collide between Mars & Venus [Snow Cocoon]

Mes valises gisaient dans mon appartement depuis cinq jours.

Elles étaient accumulées, et des vêtements s’étalaient de partout autour. La seule chose que j’avais pris la peine d’installer correctement dans ma location, c’était mes vivariums. Les monarques et les sphinx voletaient, et j’avais ni couronne sur la tête, ni énigme résolue. Une carte de la Nouvelle-Orléans était étendue devant moi, et je faisais les quatre cents pas pour comprendre ce qui se passait. J’avais perdu mon travail, en avait retrouvé un autre sous qualifié, et j’errais dans ma honte de classe. J’avais cinq ans d’études supérieures, et je trouvais ça humiliant de travailler au McDo comme un putain de pauvre. J’avais des béquilles, désormais, et monter les escaliers était un supplice de tous les jours.
Je faisais monter les livreurs UberEats jusqu’au deuxième étage. Je payais la livraison, c’était pas pour rien.

Mes valises gisaient dans mon appartement depuis cinq jours, et j’avais d’autres pensées que le rangement de mon appartement.

En induisant de sucre les petites éponges pour mes papillons, j’avais fais une représentation claire de la Nouvelle-Orléans. Les enquêtes s’étaient bêtement fixées sur une piste, puis sur d’autres. La première avait été sur des portraits robots flous, des indices de surnaturels et des historiques de venues et de sorties de l’hôpital. Obsessivement, je m’étais fixé sur la dernière personne à avoir vu ma mère. Si c’était une erreur, je préférais rester dessus. J’avais des noms changeants, et les informations récupérées aux informations locales et par les Chasseurs me permettaient de suivre les changements de son identité.
Riverwood courait sur mes lèvres comme une insulte, un nom maudit.

J’avais fini par extrapoler.
Et si, d’une personne, c’était devenu un conflit global d’une famille entière envers ma personne ? Les services hospitaliers pouvaient coûter cher, et peut-être qu’ils jouaient les philanthropes pour couvrir d’horribles choses ? Tuer ma mère aurait pu permettre de limiter des soins en éliminant le personnel hospitalier, et donc d’avoir plus de dons et de bonté à distribuer. Peut-être qu’ils surfaient sur une vague de joie pour cacher leurs méfaits.
Je me disais que c’était sûrement ce que les gouvernements faisaient, et les grandes célébrités aussi. J’avais ma théorie au bout des poings, et j’en étais persuadé.

Il y avait eu un complot autour de ma famille, pour dix mille raisons. Sûrement qu’on voulait pousser mon père au désespoir, alors qu’il ne s’inquiétait plus de sa femme. J’osais espérer que la mort de ma mère l’ait affecté, même si j’avais pas voulu le croiser à l’enterrement. C’était peut-être un plan pour récupérer le siège de sa fabrique de canapés. J’avais voulu trouver des informations sur la hiérarchie de son entreprise, en vain. J’étais pas qualifié pour avoir ce genre de données, et je serrais les dents à me briser la mâchoire.

Ma carte avait des fils rouges de partout, et elle était chaotique. N’importe quel enquêteur verrait que c’était une suite de non-sens, étiré aux yeux de tous.
Je m’en fichais.
J’invitais personne dans mon appartement. Mon paillasson ne connaîtrait pas d’autres paires de talons.

Sur un des points, marqué d’une épingle verte, il avait un prospectus que j’avais trouvé par terre.
Glori Fyme,  la drag queen dragon•ne.
J’avais fais une analyse du prospectus. C’était une femme très maquillée, et je trouvais ça un peu vulgaire. Drag queen. J’ignorais ce que c’était. C’était peut-être la reine de la Nouvelle-Orléans, quelque chose comme ça. Il fallait que je me rapproche des membres de la royauté de cette ville, même s’il me semblait que l’Amérique avait mis bas à la monarchie depuis longtemps. C’était très européen de sa part, et très présomptueux. Je priais la sainte démocratie du bout des lèvres, pendant que j’avais entouré de dix mille cercles brouillons le mot « dragon•ne », qui avait des points pour des raisons étranges. Etait-ce un dragon ? Une dragonne ?
Je m’en branlais.
C’était surtout une hérétique de se positionner dans la confusion, ainsi, de se déclarer reine et être aux pouvoirs grandiloquents. Il y avait de la neige autour d’elle, et je me disais qu’on était en août, donc que c’était une terrible erreur de marketing.

J’y avais été.
Je savais pas quoi porter, dans les cabarets. Sur Internet, j’avais vu qu’il y avait des personnes avec des boas en plume, et je trouvais ça étrange. On pouvait marcher dessus. C’était peu pratique. J’avais peu d’affaires sur moi, à part des innombrables chemises plus impersonnelles les unes que les autres. Ma garde robe était sans paillettes, sans couleur, uniquement du noir et du blanc qui se succédait.
Le plus effrayant, c’est qu’il n’y avait qu’une teinte de noir. Qu’une teinte précise d’un blanc qui cassait les yeux.

J’avais opté pour une petite folie avec un collier qui brillait un peu, et j’avais caché ma croix sous ma chemise. Il paraissait que c’était mal vu de porter des signes religieux dans de tels lieux.
J’étais pas mécontent.
Je me cacherai du regard de Dieu sous les toits, et sûrement qu’en la camouflant, il me perdrait du regard.

