Accept the hand that I extend to you, accept that I am there for you [Golden Twins]

Erebos avait entendu que la cuisine n’était pas une science exacte, et que certaines des recettes qu’on pouvaient trouver sur le net s’adapteraient assez bien même si tout n’était pas parfait. D’une radieuse humeur, le sorcier avait rassemblé sur la table tous les ingrédients nécessaires afin de faire un bon gâteau. Un gâteau au chocolat, son préféré, celui qu’il mangeait étant enfant avec Caïn et Alaska, en mettant des miettes de partout et du chocolat sur son nez ; aussi tendre que les regards jetés par les adultes autour, attendris que les trois enfants s’entendent toujours aussi bien.
Rappelez-vous, mes chers lecteurs : lorsqu’Erebos était heureux, il voulait toujours cuisiner. Hélas, bien souvent le sorcier ne s’en sortait pas vaillamment, se retrouvant avec au mieux une bouillie presque comestible. En témoignera notamment les crêpes de farine de pois chiches qu’il a conçues avec Eira, sa voisine et très chère amie. Vous aurez donc une mince idée de ce qui pourrait arriver lorsque Reby tenta, cet après-midi là, de faire son propre gâteau.
Ce fut un véritable carnage.
Lorsqu’il avait sonné à la porte d’Eira, la jolie rousse était absente ; c’était certainement mieux comme ça. La cuisine du petit appart se transforma rapidement en un champ de bataille terrible où s’affrontaient beurre presque mou, farine dansante et chocolat. Pourtant, ardemment concentré, Reby gardait la langue tirée en suivant très scrupuleusement les indications sur l’écran de son vieil ordi essoufflé.
Clignement. Clignement. Mouvement de tête. Clignement.
Il mit environ dix minutes à réaliser que ses œufs n’étaient pas rangés là où ils l’étaient d’habitude, et à retourner tout l’appartement pour les trouver sous un placard, avec une vieille paire de chaussettes et toute une bergerie de poussière. Le blond se promit, une fois de plus, qu’il resterait plus concentré la prochaine fois qu’il ferait les courses, attentif à où il rangeait les denrées les plus périssables.
Enfin. Par miracle, les œufs n’étaient pas périmés, et une pâte à gâteau presque dépourvue de grumeaux alla rejoindre son moule au four, pour une quarantaine de minutes. Exténué par ses efforts -pourtant minimes et dérisoires-, Erebos se laissa tomber dans son canapé avachi, prêt à allumer sa télé ou à sortir un puzzle.
Trois coups. Trois coups légers comme des nuages qui retentirent dans l’air tremblant, faisant sursauter le jeune homme.

Sans doute était-ce Eira qui rentrait ? Erebos bondit sur ses pieds, prêt à accueillir sa voisine et à lui conter fièrement l’histoire de ce fameux gâteau qu’elle pourrait elle-même déguster. La porte de son appartement ne comportait pas de judas ; vous savez, cette petite fenêtre qui évite le genre de situations comme celle qui va suivre maintenant.
Tout sourire et clignements d’yeux, Reby ouvrit bien grand la porte, accueillant comme d’habitude gaiement la compagnie d’Eira. Pour trouver un autre visage. Qui n’était ni roux ni voisin. Un visage qu’il connaissait bien mais qui lui semblait étranger.
Il se tint débile, une seconde, traces de chocolat sur le nez et farine sur son tablier, à fixer la blonde sur son seuil. Mille émotions le transpercèrent, chacune plus fugace que les autres, ne laissant place qu’à une seule, unique et maître : incompréhension.
Clignement. Mouvement de tête. Clignement. Clignement.
Que faisait Alaska chez lui ? S’était-elle perdue, en allant au domaine ? Bien sur que non. Elle savait très bien ce qu’elle faisait, elle. Elle n’avait pas été prise au dépourvu, comme lui l’était l’instant d’avant. Elle avait bien prévu son coup, elle qui ne voulait plus le voir, pour l’acculer et le piéger. Il n’avait pas eu une seconde pour se préparer à la voir.
Pas eu une seconde pour comprendre la tristesse qui vint le cueillir. Pas une seconde pour prendre des forces, et tolérer l’insupportable : la vie les avait séparés. Séparés, désunis, frappés. Alaska n’était pas présente lorsqu’il était à l’hôpital, Alaska n’était pas présente quand il sanglotait dans le noir, Alaska n’était pas présente lorsqu’il hurlait chaque soir de guerre, Alaska n’était pas présente quand Eden les avait quittés, Alaska n’était pas présente pour l’aider à déménager.
