années passant, Odalie avait dû se faire une raison. S'il ne revenait pas pour elle, c'est qu'il était plus heureux sans. C'est qu'il avait trouvé autre chose, une famille pour la remplacer. Oublier était la seule solution, alors. Oublier qu'il l'avait blessé, oublier sa propre blessure, poser sur sa colère immense la tendre caresse du "jamais". Alors, quoi ? Qu'est-ce qu'il restait à lui dire, à ce grand nigaud qui posait sur le bois tendre du disquaire un vieux CD de pop française ?
« Ça vous fera douze dollars quatre-vingt-dix, monsieur. »
Et ça semblait un prix honnête pour toutes ces années à attendre, pour ces soirées à l'oublier et ce temps à construire une vie où elle se protégerait de ça. Des dollars dûs à la jeune fille qui aurait eu besoin d’un frère et n'avait eu qu'un vieux Walkman.
Douze dollars quatre-vingt-dix, monsieur, et vous allez repartir d’ici, cesser de m’appeler Lilie et retourner avec les autres milliers de souvenirs sans passion.

Elle aurait voulu être en colère. Naïvement la pensée lui vint qu'haïr ce frère trop tard trouvé aurait soulagé bien des maux. Elle aurait voulu être en colère, Odalie, et à voir le visage déçu de celui qu'elle n'espérait plus, il aurait sans doute mieux valu.
Mais on ne change pas ce qu'on a au fond. Et derrière le désir de flammes qu'elle allumait dans les regards, la sirène n'était rien de plus qu'une fillette grandie bien trop vite. Trop empathe encore dans ce monde où personne ne l'était pour elle. Avec les années, magnanime, elle avait peint mille coloris sur le masque noir de sa peine. Muré la douleur abrasive que le monde lui infligeait derrière des vêtements peu couvrants qui dévoilaient pour mieux cacher. Sur la scène d'elle même, orpheline, elle jouait toujours les mêmes traits. Désinvolte, décolorée, un écran blanc de noirs désirs.
Elle aurait voulu être en colère et sans doute l'était elle au fond, dans ce coffre fort interdit dont elle avait perdu la clé.
En vérité, Odalie ne pouvait même plus lui manifester sa colère. Dire qu'elle aurait été fâchée, c'était admettre qu'il la touchait, qu'il avait encore un pouvoir alors sur ce qu'elle ressentait. Et elle n'en avait pas la force. Elle devait lui dissimuler tout l'amour qu'il avait fait naître derrière autant d'indifférence ; pour elle, pour lui, seule solution. Elle devait lui dissimuler les litres qu'elle avait pleuré, les traînées salées sur ses joues, les cris lancés vers le soleil avec cet espoir qu'il revienne, ces années à devenir une femme sans pouvoir jamais en parler. Car si elle ne lui cachait pas elle redevenait la fillette qui avait crié sur ce toit, et qu'elle était bien plus que ça.
« Je vais vous demander de rester poli, monsieur. Si vous n'êtes pas venu pour acheter un CD, je ne vois pas bien pour quoi d'autre. »
Elle parlait la gorge serrée, le ton plus fier que malheureux alors que tout en elle pleurait. Quinze ans, Alix. T'as mis trop de temps à revenir. T'as mis trop de temps à tenter. J'ai claquemuré ton prénom dans une pièce secrète de mon coeur que je n'ai plus envie d'ouvrir. Quinze ans, c'est plus de la moitié de ma vie, Alix, tu crois que tu peux changer ça ? T'es plus qu'un étranger pour moi, tu seras plus jamais mon frère. T'as pas eu l'envie de rester, je te laisserai pas revenir. Pas pour que tu repartes encore en détruisant tout ce qu'on avait. Pas une deuxième fois, pas encore.
Les murs tremblants à s'effondrer, la tendresse lui brisant les côtes, elle regarda le billet sale que l'autre posa sur le comptoir.

Ça devait pas se passer comme ça. Il aurait dû revenir plus tôt, quand elle pouvait encore aimer, quand chaque pure parcelle d'émotion n'était pas encore enfermée.
La brune voyait bien à ses doigts, crispés sur le bois du comptoir, qu'Alix était très en colère. Cruellement, elle s'en ravit. Il n'avait plus de prise sur elle, elle en avait encore sur lui, c'était ce qui comptait alors. Dans cette situation pourrie elle n'était pas la plus à plaindre. Parce qu'elle refusait de souffrir alors qu'Alix rageait encore.