Le cabaret est tout petit, et je rougis un peu. C’était plus compliqué pour se perdre dans la foule. J’ai une gueule atypique, et je le sais, avec mes yeux endormis, mes cernes trop grandes, mes tâches de rousseur diffusée à l’aérographe sur la face et mes longs cheveux roux. Alors, je me cale dans un coin, avec un petit carnet et un enregistreur. Avec un peu de chance, je passerai pour un dénicheur de talent, ou un journaliste. C’était là mon plan. Passer pour quelqu’un que j’étais pas pour avoir mes informations.
Qui était les Riverwood, où ils étaient, qu’est-ce qu’ils faisaient de leur vie, où ils habitaient, dans quelle demeure, est-ce que c’était réellement des gens bien, est-ce qu’ils avaient des domestiques ? Je pourrais devenir l’un d’eux, pour infiltrer la maison de l’intérieur et comprendre leur façon de vie.

Je me perds dans mes pensées et le rideau s’ouvre sur une jeune femme aux cheveux blancs. Je me dis qu’elle doit avoir une fibre capillaire épaisse pour créer autant de volume avec ses cheveux. Je plisse les paupières et tente de tout décrypter. La musique est entraînante, et je suis confus. Je regarde autour de moi pour savoir comment j’étais sensé réagir. Je vois que les gens crient de temps en temps quand la femme fait quelque chose comme lever son bras. Je le note sur mon carnet.
Crier quand on lève le bras. Très bien.

Ma tête bouge au rythme de la musique et je trempe les lèvres dans mon whisky de temps en temps.
Puis.
Le fond est étoilé.
Venus, I'm burning in the atmosphere, and I don't care, no, if I shine too bright. I've seen the beauty in the blinding light. Now I can fly.
Je bois un peu plus, parce que je tremblotte.
Toujours là, cette connasse de Vénus. J’avais fuis mon laboratoire pour ne plus l’entendre chaque matin, et me voici dans un cabaret, à essayer de comprendre des zones d’ombre de ma vie.
Et elle était là, brillante, blanche, dans sa robe bleue et-
Je pense que l’univers me provoque.

Le numéro est plutôt divertissant, même si j’arrive pas à comprendre pourquoi les gens crient. De temps en temps, j’ouvre faiblement la bouche et crie un peu, pour paraître un peu des leurs.
Impossible, parce qu’ils sont maquillés, et que je comprends pas pourquoi ils le font. J’étais pas une tapette à le faire, et je me sentais déjà suffisamment con avec mon collier de perles qui brillait. Il avait une planète avec une couronne, à l’effigie de la marque Vivienne Westwood. J’avais cru comprendre que la performeuse était royaliste, alors je me disais que j’allais l’approcher plus facilement comme ça.

Je plisse les yeux quand la neige apparaît. Je me dis qu’on est vraisemblablement pas en hiver, et qu’il est loin de faire 0°C dans la pièce. C’est absurde que de la neige se forme. Les paupières incrédules, je dessine quelques flocons sur ma feuille, tentant de comprendre désespérément cet étrange phénomène. Pourquoi il y a de la neige en août ? J’en avais rien à faire de l’écologie, mais c’était juste absurde. Pourquoi il y a de la neige en août et en intérieur ?
J’ai une illumination.
Parfois, on utilisait des canons à neige pour en créer de l’artificiel. Je me dis que sinon, c’est des projections 3D et holographiques. Je lève les yeux et confond le projecteur vidéo pour le fond avec des machines à hologramme. Il y a des effets étranges sur sa peau, et c’est comme si la femme se mettait à briller. Je plisse les yeux à la recherche d’une explication rationnelle.
Les dragons, ça existait que dans les contes.
Sinon, c’était mort dans la réalité.
Personne n’aimait les dragons. C’était les méchants des contes, et j’étais prêt à devenir un prince sans princesse pour les tuer gratuitement s’il le fallait. Je ne voyais qu’une femme sans vertu, et c’était déjà le cas pour se produire dans un endroit pareil.
Ma croix me fait mal.
Seigneur, pardonne-moi d’être ici.

Les écailles doivent être un effet d’éclairage. Je me dis que vu son maquillage, elle doit s’être maquillée les bras aussi, et l’intégralité du corps. Sûrement que si je me penchais, je verrai qu’il y a des paillettes et du brillant. Je souffle et respire à nouveau, rassuré.
Cette femme était une usurpatrice, encore et toujours.

Le spectacle se termine et j’applaudis. Mes paumes me font mal. Elles ont pas envie, alors mes poignets s’actionnent à leur place. Précipitamment, je me lève et tente de pénétrer dans les backstages.

« Excusez moi, je suis journaliste, j’ai une interview avec Glo… La performeuse. »

Le cabaret est miteux et sans sécurité. Je parviens à pénétrer les backstages et je vois des perruques de partout. Je me dis que j’ai envie d’en mettre une pour cacher mes cheveux roux que j’ai envie d’arracher à ce moment même. Je vogue dans les couloirs, et je suis peu à l’aise. Je vois plein de personnes très maquillées, et je me dis que j’aurai mieux fait de me renseigner un peu plus sur cet étrange univers.

Glori Fyme.
Parfait.

Je tape deux fois.
Je n’ai pas de patience.

J’ouvre la porte et entre sans gêne.

« Excusez moi, je ... »

Je vois la star avec son joint dans sa loge et mon coeur s’arrête.
J’ai terriblement besoin d’une cigarette, j’ai terriblement besoin de fumer. Les effluves s’atteignent mon nez et je sens ma gorge pulser.
Je contiens mon crâne qui hurle et je me reprends difficilement. J’ai l’air d’un fan hystérique.