Alors pourquoi était-elle présente, maintenant ?
Se peignit sur les traits du blond un air de biche prise dans des phares, apeuré comme d’être en danger sans même en savoir la raison.
« Alaska, hey. » répliqua-t-il d’une voix tremblante, peinant grandement à maîtriser les tics nerveux qui l’agitaient.
Il s’effaça pour qu’elle y rentre, conscient qu’elle jugerait chaque recoin de ce taudis où il vivait. Mais qu’est-ce-que tu veux, ma sœur, on a fait des choix différents. Des choix tellement, si différents qu’il ne savait même plus quoi dire. Il laissa sa sœur avancer, referma la porte derrière et se hâta dans la cuisine pour y reprendre ses esprits.
Pourquoi était-elle là, maintenant ?
Erebos saisit deux grands verres et les remplit de lait bien frais. Il mit du sirop de fraise dans l’eau, et du sirop de pêche dans l’autre, avant de touiller avec force pour les emmener au salon.
« Tiens. » fit-il en lui tendant celui à la pêche. « Pour toi. »

Il se laissa tomber sur le canapé, et tout avait un goût étrange. Un vertige lui scia les tempes tandis qu’Allie le remerciait. Elle n’avait rien à faire ici ; elle était comme une tache vivace sur une photo en noir et blanc, de la peinture rouge écrasée dans l’émail clair d’un cendrier. Elle n’avait rien à faire là, dans son appartement miteux, au milieu des cadavres de pizza et des affaires sales égarées. Sa sœur était là, près de lui, à la place où toujours brillait le florilège de son absence. Cette place où s’asseyait Ezra, où s’asseyait Aidan aussi, cette place où s’asseyait London.
Alaska la défigurait, cette place, elle l’étrangère d’un autre temps, elle qui avait tout su de lui et préféré tout ignorer.
Les paupières fébriles du sorcier clignotaient comme des sémaphores, incapables de trouver du sens au milieu des influx nerveux qui lui chatouillaient l’abdomen. Qu’est-ce qu’elle faisait là ? Pourquoi ici ? Pourquoi maintenant ? Pourquoi est-ce qu’elle s’était tant tue si c’était pour venir, ici, déverser ses mots anonymes à la conscience de son jumeau ?
Si Reby savait quelque chose, c’est qu’Allie irait droit au but. Elle n’était pas de ces gens là qui tentent de dévier du sujet. Elle était là pour une raison, sans doute une raison bien à elle ; dans à peine une poignée d’instants, il en comprendrait les ressorts. Il fallait juste attendre qu’elle parle.
Et Allie se mit à parler. Chaque mot était comme un coup de burin porté à toutes ses certitudes. Il aurait sans doute préféré qu’elle se taise. Qu’elle se taise, comme elle s’était tue lorsqu’il avait tant besoin d’elle.
Pourtant Reby hocha la tête, d’un air de dire va, je t’écoute, tandis que son étrangère blonde reposait son lait pêche sur le verre de sa table basse. Il se sentit sortir de lui, observer la scène de derrière. Rien n’avait sa place dans cette pièce. Pas leurs verres d’enfants attardés, servis dans ces trucs à moutarde aux mille illustrations Disney. Pas elle, loin du luxe habituel dans lequel elle était restée. Pas lui, lui qui pensait partir, partir tout seul et s’envoler, mais que l’on ramenait au nid de la plus sombre des manières.
Mais Alaska n’arrêtait pas, elle continuait à débiter ces douze mille mots que le sorcier refusait d’entendre. Abasourdi, comme dans un rêve, il leva un regard vers elle sans la visualiser vraiment. De ces regards qui laissent le monde parfaitement trouble et incolore, il dévisagea sa jumelle.
Elle n’avait plus rien d’une jumelle.

« C’est pas grave. » répondit-il machinalement.