Non, elle n'avait rien d'autre à lui dire. Et pourtant elle lui répondit.
« Si. »
Mesurant le violent silence qui se logea tranquillement dans l'habitacle entre leurs vides, elle pesa chacun des lourds mots qu'elle s'apprêtait à proférer.
D'une main gracile quoique tremblante, elle ouvrit un petit tiroir qui se trouvait dessous sa caisse. Quelques babioles, des porte bonheurs, des élastiques et des vieilles gommes. Et tout au fond, ce qu'elle cherchait, ce truc qu'elle avait tant chéri à défaut de chérir son frère.
Elle pensait qu'ils valaient mieux que ça, qu'ils s'aimaient mieux que ça. Elle avait eu tort et ce truc prouvait combien dans sa jeunesse elle était aveugle des mots. Posant l'objet sur le comptoir, elle baissa les yeux vers sa main. Sa main si proche de celle d'Alix. Une main posée sur un CD et l'autre sur un mp3.
« C'est cassé » énonça-t-elle d'une voix simple.
Sans préciser une seule seconde si elle parlait de l'appareil, de son être ou de leur passé.

C’était cassé.
Il y avait eu un point d’impact, un seul. Un moment où toute chose alors aurait encore pu basculer. Un moment. Un craquement sur le pare-brise, moins gros qu’une pièce de deux euros. Il y avait eu un seul moment pour que leurs deux routes se séparent, pour que leurs deux chemins bifurquent, pour que leurs deux vies se dénouent d’avoir trop été emmêlées. Il y avait eu une seule soirée, peut-être même une seule pulsation dans leurs myocardes adolescents. Et ça s’était cassé. Crac. Fêlure, fissure, le verre lisse de la vie d’Oda devenu aussi strié là que l’écume sur la houle bleutée.
C’était cassé et il revenait trop tard, beaucoup trop tard, pour que tout ça soit réparable. S’il était revenu plus tôt, ils auraient pu faire quelque chose, mettre de la résine Carglass, du scotch ou un petit pansement. Ils auraient pu faire quelque chose, tous les deux ; justement parce qu’ils étaient deux.
Mais c’était trop tard. C’était trop tard et c’était cassé, et derrière le sourire affable qu’Odalie tentait d’adopter, il n’y avait plus rien à faire. Il n’y avait plus une seule vague qui la ramenait vers cet homme qui jadis avait été son frère. L’océan de leur relation était devenue une patinoire, et le regard qu’il lui jeta comme un unique coup de piolet ne pouvait rien y arranger. Lorsque son regard se posa sur le mp3 abimé, la colère déserta sa voix et la sirène sentit en lui une émotion envahissante.
Oh non, tu vas pas me faire ça, Alix. Revenir alors qu’il était parti, revenir tellement beaucoup trop tard que ça servait à rien de revenir. Elle était un désert maintenant, et l’écho de leurs souvenirs rebondissait entre les dunes sans jamais rompre la surface. Sans jamais atteindre son cœur, ni même les profondeurs marines où elle l’avait trop bien caché. Non, on ne réparait pas les mp3 par magie. Mais on ne réparait pas les relations non plus ; ou alors, il fallait une sacrée magie, de celle que la brune n’avait pas et ne souhaitait pas maîtriser.
La glace se craquela sous ses côtes lorsqu’Alix ouvrit une main, comme pour y inviter la sienne. La glace se craquela, comme rongée de l’intérieur de sa poitrine par des milliers de bulles-mémoires qui la heurtaient sans l’émouvoir. Alix qui hurlait sur Maman. Alix qui soignait son genou blessé. Alix et elle qui nageaient. Alix et elle qui prenaient une glace, un soir ou Maman n’était pas là. Alix tenant tête à Maxime pour un mot de trop à leur sœur. Alix lui faisant un petit signe à travers le grillage rouillé, de la cour de l’école primaire vers la cour de la maternelle. Alix lui tendant un mouchoir parce qu’elle avait bien trop pleuré. Alix qui posait une main fraîche sur son front brûlant, chassant la fièvre d’un sourire comme une promesse des lendemains.
Il n’y avait pas eu de lendemains. La fêlure s’était présentée, et avec elle les mille souffrances que le manque pouvait receler. Elle avait mis du temps, la brune, à recouvrir le mal de givre, à glacer cette part de sa vie pour que ça cesse de lui faire mal. Alors désormais, que restait-il ? Que restait-il sinon des coques vides, des simulacres de fratrie qui ne savaient plus vraiment être les personnes qu’ils avaient aimées ?