« C’était … C’était très touchant votre spectacle, bravo ! J’ai adoré vos références à l’espace et à l’astrologie, parce que Vénus est en rétrograde en ce moment et c’est l’année du dragon sur le Nouvel An Chinois, quelle coincidence, votre marketing est si bien fait … Mais c’est normal ! Enfin, venant d’une personne … Aussi grande que vous … Glory Fame ? C’est ça ? Un nom incroyable, vraiment, Fame comme … Comme la …. Comme la célébrité qui vous attend sûrement ! J’ai ... » Je ne sais pas m’arrêter parce que je panique. « J’ai des amis agents qui seraient ravis de vous avoir et … Euh ... »

Je me colle à la porte en la refermant, m’attendant à partir à tout moment.

« … Et … C’était très impressionnant cette … Neige … Il fait un peu froid quand même dans la pièce c’était … Très bien … Fait. »

De très beaux hologrammes, oui. J’ai toujours mon chloroforme dans ma poche, comme toujours. J’ai l’impression d’être une brebis au milieu de lions, avec des intentions mauvaises et des mensonges autour du cou.
Je lève les yeux et remarque que sa robe était légèrement baissée. Je plisse les paupières et fronce les sourcils.

« … Enfin je … Je vous dérange peut-être en fait ? »

 

Toute la situation est décidément étrange.

Elle a des ongles très longs, et je plisse les paupières. Je suis quasiment sûr que c’est pas des vrais. J’ai dix mille questions dans ma tête. Je me dis que ça doit être assez peu pratique pour tenir une fourchette, pour conduire des voitures, et que j’aurai très peur de les casser et qu’ils s’enfoncent dans ma peau. J’ai un frisson d’angoisse, et elle me parle.

Elle me parle de fraîcheur, et je me dis que si, ça me dérange un peu. J’ai pas vraiment pris de veste, parce qu’on est en août, et du coup j’ai un peu froid. C’est sûrement un effet de style, un effet de scène. Je savais que certains artistes faisaient des choses étranges, de leurs longs doigts de pantins, et arrivaient à manipuler l’audience pour créer des illusions. Sa robe tombe et je me dis qu’elle doit sacrément avoir mal au dos avec ce corset. Je hausse les épaules en me demandant à quoi il sert, parce qu’elle paraissait fine et que c’était s’imposer de la douleur pour rien. Finalement, je prends note, parce que c’était peut-être une stratégie pour juste avoir mal.
Je suis intensément confus par la situation, et Glori Fyme n’a pas l’air gênée.

Même pas pour un sou.
Elle se balade avec son joint aux lèvres, et j’aimerai bien lui faire croire que c’était trop pour une personne comme elle, de taper un spliff entier. On pourrait le partager, et je serai un peu plus détendu. J’ai la mâchoire serrée. J’ai envie de lui arracher mais je reste professionnel, calme.
Elle met un collant en résille et un short, et je suis confus. J’ai froid, je grelotte, et je me dis qu’elle va avoir froid comme ça mais c’est pas grave parce que c’est pas mon soucis.

Avec le temps, je pourrai juste devenir un gigantesque arbre, à rester planté là, à sa porte. Je pousserai doucement contre la poignée, et je serai le meilleur agent de tous les Chasseurs. J’aurai des couronnes de félicitations, et j’aurai un sourire aux lèvres à l’idée d’être irremplaçable et utile.

Elle m’a dit merci mon chou, et je trouve ça étonnant. Je me dis qu’elle parle sûrement de la pâtisserie, et que j’ai pas une gueule de gâteau. Je suis confus, consterné par la situation, et je note mentalement tous les éléments. Visiblement, c’était un milieu où c’était habituel d’avoir un langage étrange, et très spécifique. En pleine enquête, je me perds dans des détails absurdes auxquels je comprends rien.
T’es mignon.
Je lève les sourcils. Pardon. Alors, je suis d’autant plus confus. Est-ce qu’elle me draguait ? Est-ce que c’était par politesse ? Je me dis que c’est peut-être un nom de code. Tout le monde se disait ça, ici, parce que y avait des perruques et des physiques auxquels on peut pas se fier. Elle a longs cheveux noirs, et je m’attends à qu’elle les retire pour offrir une autre tête. Je suis stressé, parce que je sais pas réellement à quoi me fier. C’était qui ? Glori Fyme ?

Dans les couloirs, je m’allume une clope. Elle parlait d’être désirée, que les gens la voulaient, et j’avais hoché la tête comme si je comprenais. C’était un peu idiot. Je me dis qu’on avait clairement pas la même vie en soit, et j’étais là à tenter de fumer sans souffler la fumée et à m’étouffer parce que j’avais mes mains prises par mes béquilles. J’essaie de repérer toute marque étrange. Mis à part ses longs ongles, je me dis que c’était juste une excentrique.
J’en saurai mieux autour d’un verre.

Je me commande un vin rouge, pour honorer mon Seigneur.

« Et du coup, tu fais … Ces trucs, depuis longtemps ? Pour savoir un peu. Je sors un carnet, faut que je prenne des notes pour mes agents. Je vois beaucoup de talents le soir, et j’accepte peu de verres. »

J’essaie de rester neutre dans mon mépris, dans ma peur, dans le fait qu’elle profane tout et qu’elle sera sûrement la raison d’une énième apocalypse prochaine. Je la scrute du regard. Elle a des bracelets, des colliers, des boucles d’oreilles, je me dis que c’est un style chargé mais que j’ai pas mon mot à dire avec mon collier de perles.