C’est pas grave, mais j’ai cru que j’allais mourir, j’ai cru que je voulais mourir, et tu t’es éloignée de moi. C’est pas grave, mais j’avais besoin de la seule constante sur la terre pour retrouver mon oxygène, et tu as détourné les yeux. Tu dis que t’as pas pris conscience, mais t’avais parfaitement conscience. Et c’est pas grave, Allie, vraiment. C’est pas grave, je vais mieux maintenant, les plaies sur mes bras saignent plus, je suis loin de tous ces cahots qui vont avec le nom Stonegold. J’ai un travail, une vie, un truc. Je traverse les jours sans rêver, mais j’ai arrêté de pleurer. Si c’est pour ça que tu venais, pour voir que j’étais bien en vie, alors rassure toi, Alaska.
Clignement. Clignement. Mouvement de tête. Clignement.
Il ne comprenait pas. Evidemment, qu’il ne comprenait pas. Comment aurait-il pu comprendre, lui qu’on avait laissé derrière à sombrer dans sa parano ? Derrière les prunelles d’Alaska se dessinaient des ombres mornes, et la silhouette de Rhaegar qui lui demandait de rentrer.
Erebos ne rentrerait pas.
Il ne redeviendrait pas ce petit garçon qui se viandait dans les couloirs, se cassait les dents sur des meubles en cherchant une île au trésor. Il ne redeviendrait pas cet adolescent malheureux pour qui une existence trop lourde semblait être un poids à soulever. Il ne redeviendrait pas l’homme qui avait serré dans ses bras une jeune femme qui n’aimait que lui, l’homme qui avait tellement pleuré lorsqu’il n’y avait personne sur Terre après que Daisy soit partie. Il ne rentrerait pas chez eux. Il ne serait plus son jumeau, puisque depuis longtemps déjà les seuls liens qui les unissaient était cet air de ressemblance qui se lisait sur leurs visages. Il ne retournerait pas en arrière, à l’époque où ils partageaient des fous rires sous les draps d’enfant. Il ne pouvait pas. Et elle ne pouvait pas non plus.
« C’est passé, maintenant. » fit-il en haussant les épaules.
C’était passé pour de bon. C’était passé pour de vrai. Passé, et ça ne reviendrait pas. Passé, et ça ne reviendrait plus.

C’est du passé, maintenant.
Le pire, c’était qu’il le pensait. C’était passé. Tout était passé. Désormais, il se levait sans y penser, il existait sans y penser. Chaque instant ne l’emmurait plus dans une gangue d’angoisse immonde qui ne prenait sens que par lui. C’était passé, et ça ne reviendrait plus, tout ça, il ne serait plus le même gars qui tremblait dans sa salle trop blanche.
Il le pensait et pourtant il avait envie de pleurer, de se dire que c’était passé. Parce que ça voulait dire aussi que tout le reste était passé. L’innocence, les matins pluvieux, les course-poursuites jusqu’au grenier, les laits à la frais pour Noël. Si le mauvais était passé, le bon était passé aussi. Et Alaska était absente pour le bon comme pour le mauvais.
La blonde posa une main sur sa joue ; Erebos le sentit à peine. Il la fixait sans trop frémir, ses pupilles n’accueillant que vide tandis qu’il regardait la scène avec ses maux dans la poitrine. Des obscurs marasmes fragiles qui lui défiguraient le torse sans qu’il ne puisse les attraper. Alaska parlait, il la voyait articuler mais c’était comme si tous les sons traversaient un champ de coton. Il fallut qu’il se fasse violence pour revenir ici et maintenant, pour retrouver dans ses prunelles autre chose que des flots aveugles.
La colère. Est-ce qu’il était en colère ? Il ne se sentait pas en colère. A vrai dire, Reby était bien incapable de formuler ce qu’il ressentait. La belle affaire, le sorcier des émotions, incapable de s’écouter, de savoir dire à sa jumelle tout ce qu’il avait sur le cœur. Mais ce n’était pas la colère, non. La colère était étrangère, le blond la connaissait à peine, une salutation de loin dans l’anti-chambre des incompris. Il n’était pas en colère, non. Il n’était pas capable de l’être.
Ses yeux plongèrent dans l’océan qui noyait les yeux d’Alaska.
Clignement. Clignement. Clignement.
Sans même réfléchir une seconde, il posa ses doigts détruits d’être rongés sur la menue main de sa sœur. Une part de lui avait si peur qu’elle ne soit pas réellement là, qu’elle s’évanouisse en un clin d’œil, elle qu’il voyait si peu souvent. Une part de lui avait si peur qu’il aurait pu s’agripper à elle, se réfugier dans ses cheveux et sangloter qu’elle reste là. Mais ce n’étaient que des morceaux, des sursauts épars d’un amour qui s’était terni doucement avec leurs petites maladresses.