Un instant, restant interdite, elle envisagea de céder, de sortir des armoires à glace les sentiments qui la hantaient. Un instant elle envisagea de leur donner une deuxième chance, une chance où il partirait pas, une chance où il partirait plus. Après tout, il était là, non ?

Les yeux noisette dans ceux, brillants, d’un grand frère qu’elle avait chéri, Odalie sonda l’océan de vague à l’âme dessous sa gorge.
Parce qu’il y avait d’autres souvenirs, qui sortaient si elle leur cédait. D’autres souvenirs, d’autres douleurs qu’elle refusait d’être assez faible pour laisser éclore dans son être. Alix qui claquait la porte. Les rues vides de Saint Raphaël, tandis qu’elle criait son prénom jusqu’à s’en crever le larynx. Maman caressant ses cheveux, durant les trois longues soirées qu’elle avait mis à se calmer, sans pouvoir aller à l’école. Et la première rentrée sans lui, un regard lancé au grillage où elle espérait le trouver. Les concerts où il n’était pas, que Maman avait oubliés, et où tous les autres ados rentraient avec leurs deux parents tandis qu’elle-même n’avait personne. Les soirs où elle rentrait toute seule, la maison plongée dans le noir. Les instants où elle poussait timidement la porte de sa chambre vide, en attendant que quelque chose vienne. Fermant les yeux fort, jusqu’à voir un millier de couleurs, plus pouvoir jouer de violoncelle, mais que son grand frère se souvienne qu’il lui avait fait une promesse.
C’est pour ça, pour tout ça, qu’elle avait choisi de l’enfouir, qu’elle avait voulu l’oublier. Pour tous ces instants assassins où elle se demandait encore pourquoi elle n’avait pas été assez pour qu’Alix reste là. Tous ces moments de pure tristesse où elle cherchait, dans des lieux gris, la présence du seul être au monde qu’elle aurait bien voulu garder.
Alors non. Odalie ferma de nouveau la porte, rajouta une couche de pierre par-dessus la glace indolente des souvenirs qui l’assaillaient. Ils n’étaient plus des enfants, ils savaient ce qu’ils devaient faire ; et elle devait se protéger de ce qui lui faisait du mal.
Aussi dit-elle d’une voix blanche.
« Je ne crois pas que ce soit réparable. »
D’un geste, s’empara du billet et encaissa la dépense faite par son aîné qui revenait. Dans sa main laissée grande ouverte, elle déposa les quelques pièce qui composaient sa monnaie, lançant un regard de défi. Quoi, c’est pas ça que tu attendais ?!
Ils étaient des adultes, maintenant, ils savaient ce qu’ils devaient faire. Odalie devait l’empêcher de lui faire du mal à nouveau. Il en avait déjà trop fait, trop ravagé qui elle était, car tout cet océan de glace dans les marasmes de son cœur, elle ne le devait qu’à lui seul.
« Parfois, lorsque les choses sont cassées, on ne peut pas les réparer. » souffla-t-elle sans laisser paraître les maelströms de l’émotion. « Quand on tient aux choses, il faut juste … ne pas les casser. »
Comme en face d’elle, le brun restait, elle renchérit d’un ton acide.
« Je crois que ton achat est fait, tu vas pouvoir partir maintenant, Alix. »
C’était la première fois qu’elle prononçait son prénom depuis au moins 5 ou 6 ans. Sur ses lèvres, ça laissait comme un goût étrange, le goût d’un mot qu’on a usé avant de le mettre au rebut. Le goût d’un nom qu’on a aimé avant de le haïr un peu.
Sans prêter la moindre attention aux mille tourments qui l’ajoutaient, les questions qui la harponnaient, si elle avait raison ou tort, si elle regretterait ce qu’elle faisait. Sans prêter la moindre attention à l’immense brèche dans l’océan qu’elle avait cru pouvoir geler, elle contourna le vieux comptoir pour se poster auprès de lui, le raccompagner vers la sortie.

Maintenant, tu peux  partir, Alix.
C’est ce que tu fais de mieux, de toute façon.

C’était sans doute ça, le plus rude, au fond.