« Et t’as d’autres collègues ? Pas que je m’intéresse à la concurrence, mais je viens d’arriver en ville et je cherche quelques endroits sympas où aller. Il y a de grandes familles qui vivent ici, apparemment, autant d’argent dis donc ça pourrait faire tourner la tête ! »

Je feins un rire mais il sonne faux au fond de mon verre. Par grandes familles, j'entends les Riverwood, et par tourner la tête, j'entends ma volonté de faire tourner les leurs.

« Enfin, raconte moi ta vie, ça m’intéresse. Je veux dire, tu dois avoir une sacrée personnalité pour faire tout ça ! »

C’était faux, j'en avais absolument rien à foutre et j’espérais que des informations s’éparpillent ici et là dans son audace. Je gribouille quelques éléments sur mon carnet pour feindre un intérêt, alors que je dessine uniquement des petits papillons dans la marge.

 

Je suis quelqu’un de plutôt spirituel, mais également spiritueux.

La bouteille reste sur la table et je me contente de hocher la tête d’un air vaguement impressionné. Sûrement qu’à faire des soirées tous les soirs, les hérétiques gagnaient des compétences que je n’avais pas. J’étais hypocrite, avec mon quotidien dissonant qui était rythmé par les verres solitaires et la weed qui épousait mes nerfs pour les calmer.
Elle réagit à mes questions, et j’apprends qu’elle pratique cet art étrange depuis des années. Je me demande ce qu’elle veut dire quand elle parle de travail officiel et officieux, alors je plisse les sourcils. Sur mon carnet, je gribouille un « vrai métier ? » avec un trait en dessous. Je creuserai cette information, ça me semble étrange. Elle était peut-être juste chanteuse, et le drag était un nom de code pour signifier qu’elle avait juste pas ces vrais cheveux. Je me dis que ça ressemble à brag, bragging. Je fais la liste de mes théories : est-ce que c’est un art dont le but était juste de se vanter d’éléments ? Peut-être que c’était ça, les perruques, la robe bien visible et ce genre de choses. Est-ce qu’elle tentait de raconter une histoire, quelque chose ? De quoi elle se braggait en fait ? C’était étrange. J’ai dix mille questions qui font la queue derrière mes lèvres, alors je les note compulsivement sur mon carnet. Mon écriture est illisible, car je tente de clarifier mes pensées en inscrivant tout ce qui me passe par la tête.
Vantardise : forme d’art ? Pourquoi ? Comment ? Où?

Elle continue, en me disant qu’il y a différentes formes. Je suis de plus en plus confus. Est-ce qu’elle me parle de triangle, de rond ? Etait-ce la forme des perruques ? Ou alors, c’était des noms de code ? La perdition se lit sur mon visage pendant que je lâche mon verre de vin pendant de longues minutes pour me concentrer.
Est-ce que les Riverwood pratiquaient également cet art étrange ? C’était peut-être un truc de chez eux, d’ici. Je fixe la table pendant qu’une de mes mains passe dans mes cheveux, comme pour rembobiner mes pensées. Mon carnet ressemble déjà à rien, avec des ronds et des traits de partout. J’entortille une mèche du bout de mon index, à la recherche d’un lien, d’une solution. Pourquoi on me parlait de l’art de la vantardise alors que je cherchais des meurtriers ? Peut-être que c’était ça, leur performance à eux ? Ils allaient sur scène, tuaient des gens, et ces grands malades les applaudissaient en disant « bravo, beau crime de mère ça ! »

Je tais mes pensées quand elle me dit de concentrer mon attention sur elle.
Glori Fyme aime être glorifiée, je commence à comprendre son prénom. Sûrement que si je réponds à ses attentes, j’aurai quelques informations.

Sur un coin du carnet, je dessine un petit coeur avec un point d’interrogation ? Je suis aussi à l’aise qu’un poisson clown devant une armée de requins, et en face, j’ai une putain d’orque qui attend de me sauter dessus pour me bouffer et aller faire des petits numéros de cirque dans le ciel.
Je déglutis et elle me fait un clin d’oeil.

D’accord, qu’est-ce que ça voulait dire ce clin d’oeil ? Est-ce que c’était une façon de s’exprimer ? De s’affirmer ? Comment je devais y répondre ? Est-ce que c’était un message codé, quelque chose que j’ignorais ? Je tourne la tête en direction de l’oeil qui a cligné, donc le gauche. Je ne vois que la porte. Je me dis que c’est une piètre information. Je me demande si elle me donnera des données pour décoder les siennes si je réponds.
Je fais un bête sourire faux, qui sent la gêne, la confusion et le désarroi.

Elle me prend à la lettre quand je lui demande de me raconter sa vie. Je tourne une page de mon carnet et gribouille quelques informations. Elle m’appelle mon mignon, et je me dis que c’est beaucoup de surnoms pour quelqu’un que je connais aussi peu. Je me surprends à rougir étrangement, parce que je suis pas réellement à l’aise. C’était sûrement des noms de code entre eux.
Je fais une hiérarchie sur une page :

Surnoms du milieu drag : Mon chou → mon mignon.

J’ai peut-être atteint l’échelon suivant de sa confiance, alors je jubile intérieurement. Donne moi des informations sur les Riverwood, qui c’est, pourquoi c’est des familles gardiennes, pourquoi si c’était le cas, c’était des meurtriers et ils avaient choisi de protéger toute l’Amérique sauf les pauvres Atkins qui pleurent encore le meurtre d’une des leurs. Je soupire.
J’ai mal au poignet à force d’écrire.
Glori Fyme parle de travestissement, alors je note.