Clignement. Clignement.
Alors qu’il fixait Alaska, Erebos ne pouvait que voir combien elle avait tant changé. Ces traits qui mille fois avant s’étaient gravés sur sa rétine n’étaient plus ceux que de personne. Son visage s’était affiné, ses yeux ouverts sur d’autres drames, et mêmes leurs boucles blondes unies semblait bien plus vivaces chez elle. Elle était comme une belle étoile et lui, perdu, trop dans la Lune pour remarquer tout l’univers.
Clignement.
Erebos ouvrit grand la bouche, sans savoir ce qui sortirait tellement un millier de paroles qu’ils n’avaient pas dit en dix ans semblaient tout faire pour l’étrangler.
« T’es bête. »

Sa main redescendit doucement, détachant celle d’Alaska pour la reposer loin de lui.
« Je peux pas être ton frère si t’es pas ma sœur. C’est scientifique. »
Aucune provocation, aucune. Simplement l’évidence frappante : il ne pouvait rien contre ça. C’était scientifique. Il serait toujours son petit frère, elle serait toujours sa grande sœur. Ils n’étaient pas nés le même jour, sans doute pas sous les mêmes auspices, mais ça ne changerait jamais.
L’évidence s’imposa à lui.
« Et j’suis pas en colère, Alaska. »
Non, il n’était pas en colère. Il était malheureux, parce qu’il lui manquait un morceau. Un morceau qui se détachait, qui s’étiolait, se délitait. Un morceau qui était parti quand ça devenait difficile. Et il n’était pas en colère. Il trouvait seulement ça injuste.
Parce que moi, je serais resté, Alaska. J’aurais demandé à dormir auprès de toi dans ton lit blanc. Je t’aurais pas laissée partir dans un hôpital loin de moi. Et ça m’aurait tué, sans doute. J’en aurais fait trop de cauchemars, j’aurais pleuré de jours durant, sans doute que je me serais pas remis de voir des marques sur tes bras, des cris dans ta gorge trop pâle. Sans doute que ça m’aurait tué, ouais. Ça m’aurait tué, j’aurais donné tout mon sang à moi pour que toi tu ailles bien. Mais je serais resté. Je serais resté à chaque putain de seconde, j’aurais pas eu peur de ton mal. Parce qu’on affrontait tout à deux. Toujours. Tu me l’avais promis. On avait promis à 7 ans, et moi j’ai été si naïf. J’ai cru que les promesses d’enfants savent encore parler aux adultes. J’ai cru que t’y croyais, toi aussi. Mais je sais pas à quel moment ça s’arrêté, à quel moment on a arrêté d’être en phase. A quel moment toute ma noirceur elle est devenue trop pour toi. Comme si elle voulait t’étouffer. Mais ma noirceur elle t’aurait pas étouffée, Alaska. Elle pouvait pas. T’es trop vive et trop lumineuse. C’est moi qui avais besoin de toi, que toi tu viennes la chasser. T’étais la seule qui le pouvais. Et t’as eu peur, et j’ai eu mal. J’ai eu tellement mal de comprendre que c’était juste moi, en fait. Que j’étais tout seul, là-dedans, parce que t’avais eu peur de moi. Que j’ai même pas été foutu de conserver ma propre sœur. Qu’elle avait peur de moi, même. Peur de ce que je pouvais être, peur de ce que je pouvais devenir, du mal que je pouvais lui faire. J’ai cru qu’on affronterait tout à deux, et les gens changent, et on grandit, et on oublie et c’est pas grave. J’te jure que c’est pas grave. Pas grave du tout. C’est jamais grave.
Mais c’est profondément injuste.
« J’sais pas c’que tu veux que j’te dise. » La seule vérité qui sortit. « Même si j’savais, je saurais pas l’dire. »
Parce quoi qu’il dise, ce jour-là, c’était toujours dix ans après, c’était toujours dix ans trop tard. Dix ans à lutter dans le noir, à espérer qu’elle reviendrait, à voir qu’elle avait peur de lui ou à ne pas la voir du tout. Parce que même s’il savait le dire, ça sortirait tout de travers ; il était bien trop maladroit, comme chacun des lecteurs le sait.