Elle avait beau croire, beau essayer, rajouter des couches de ciment sur les brèches béantes de son cœur, ça ne fonctionnait pas. Ça fonctionnerait sans doute jamais. Dès qu’il était là, auprès d’elle, elle avait qu’une seule envie : redevenir la gamine de dix ans qu’il emmenait promener sur la plage, avec leurs glaces aux milles parfums qu’il fallait lécher super vite pour ne pas que la crème glacée ne leur dégouline sur les doigts. La gamine qu’elle avait été, elle s’en souvenait comme d’une photo, un instant figé dans la glace, mais impossible de la rattraper, la recueillir, impossible de la protéger. Si elle décidait d’ouvrir le sas, c’était cette même gosse sans défense qui sortirait de sa poitrine. Elle n’avait pas grandi d’un pouce, Odalie. Et elle avait beau se le dire, se répéter en long en large qu’elle arriverait à passer outre, c’était pas le cas. Ce serait sans doute jamais le cas.
Parce qu’on l’avait privée d’enfance. Elle s’était rendue compte seulement après son départ à quel point. A quel point sa mère l’avait encouragée -elle disait encouragée parce qu’elle l’aimait hors de toute mesure, mais certains auraient dit forcée- à être une adulte avant l’heure. L’adolescente qu’elle avait été n’avait pas eu de place pour croître, alors il y avait une adulte qui un jour avait pris sa place, l’avait rangée dans un bocal et l’avait soigneusement nourrie pour que jamais elle n’en ressorte. Comme un poisson rouge à l’intérieur d’elle-même. Ironique, pour une sirène.
Odalie ne ressentait rien, elle ne voulait rien ressentir. Elle ne pouvait rien ressentir, parce que sinon elle exploserait. Tout lui exploserait au visage. Les réunions parents-professeurs, où il n’y avait pas de parents, les soirées passées sur ce canapé où il y avait trois formes de corps mais où seul le sien demeurait, les moments passés dans son lit, sans oser le défaire vraiment, tous ces moments-là, l’affection à laquelle elle s’était accrochée, qu’elle avait fini par sacrifier parce que ça lui faisait trop mal.
Elle ne voulait plus avoir mal.
Pas à cause de ça. Pas à cause de lui. En fait, à cause de lui, c’était à cause d’elle, et ils le savaient tous les deux. A cause de la vie, en entier. C’était nul à chier, ces années à le regretter, hein Alix ?! Oui, réparons ça, mon grand frère, réparons ce qu’on a cassé, que le temps a empoussiéré. Je veux pas de ça entre nous.
Ça aurait été tellement plus facile de réagir comme ça. Se laisser aller à y croire, à croire qu’un jour ils pourraient être même une infime poussière d’étoile de tout ce qu’ils avaient été. Mais non. Non, elle ne pouvait pas choisir que ce soit facile. Elle ne voulait pas que ce soit facile ; parce que c’était facile d’y croire encore. C’était facile et pire, c’était tentant. C’était tentant d’y croire, de se dire qu’ils pouvaient. C’était tentant, au lieu de le renvoyer dans les rues de la Nouvelle Orléans, de lui proposer de rester. Et c’était parce que c’était tentant qu’il ne fallait pas qu’elle y cède. Comme Ulysse avec les sirènes.
Elle l’écouta sans rien dire, laissant son regard inflexible se fissurer comme un pardon. Un pardon qu’elle ne demanderait pas, qu’elle ne demanderait jamais. Un pardon qu’elle ne voulait pas donner. Mais surtout, un qu’elle ne voulait pas recevoir, parce qu’elle s’en estimait pas digne. Elle ne l’avait pas cherché, jamais. Elle avait été lâche, elle avait voulu l’oublier, égoïstement, c’était bien plus facile pour elle. Mais elle n’avait rien oublié, tout était là, seulement, enfoui. Ne demandant qu’une main tendue pour revenir à la surface.
Non.
Il était en colère maintenant, et c’était tant mieux. Parfait. Qu’ils se haïssent l’un l’autre, c’était plus dur que s’aimer, oui, mais ça les blesserait tellement moins. C’était ça, au fond, non ? Deux adolescents blessés qui essayaient de ne plus l’être. Odalie était bien consciente que lui refaire une place à lui, c’était s’exposer à un vide, s’exposer à de la douleur, à quelque chose qui éclaterait dès qu’elle aurait le dos tourné. Elle ne pouvait pas s’y résoudre.