Puis, soudainement.

Glori Fyme devient étrangement touchante.
Elle me parle de sa vie, de comment c’était une personne perdue, que sa famille l’a renié par honte, et qu’elle pense avoir fait quelque chose de mal.
Alors, étrangement, soudainement, mon écriture devient plus calme et s’applique à écrire ces informations.

Glori Fyme : probablement une victime de la vie. Famille nulle. Paumée.

Je hoche la tête face à toutes ces informations.

« Wow. »

Mon carnet ressemble à une gigantesque chasse aux trésors et je tourne les pages pour tenter de voir si je peux regrouper des éléments. C’est un bordel sans nom. Je soupire. Même avec toutes les paroles du monde, je n’ai toujours aucune information sur ce que je veux.

Elle sort de son corset un joint et mon coeur s’arrête.
J’ai faim. Je pourrai devenir végétarien très rapidement si la weed nourrissait. Je ne regarde pas Glori Fyme, mais ce qu’elle a entre les doigts. Je ne regarde pas ces lèvres ni la fumée qu’elle lance en me regardant, mais le petit tube entre son index et son majeur. J’ai la gorge qui pulse, et je passe ma main, un peu anxieux, contre mon cou pour le frotter.
Elle le pose et me l’envoie, souriante.

Je suis aux confins d’un choix étrange.
Je pourrai refuser, dire que je ne fumais pas, parce que ma croix me brûle d’avoir ressenti ne serait-ce qu’un peu d’empathie pour un tel démon. J’avais aucune envie d’avoir un peu de sa salive sur ma bouche, même par intermittence. C’était hors de question. Je serai là, seul avec mon manque, et mon envie de me creuser des trous dans le crâne jusqu’à que l’amnésie bleutée vienne s’en prendre à moi un jour.
Je pourrai accepter, passer une soirée agréable, oublier que les démons sont sur Terre et que je suis qu’un Ange parmi eux, détacher mes petites ailes et mon auréole pour boire un peu plus de ce vin. Je dirai que j’honore mon Seigneur ainsi, que même si c’est étrange, tout ce principe, il devait y avoir un peu de vrai dedans pour que je l’aime autant. Je dirai que je goûte un peu mieux l’enfer pour adorer le Paradis, et tout ira bien.

Ma mère me regarde d’en haut, et je sais qu’elle est forcément déçue que je me pose la question. J’ai les narines frémissantes, la gorge serrée. J’ai envie de pleurer, et je ne sais pas réellement pourquoi.

Ma famille était sacrément nulle aussi, quand elle n’était pas totalement inexistante.
Après tout, on me pardonnera, si je dis que c’est pour l’oubli.

« Sympa de ta part, merci, mais c’est pas comme ça qu’on achète les agents, tu sais. C’est carrément de la corruption, tout ça. »

Je joue de mon statut imaginaire, entre journaliste et pécheur de talents. J’imagine que je sais plus trop où je me situe, puisque j’ai la casquette d’enquêteur qui tombe de ma tête en permanence.

« Vraiment très triste pour ta famille, je suis sûr que t’as rien fais de mal. » En vérité, je m’en tape et j’en sais rien. Je cache mon empathie dans un peu de mépris. « J’ai pris pas mal de notes, mais j’ai quelques questions … Déjà, quel parcours de vie incroyable, vraiment très inspirant … Donc … Pourquoi la Nouvelle-Orléans ? Est-ce que la volonté d’intégrer cette grande famille qui t’a poussé ici ? Je veux dire, les Riverwood, c’est ça ? Ils sont si gentils, apparemment. Ils protègent l’Amérique, même. Je sais pas tu … Tu pourrais être des leurs, vu ta … Ta grandeur et ta … Euh … Et ta grandeur. »

Je marque une pause et je fixe mon carnet. Il y a dix mille points d’interrogation de partout. C’est un enfer à lire, et je dois même le tourner discrètement du bout de l’index pour pouvoir atteindre quelques lignes.

J’allume le bout du joint et inspire calmement. Le tabac et les substances parviennent à me détendre. Je tire un léger sourire presque sincère sur le bord de mes commissures, qui vient contraster avec mes paupières tombantes et mes cernes marquées.

« Je sais pas, je pourrais prendre une vidéo de ton spectacle pour leur envoyer, si seulement j’avais leur adresse ou quelque chose … Je débarque ici, je suis curieux, tu m’excuseras, ohlàlà je suis si maladroit ... »

Je regarde mon carnet et les dix milles flèches qui tournent dans tous les sens.

« Mon chou. »

C’était certainement comme ça qu’on faisait, dans ce milieu étrange. Je venais de tenter habilement de la placer sur l’échelle 1 de mes liens sociaux, pour l’intégrer dans un cercle de confiance. Je la fixe, espérant avoir compris les codes pour mener à bien ma mission.

J’ai probablement jamais été aussi paumé. Et j’ignore si je parle que de l’argot et des usages de ce cabaret.

 

Glori Fyme me parle de courtoisie, pendant que mes nerfs se détendent progressivement. Je fais attention à ne pas trop m’embrumer l’esprit. Je devais traquer. Je devais avoir des informations. J’étais peu discret, et certainement qu’elle m’avait cramé autant que je m’étais brûlé à vouloir mettre mon nez dans des affaires trop grandes pour moi. Je tiens le briquet à bonne distance de mon visage, des fois que j’aurai envie de le cramer pour disparaître dans un nuage de fumée.