« J’comprends pas pourquoi t’es venue. »

Parfois, il regrettait d’avoir grandi. En fait, parfois c’était tout le temps. Erebos n’aimait pas grandir : les temps les plus heureux du monde étaient avant l’adolescence, et maintenant il n’était plus rien que ce bout d’angoisse torturé qu’on laissait faire près des cadavres, parce que c’était bien plus facile, pour lui, pour l’univers entier.
Oui, Reby regrettait l’enfance, il regrettait les folles soirées à se faufiler dans le couloir à la quête d’une expédition dans le grenier, ou même simplement d’une lumière passant sous la porte d’Allie. Alors, il aurait ouvert la porte, il aurait bondi sur le lit en faisant des bruits de crécelle avec son rire insupportable, il aurait roulé dans les draps. Et qu’est-ce qu’ils en auraient eu à faire, qu’elle soit dragonne, qu’il soit sorcier ? Qu’est-ce qu’ils en auraient eu à faire, qu’ils soient tous les deux des Stonegold, dans des costumes trop grands pour eux, que l’on attende qu’ils soient plus forts alors qu’ils étaient minuscules ? Qu’est-ce qu’ils en auraient eu à faire ? Il n’y aurait eu que le fou rire, sans doute une Dahlia excédée qui serait venue les séparer, remettre Erebos dans son lit avec cet air doux, maternel, qu’ont les mamans qui doivent gronder alors qu’elles aimeraient rire aussi.
Erebos regrettait l’enfance.
Mais pas du tout en cet instant.
Parce que sa sœur était trop belle. Lui, il avait souffert, pleuré. Mais elle, elle avec ses grands yeux de biche, avec sa puissance contenue, elle qui bientôt se présenterait pour être dragonne de niveau 3, elle qui riait et qui jouait. Elle, elle était toujours enfant, elle était toujours la meilleur. Elle avait le visage plus grand, mais peut-être le cœur aussi.
Le sorcier mit plusieurs minutes à réaliser le changement qui s’était opéré en lui.
Tous ses tics s’étaient abolis.

« Mais y a plus rien à arranger. Faut juste repartir de zéro. » il soupira dans une seconde.
Non, il n’y avait plus rien entre eux, et pour reconstruire quelque chose, avant qu’il puisse compter sur elle, et qu’elle elle puisse compter sur lui, il fallait déjà qu’il y ait ça. Qu’ils se retrouvent, se reconnaissent. Qu’elle ne soit plus cette étrangère assise là sur son canapé. Qu’ils redeviennent deux êtres vivants qui savaient bien qui était l’autre. Et il n’arrivait pas à le dire, lui, avec ses angoisses dans la gorge, avec son lait fraise dans les mains.
Reby n’était pas en colère, c’était un sentiment trop rude pour que le blond l’éprouve un jour. Reby n’était pas en colère, il était au-delà de ça. Quelque chose s’était apaisé en entendant les douces excuses qu’Alaska venait proférer. Et une part de lui y croyait. Oui, il aurait tellement désiré que tout redevienne comme avant. Mais pour rien au monde il ne le ferait. Ils étaient devenus des gens, des adultes capables de tout, et retourner à leur enfance ne serait jamais plus possible. Ils devaient seulement composer avec leur histoire non-commune, maintenant ; de ces années passées trop loin, bâtir des nouvelles bien plus proches.
Alors, il devait faire le pas.
L’aborder comme une inconnue et lui dire ce qu’il y avait à dire. Comme il pouvait, dans le désordre. Pour qu’elle entre doucement dans son monde, et que sa présence incongrue sur le tissu du canapé ne devienne qu’une continuité de celle qu’elle avait dans son cœur.
Erebos passa une main sur son visage ankylosé, toujours logé à une distance respectueuse de sa jumelle.
« Je travaille pas loin, dans des pompes funèbres. C’est pas très joyeux, mais j’aime bien. Un jour … un jour j’arriverai à parler à Papa, j’espère. »
Son cœur se noua à l’idée qu’il menait cette quête dans son coin, alors que depuis le début ils auraient pu la vivre à deux. Enfin. Pas tant d’informations importantes que ça. Sa vie était … plutôt très morne, si l’on tentait de résumer.