Des enfants. Des enfants, c’était ce qu’ils étaient, et c’était ce qu’ils sont toujours. Des enfants, debout l’un face à l’autre, incapable de s’excuser, incapable de faire les choses qui étaient si simples pourtant. Pardonner. Réparer. Effacer. Se souvenir. Recommencer. Quitter le magasin plus tôt, se promener sur le front de mer.
Oui, elle pourrait. Elle pourrait, et elle aurait pu.
« Comme tu veux. »
Elle gardait les mâchoires serrées pour ne pas que sa lèvre tremble. S’il voyait comme il la heurtait, la bousculait, la dérangeait, il verrait qu’elle était fragile, il creuserait dans la faille encore et saccagerait ce qu’elle était. S’il voyait comme il la heurtait, il ferait ce regard encore, celui de l’homme qui est ému, celui de l’homme qui a cherché.
Un fin voile de brouillard salé vint recouvrir ses deux iris. Réparer ça.
Oui, elle pourrait. Elle devrait. Elle caressa cette possibilité comme on caresse un petit chat. Elle pourrait. Elle pourrait le serrer contre elle, partir avec lui sur les quais, ils pourraient renouer doucement, se raconter tous ces quinze ans qu’ils avaient passés l’un sans l’autre. Elle lui montrerait son appart, lui jouerait du violoncelle, elle lui raconterait l’enterrement. Elle lui parlerait de mille choses dont on ne parle qu’à un frère, elle l’emmènerait dans les endroits qu’elle aimait tellement contempler. Son numéro de téléphone se trouverait dans ses favoris, et elle ne l’en délogerait pas, elle lui enverrait des messages à chaque fois qu’un machin débile dans la rue l’y ferait penser. Oui, elle pourrait. Elle devrait. Elle pourrait pardonner, s’asseoir sur tout ça, se dire que finalement l’enfance n’est pas le pire âge de la vie. Elle devrait. Elle pourrait. Peut-être.
Sa main se leva doucement, prête à saisir celle de son frère.
Ils pourraient repartir à deux, ne plus être seuls dans leurs vies, avoir cette ombre malléable qui marcherait derrière leurs pas. Famille. Un mot sale et incompréhensible. Famille. Ils pourraient l’incarner, cette famille, la reconstruire nouvellement, partir à la recherche d’Aurèle, ils pourraient, ils pourraient …

La cloche de l’entrée résonna, interrompant comme un couperet le train de pensées de la brune. Sa main immédiatement tomba, comme accablée par les souvenirs.
Non.
Pour tous les bobos non soignés, les soirées passées dans le noir, pour les surgelés avalés avec personne que son reflet. Non. Pour les mots qu’ils s’étaient pas dits et pour ceux, durs, qu’ils s’étaient dit le soir où il était parti. Non. Pour les années à l’oublier, la terreur qu’il ne surgisse, mais l’espoir qu’il le fasse, aussi. Non. Pour quinze ans, quinze années, putain, qu’ils auraient jamais pu comprendre tant qu’ils les avaient pas vécu. Non. Pour la honte aussi qu’elle avait d’être celle qu’elle était devenue, celle qui n’avait pas besoin de lui et qui lui avait fait comprendre de la plus terrible des manières.
Non. Non. Non. Non. Non.
Lorsqu’il la dévisagea, en colère, elle eut l’impression de crever tellement elle aurait préféré que les choses se passent autrement. Mais c’était juste un mauvais jour. Demain, elle aurait oublié. Après-demain, elle danserait. Et pas besoin d’Alix pour ça.
« Ok. » grommela-t-elle, comme étranglée par le poids qui pesait sur elle, de l’amertume et des regrets.
Et puis, relevant le menton pour ne pas se laisser toiser, elle ajouta, professionnelle.
« Vous souhaitant une bonne journée, monsieur. »
Une bonne journée. Une bonne soirée. Une bonne vie. Puisqu’elle n’en ferait pas partie, qu’elle avait pris sa décision, peu importait que ça les blesse. Qu’il revienne, qu’il ne revienne pas, elle n’en vivrait pas autrement. C’était ce qu’elle tentait de croire, alors que son cœur semblait saigner dans tous les pores de sa poitrine, alors qu’une boule de détresse venait se loger dans sa gorge. Qu’il revienne, qu’il ne revienne pas, elle aurait toujours sur son être la marque d’avoir été seule. Désormais, elle le resterait, le choisissant sans le subir.
Son client suivant s’avançait.