J’allais prendre une gorgée de vin rouge quand j’entends un rire. Son rire. Je lève la tête. J’ai dis quelque chose de drôle ? C’était pas mon carnet, cette réaction. Est-ce que c’était comme ça qu’il fallait réagir aux « mon chou ? » Se mettre à rire d’un coup sans aucune raison ? Ce monde était étrange, et j’essaie d’en percer les mystères avec beaucoup de difficulté. Pourtant, j’avais pas ris aux « mon chou », j’avais plutôt tiré une tête convenue, ou ennuyée. Je blanchis, et je m’attends à devenir une feuille blanche sur laquelle Glori Fyme pourrait lire la moindre de mes confusions. Elle pourrait y écrire ses règles, également, et j’essaierai de les comprendre avec des points d’interrogation dans les cheveux et au dessus de ma tête. Pour le moment, ils sont au creux de mes yeux, alors que je me cache derrière mon verre pour dissimuler ma gêne. C’est globalement la gorgée la plus longue de ma vie. Elle rit, pleure, et j’hésite à la rejoindre.
Super drôle, ouais.
J’ignore ce que j’ai dis de drôle, et je me sens humoriste malgré moi. Je regarde mon carnet et tourne quelques pages. Il n’y avait rien d’écrit à ce propos. On était sensés rire à quel moment ? Comment ? Son rire est éclatant, et j’ignore si je peux rire pareil. Je me dis que je me ferai mal à la gorge, et c’est pas enviable.
Gêné, je me passe les doigts contre la gorge et frotte. J’espère pouvoir redémarrer le système de mon crâne pour avoir les idées plus claires face à cette intense confusion.

Je suis un phénomène, apparemment, mais elle a l’air d’apprécier. Mes commissures s’étirent dans une ligne parallèle, et je ressemble à un smiley étrange, avec mes paupières toutes violettes de vaisseaux sanguins. Pour le moment, j’ai juste envie de chopper un vaisseau spatial et m’éloigner de cette planète étrange. Mes pensées font des loopings, tournent en rond, font des vrilles, et ni mon carnet, ni le cercle parfait du verre du vin ne parvient à les canaliser.
Super drôle, donc.

Je débloque un nouveau niveau étrange.
Je suis un petit bonhomme pixelisé sur un écran éclaté qui me nique la rétine. Je me demande comment ça se passe, dans ce mini jeu étrange qu’est la vie. Il y a des lignes de dialogue qui apparaissent sous Glori Fyme. J’ai plusieurs possibilités, tandis que mes yeux prennent le soin d’analyser les possibilités.
Je pourrais rire.
Je pourrais tenter de comprendre son royalisme incessant.
Je pourrais continuer sur les Riverwood.

Je reste sur l’écran de chargement, et la barre verte est au bout de mes lèvres tandis qu’elle remplit les réflexions de mon cerveau.
Je me demande si mon chou, c’est au dessus de ma Reine. Peut-être qu’on commençait par Ma Reine, mais que du coup elle me tenait en très haut estime. Je suis surpris qu’elle m’ait jamais appelé mon Roi, ou ma Reine, si c’était un truc de meuf et que j’étais dans un lieu inconnu. Peut-être qu’on disait tout en fille pour faire exprès.

Je me suis heurté à une plateforme trop pixelisée pour moi, et le jeu beuge un peu. C’est de l’horreur métaphysique, et je peine à faire des choix avec ma souris qui, inlassablement, me ramène au mauvais choix. Parler des Riverwood, encore et tout. Le visage de Glori Fyme est rieur et je sors l’application « notes » du menu pour noter quelques informations. Une carte s’ouvre sous mes yeux et je vois des petits points bleutés pour m’indiquer des lieux. On me parle de Gardiens, de famille d’accueil, de sanctuaire, d’orphelinat. Sur le côté gauche, des quêtes additionnelles s’ajoutent, et des points d’interrogations peuplent la carte avec des tas de personnages secondaires à qui j’irai parler. Je m’empresse à prendre le plus d’informations sur le lore de ce jeu étrange pour être le plus efficace possible.
Je suis un héros de niveau un, avec une armure toute nulle, et un collier de perles de marque. J’espérais qu’il me donne un bonus en charisme, mais j’ai surtout l’impression que ma capacité est sous-développée. Je regarde mes statistiques en combat, et c’est nettement pire.

Je suis le héros le plus éclaté de l’histoire des mini-jeux de la vie.

J’essaie de sauter de plateformes en plateformes, essayant de trouver des bonus cachés. Si je maîtrise l’art des chous, des pâtisseries ou du royalisme, j’espérais débloquer une petite couronne pixelisée qui permettrait qu’on m’appelle Mon Roi, moi aussi, et d’avoir des bonus dans le jeu. Je pourrais peut-être avoir des capacités d’interrogatoire plus efficaces. J’aurai moins de lignes de dialogues épuisantes à lire et à choisir. Mes choix seraient restreints, pour me concentrer sur le meilleur afin de débloquer des fins satisfaisantes à mon mini-jeu d’enquête.

Elle se doute de mes intentions.