« Et ... Daisy est morte. »

Le nom de Daisy explosa contre ses papilles comme un fruit blet, moisi, pourri. Ça faisait plus d’un an, maintenant, mais c’était toujours difficile, de se forcer à parler d’elle au passé, comme si rien de ce qu’elle faisait n’avait impacté le présent. Daisy. Alaska ne l’avait jamais rencontrée, ou du moins pas qu’il s’en souvienne. Lorsqu’il avait connu Daisy, clouée à son lit d’hôpital, sa sœur s’était déjà enfui à des années-lumière de lui. Et après, c’était chaotique. Parfois, il la voyait chaque jour : elle échouait sur son canapé et y restait des semaines durant, ils dormaient tous les deux dessus parce qu’elle avait peur de son lit, des monstres qui meublaient sa chambre et qu’elle était la seule à voir. Parfois, elle disparaissait des mois durant, avant de surgir un beau soir avec un perroquet en peluche ou bien n’importe quelle fantaisie qu’elle lui refourguait dans les bras avant de s’effondrer, tremblante. Daisy avait toujours tenté de le protéger de cette quête de vengeance, ce truc qu’elle faisait pour elle-même, dont il ne faisait pas partie. Et c’était bien.
C’était bizarre, c’était bancal, c’était fêlé, mais c’était bien.
Depuis, il en avait parlé à personne, comme si ça devenait trop réel dès qu’il mettait des mots dessus. Y avait Daesyn, de temps en temps, mais les intonations de sa voix lui faisaient trop mal à entendre. Et puis les autres, les autres, les autres … à qui il pouvait en parler ? Personne ne l’avait connue, pas vraiment. Y avait bien London qui allait et qui venait, mais ils n’étaient devenus plus proches que depuis la mort de la blonde.
La mort. L’assassinat. La fin. Plus d’un an auparavant, et il s’agrippait à tout ça avec une force d’autant plus grande qu’il avait besoin d’une nouvelle raison, d’une nouvelle manière de rester.
Le contact de l’épaule d’Alaska eut un effet instantané. Les larmes montèrent à ses cils, comme autant de perles audacieuses. Et elle, elle était désolée.
Ça sert à rien d’être désolée. Je dis pas ça pour que tu te sentes mal, juste pour que tu saches, c’est tout. Mais être désolée, c’est inutile. Ça ramènera pas le passé, ça ouvrira pas le futur. T’étais pas là, elle était là. Et puis après, elle était plus là, et toi t’étais pas là non plus. Et maintenant, tu voudrais être là, mais j’ai tellement rempli l’espace de mes bizarreries infernales que je sais même plus si je peux, Alaska. Ma vie, elle est remplie d’autres choses, de macchabées, de nymphes instables, de parties sans fin de Mario Kart, et honnêtement faudra que tu pousses pour te faire une place au milieu.
« Je … »

Non, il ne pouvait rien dire d’autre.
Erebos fondit en sanglots. Pas de ces sanglots délicats qu’on pourrait voir à la télé, non. Plutôt une scie à métaux sur un violon, le genre de sons désagréables qu’on voudrait tout de suite faire cesser. Des larmes lourdes, des cris presque coincés dans les lèvres. Que lui-même était incapable d’expliquer avec des vrais mots.
Parce que ça faisait si longtemps. Si longtemps qu’elle l’avait pas serré dans ses bras, et l’odeur de sa sœur jumelle le saisit comme un souvenir. Une madeleine de Proust du bonheur, un boheur qu’il avait perdu, un bonheur qu’ils avaient perdu. Il aurait voulu dire un truc, faire quelque chose, n’importe quoi, il aurait voulu être vivant, pour une fois, tenter d’exprimer. Il aurait voulu rester fort, rester sur ces négations là des souvenirs qu’ils avaient vécu. Repartir à zéro, faire comme si rien n’avait existé, parce que des fois le tout fait mal et le rien permet de guérir. Mais il en était pas capable, Reby, il était capable de rien. Et dans l’espace entre ses bras, sa tête contre le cou de la blonde, il n’y avait rien d’autre que ça : ces bruits sourds qui sortaient de lui, qui lui dévisageaient la gueule, et sur le t-shirt d’Alaska il redevenait un enfant.
L’enfant qu’il avait toujours voulu rester, l’enfant qu’il n’avait jamais cessé d’être.
Celui qui, dans son lit trop pâle, attendait que revienne sa sœur.