G A M E    O V E R

« Ah mais … Non mais … ! Je suis vraiment très intéressé par ce qui se passe ici ! Puis … »

Je balbutie et continue à écouter à demi-mots ce qu’elle me dit. Elle me parle de femme qui rit et j’ai une tête confuse. Je présume qu’une femme heureuse consomme moins de médicaments, donc c’est des économies faites au CVS du coin. Je préfère ne pas comprendre et je pourrai m’arracher des mèches tant je me mets à jouer avec pour cacher mon embarras.
Je vais crever. C’était une hérétique, elle allait me jeter une malédiction bizarre, faire une petite prière à Satan, que sais-je de ces gens étranges.

« Exactement ! Ca ferait une super pub, alors si je pouvais avoir leur … A-dresse … Peut-être ? » Je marque une pause. « Pitié ? »

Je suis misérable.
Glori Fyme se lève et je tombe dans un autre mini-jeu étrange. Celui de m’occuper seul. Je fixe mon carnet et je me retrouve dans un jeu de puzzle. J’arrache quelques pages et regroupe les informations.



Ca n’a aucun sens, mais tant pis. J’établis des flèches hasardeuses pour regrouper les infos sur les Riverwood. Je me dis que mes prochaines journées seront chargées. J’avais une vie devant moi pour rétablir ma vérité familiale tragique. Je continue à boire du vin. De temps à autre, je prends dans son verre à elle, puis j’ai le visage qui se déforme au goût de la vodka pure.
Elle n’est pas mauvaise, mais c’était toujours mieux avec un peu de jus d’orange.

J’ignore où elle est partie. J’ignore si je dois avoir peur. Je fixe mon reflet dans la table en attendant, et me demande ce que je fous là.

 

Ma propre écriture tourne sous mes yeux. Je me dis que un M, c’est juste un N avec une bosse en plus, et je me demande pourquoi on a pas crée une nouvelle lettre plus distinguable. Je plisse les paupières et ma jambe valide tremble nerveusement. Je regarde son verre et je déglutis. A tout moment, je peux agir. Les toxines d’amanite étaient simples à synthétiser et extraire. J’avais pas réellement besoin d’en transporter beaucoup pour les laisser agir. Mes poches tremblotent. Je pourrai faire quelque chose. L’humanité se porterait mieux. Il y aurait une usurpatrice de moins dans les rues, à se vanter d’être un dragon comme si elle était restée à une sorte de stade de développement pré-enfantin. J’avais arrêté de croire aux magiciens et à ce genre de conneries à l’adolescence, et je me demandais pourquoi tout ce putain de pays n’avait pas fait de même.
Je pourrai glisser un peu de poudre dans son verre. J’aurai qu’à remuer le tout avec le bout d’un briquet, et j’ose me dire que ce sera ni vu ni connu. Ses sourcils oseront peut-être un plissement vers l’intérieur, en disant que c’était un goût étrange, tout de même. Je hausserai les épaules en disant que la vodka a peut-être tourné. C’était impossible. L’alcool, ça tourne que dans les têtes. Je lui servirai un discours pseudo-scientifique, avec beaucoup de sûreté. Les pommes de terres nécessaires à sa fabrication étaient peut-être périmées de base, ça arrive, des fois. Pourtant, c’était une bonne marque. Alors, je sourirai et je dirai, innocemment, qu’elle est peut-être coupée à une sous-marque pour se faire du fric, qu’elle a été récupérée en fin de soirée par les barmans et qu’ils mélangeaient les cadavres de bouteilles pour en créer une disponible à la vente.

Elle me serait utile. Les personnes aussi bavardes, c’était rare. Les gens n’aiment plus parler. Les gens n’aiment plus raconter leur vie. Elle semblait avoir des choses à dire. Avec un peu de travail, elle pourrait me donner des tas de secrets enfouis. Les monstres avaient peut-être des réunions secrètes, où elle se pointait avec la bouche en coeur. Le cristal de son verre semble briller. Les informations, en ces temps-ci, c’était précieux.

J’hésite.

Je laisse un danger public dans la rue. A tout moment, Dieu le voit. Il me dit que c’est lâche de ma part. Je devrais agir. L’avantage du poison, c’est qu’elle va subir les effets plus tard. Je serai plus là pour les voir. J’aurai pas à affronter des visages déformés par l’incompréhension et la douleur. Je serai chez moi à faire d’autres choses, comme oublier, y penser, et me dire que c’était la bonne chose. Les bonnes personnes font les bonnes choses. C’était évident.
Je pourrai utiliser ce danger public pour en atteindre d’autres. Je me dis que ça serait une mission à retardement. Papa parlait d’investissement sur actions, et de retour sur investissement. J’ai envie de gerber de penser comme ça. Je parie pas en bourse, j’aime pas les tours d’ivoire, et j’ai assez peur des hauteurs en vérité. Les résultats devaient être vérifiables, et je spécule pas réellement sur l’avenir quand mes yeux se posent sur des petits bâtons blancs posés sur la table.

Je spécule sur rien.
Je cherche dans mon sac. Mes phalanges soulèvent un double fond pour attraper un minuscule pochon de quelques centimètres.
Un regard circulaire aux alentours, je porte son verre à mes lèvres, mimant le geste de boire, et verse habilement le contenu du bout de l’index et du majeur.

Je crois pas réellement aux retours sur investissement en reposant son verre. J’étais incapable de me figurer où je serai dans quelques mois. Attrapant une paille, je remue doucement la poudre qui flotte dans le liquide. Elle le sentirait peut-être. Tant que les toxines pénètrent son organisme, elle pouvait se douter de ce qu’elle voulait. J’espérais qu’il y ait des scènes en Enfers.