Chaque sanglot lui crevait l’abdomen comme un coup de couteau de théâtre. Il avait l’impression de jamais avoir eu autant de larmes, et pourtant Dieu savait combien il avait pleuré. Tous les visages qui importaient se mirent à tanguer dans sa tête. Daisy, avec son grand sourire à travers ses larmes fragiles ; sourire qui ne s’allumerait plus que sur la tronche de Daesyn. London, un flotteur sur une mer de lutte, à laquelle il se raccrochait parce qu’elle la rendait trop stupide pour qu’il puisse vraiment la lâcher. Il se demanda une seconde s’il était destiné à se faire maltraiter par toutes les blondes de sa vie, abandonner ou rejeter. Parce qu’entre son ex, sa copine et sa sœur, y avait une espèce de convergence, et la convergence c’était lui.
Il était pas assez fort. Il était trop lâche, trop faible, trop nul.
Il s’abandonnait sur l’épaule d’Alaska parce qu’il pouvait pas faire autrement, il était incapable de penser pour lui-même. Il était pas armé pour ce monde, il fallait que quelqu’un le protège, quelqu’un qui puisse prendre soin de lui parce que sinon son existence ça devenait des rdv manqués chez le dentiste et des coupures de feuilles de papier entre les doigts.
Trop fragile, trop bizarre, trop las.
Les sanglots déchiraient sa poitrine, Reby se sentait comme une crécelle qu’on ferait tourner à l’envers, contraignant le bois à claquer alors qu’il ne le pouvait pas. Essoufflé de courir après des idéaux qui n’étaient clairement pas les siens, des rêves auxquels il n’aspirait plus, épuisé par un quotidien qui prenait un malin plaisir à lui filer des uppercuts dans les côtes dès qu’il se redressait un peu.
Trop toqué, trop vivant, trop mort.
Petit frère. Alaska disait petit frère, et il se sentait minuscule, comparé à elle. Elle si grande, si forte et si belle. Elle qui le protégeait, enfant, lorsque quelqu’un se moquait de lui, qui s’assurait toujours toujours qu’Erebos ne manquât de rien. Elle qui était partie, ensuite, parce qu’elle avait plu grand à vivre que simplement cette relation, cet amour avec son jumeau. Elle qui l’avait quitté parce qu’il était trop petit, trop fin, trop étriqué pour contenir l’immensité de tout ce qu’elle lui apportait.
Il était pas assez pour elle. C’était pour ça qu’elle était partie. Et dès qu’elle s’en rendrait compte, elle partirait une deuxième fois, parce qu’il était trop minuscule pour prendre ce qu’elle lui apportait.

Laisse toi aller.
Mais moi, je voudrais être fort, pour toi, Alaska. Je veux pas que t’aies à te retourner pour vérifier si je te suis, je veux pas que t’aies honte du sorcier nul qui arrive même pas à se protéger lui-même, je veux pas que tu sois obligée de me prendre la main pour tout faire. Je voudrais que tu puisses être ma sœur, mais qu’on soit d’égal à égal. Pas de dragonne, pas de sorcier. Comme quand on était des enfants. Et je sais que ça arrivera plus, ça arrivera plus, tout ça. C’est peut-être pour ça que je pleure, au fond, parce que tout ce qui est passé ne peut plus être modifié. Parce que ces années où t’étais pas là, je peux pas les rattraper, les reconquérir, je peux pas faire autrement que de vivre avec et si tu reviens maintenant ça veut dire que ça servait à rien, que j’ai tout affronté tout seul alors que t’étais à côté, et je me sens encore plus nul, Alaska.
J’ai peur de mourir. J’ai envie de mourir. J’ai peur de vivre. J’ai envie de vivre. J’ai peur de toi. J’ai besoin de toi. Si fort. Si grand. T’es comme une pièce de puzzle qui m’a manqué pendant 10 ans.
Ses lèvres se déformèrent un peu, dans un simulacre de parole qui ne devint qu’un croassement.
« Allie … »

La plupart du temps, Erebos n’avait pas envie d’être un Stonegold. Souvent, ce nom pesait sur lui comme le regard noir d’une gargouille, comme une chape de plomb sur ses jours qui l’empêchait de respirer. La plupart du temps, Erebos n’avait pas envie d’être un Stonegold, parce que cela venait avec des attentes, des obligations, des choses qu’il ne pouvait gérer. S’il avait pu naître dans une famille sans cuillère d’argent dans la bouche mais moins centrée sur les dragons, il l’aurait fait. L’or qui faisait leur dignité allait de pair avec les pierres qu’on leur fracassait au visage lorsque rien n’allait comme cela devait. Et lui, l’or, il s’en moquait bien, tant qu’il pouvait esquiver les pierres.
La plupart du temps, Erebos n’avait pas envie d’être un Stonegold, parce que quand il en était un, souvent, on se moquait de lui. On ne le croyait pas. Lui le déviant, le malmené, le Stonegold eco+ rejeté, lui avec ses tics et ses larmes, lui qu’on voyait comme un fardeau, un pantin, une poupée russe. Souvent, quand Erebos était Stonegold, il ne se ressemblait même pas. Il devenait un autre blond, un autre jeune homme aguerri, il devenait une autre personne qui se faisait conduire partout et riait poliment à table.
La plupart du temps, Erebos n’avait pas envie d’être un Stonegold.
Mais lorsqu’Allie le dévisagea, lorsqu’elle plongea ses yeux rieurs dans les yeux pleureurs de son frère, Reby fut fier d’être un Stonegold. Parce que ça voulait dire qu’il avait le droit d’être son frère, à elle, son jumeau, son autre moitié. Parce qu’elle était le soleil mais qu’il était la lune, comme deux pendant indissociables. Il se demanda une seconde comment il avait pu oublier cette sensation, pu se déshabituer d’elle. Il lui semblait désormais qu’il s’était habitué trop vite, déshabitué trop lentement, et qu’il ne savait plus comment l’accueillir dans son quotidien. C’est ce qui passa dans son regard malheureux, tandis qu’Alaska désposait sur son front un léger baiser.
« … pour moi ? »
Cela faisait bien longtemps qu’on ne lui offrait pas de cadeaux, à part les briquets que la nymphe laissait traîner dans son appart comme autant de traces de ses pas.
Sa sœur lui tendit un sachet en papier kraft et il l’ouvrit, tout doucement, comme si son simple contenu pouvait lui sauter au visage.

Un cahier, reliure de cuir, attaches en métal. Erebos eut un coup au cœur. Il avait peur de reconnaître l’objet, peur de comprendre ce que ça disait. Jamais il ne ferait le deuil de son père. Jamais il ne pourrait le faire. Eden resterait là, fantôme, observant ses jours indiscrets tentant vainement de lui parler. C’était pour ça qu’il s’entraînait, qu’il tâchait d’être plus loquace avec les défunts de ce monde. Pour le retrouver, un de ces quatre. Et pour lui dire toutes ces choses-là qu’on dit pas assez aux vivants.
Retournant le carnet entre ses doigts tremblants et gourds, le sorcier releva les yeux vers cette jumelle qu’il retrouvait.
« Je … merci. » Déglutition pénible, lourde du sens de ce cadeau. « J’ai rien du tout, moi. »
J’ai rien du tout pour toi, et pendant des années j’ai cru que même je n’étais rien du tout pour toi, alors j’ai besoin d’un peu de temps, Alaska, faut que tu me le donnes.
Il serra ses longs doigts crispés sur le vieux carnet abimé. A l’intérieur, bientôt, sans doute, il découvrirait mille secrets, comme un héritage délicat que son père lui avait laissé. Il découvrirait des choses nouvelles, des choses formidables, des choses vraies. Et ce besoin de vérité fut le plus fort, par-dessus tout.
Balbutiant face à sa jumelle, le blond articula doucement.
« J-je ... je voudrais savoir … pourquoi t’es jamais venue. » Un toussotement lui coupa la gorge, tandis qu’il tentait d’autres mots, maladroit comme pour tout le reste. « J’ai cru … j’ai cru que tu me détestais. Que t’avais honte, que je sois pas un dragon. Je sais que je suis pas un dragon. Je suis pas comme Caïn, je veux même pas en être un. Mais j’ai cru … j’ai cru que tu voulais plus être ma sœur, à cause de ça. A cause de moi. Parce que j’étais trop triste, et pas assez dragon. Pas assez comme toi. »
Les yeux transperçant tout ce qu’il trouvait, Reby cracha dans un sanglot.
« Je pourrai jamais être comme toi. »