Glori Fyme revient. Elle a une veste en cuir en plus, et je hausse les sourcils en me disant que c’était un choix étrange. On crevait déjà de chaud, on était en plein mois d’août et les éclairages produisaient beaucoup de chaleur. Elle dit qu’elle a un invité spécial, et je serre les dents. C’est mauvais pour moi, j’avais besoin qu’elle reste là, ici, seule, pour moi seul, à répondre à mes questions. Les pages de mon carnet tirent la gueule, et moi avec.
Mon visage change quand je comprends ce qui m’attend. L’invité, c’est moi. On parle d’amis agents, et j’aimerai devenir aussi rouge que les murs en velours pour m’y confondre.

A l’aide, je suis en danger

Je me lève péniblement. Mes béquilles m’empêchent sûrement de prendre mes jambes à mon cou. Glori Fyme m’avait pris au pied de la lettre, et j’aurai apprécié d’avoir un numéro à annoter. Sur scène, impossible de gratter sur mon carnet sans paraître étrange. J’étais acteur. J’étais présent. La fuite était pas envisageable, et se cacher non plus. Arrivé sur une chaise, je déglutis et je regarde autour de moi. Les moutons sont plus à l’aise dans des enclos de lions. Je me sens souris devant un tigre, et j’aimerai devenir aussi petite qu’elles pour me foutre dans un trou et plus jamais en sortir.
J’aimerai bégayer, lui demander ce que je fous là, quelle était ma place dans cet univers étrange.

Les lumières s’allument, et me rappellent que les insectes volent toujours autour d’elles. Je me demande lequel serait Glori Fyme. Je préférais me poser la question qu’entendre la musique qui commençait à vrombir dans tout le bar. Instinctivement, ma tête pulse au rythme.
Elle ondule, elle virevolte. J’essaie d’analyser ses mouvements, de les anticiper.

Je l’avais pas vu venir, tout ça. Je sais pas sur qui je suis tombé.
Elle ne sourit plus. Sa botte est en cuir, et à ce moment-là, je respire lourdement. A tout moment, je suis juste un pauvre animal qu’on amène à l’abattoir pour en faire des petites bottes à talons. Mes mains se vissent à l’assise de la chaise, tandis que je sais pas réellement où les mettre. Si je les laisse visible, j’ai peur qu’on les voit, qu’on les utilise, qu’on me demande de me lever, qu’on me porte en l’air, que je devienne un paillasson sur lequel elle essuierait ses talons.
Je suis terrifié.  

Elle part un moment et je me dis qu’elle ne serait pas un papillon parce qu’elle a l’envie de vivre longtemps.

Il y a de la neige autour de ses doigts qui s’envole.
J’y vois des traînées d’étoiles. J’ai envie de dégueuler mon coeur. Elles s’envolent vers le plafond et si je plisse les yeux, j’ai des espaces oranges qui m’explosent à la gueule. Les basses se mélangent au son des déflagrations et sa voix prend des allures d’altos bien connues.
There's a thin line 'tween the dark side. And the light side, baby, tonight.
T’es trop con. Ce coeur n’est pas adressé à moi, c’est impossible. pour comprendre qu’on t’aime.
La voix de Glori Fyme se teinte de tonalités de téléphone en panne, de répondeurs vides.

Je côtoie des trous noirs et chaque clap dans la musique m’y noie. J’ignore si y a réellement de la lumière dans l’hyper-espace. Je fixe le vide, parce qu’apparemment, c’est comme ça que l’univers était. Il était en expansion constante, et je sais pas réellement où est ma place quand tout le monde semble évoluer et s’étendre alors que je suis assis sur une chaise à rien comprendre à ma vie.

But if I had you! That would be the only thing I'd ever need… If I had you! Then money, fame and fortune never could compete. If I had you!
Ses mains se posent sur mes cuisses. Avec un peu d’imagination, je visualise le bout du doigt puis l’entièreté de sa phalange. Mes yeux se fixent sur un vernis parfaitement fait. Le rouge pourrait devenir du rose pâle, pendant que j’ai envie de fermer mes yeux violemment. Je sens une présence contre moi et je peux m’empêcher de sourire.
Il y avait quelqu’un, actuellement, qui dansait. Et j’avais un peu l’espoir étrange de me dire que c’était pour m’impressionner. Elle tournoie, ondule, virevolte, et les applaudissements de la foule retentissent comme dans un stade. Ils crient, galvanisés. Je me sens adoré, et j’ai les commissures qui s’étirent dans un sourire étrange. Une de ses mèches atteint mon torse, et la lumière éclaircit un brun trop sombre à mon goût.
Je pourrai commencer à y prendre goût. Mon crâne est un stroboscope qui s’agite au rythme des lumières. Il diffuse des interprétations trop personnelles sur des présents trop simples. J’ai envie d’ouvrir la bouche pour croquer dans des pommes offertes, mais il y a toujours un peu d’amertume au fond, un goût de café quelque part. Sûrement que si je la fais tourner trois mille quarante fois sur elle-même, elle finira par avoir un goût adéquat et actuel.
Mes yeux s’ouvrent et mon carnet mental s’agite de notes.
Le lap-dance, c’était une étape étrange. Je me demande si c’est un usage, pendant que ma gorge palpite.

What they need in this world is some love
Glori Fyme lance des traînées stellaires dans la foule comme des paillettes. Il y a une mission étrange dans des contrées lointaines qui m’appellent, pendant que tous les astronautes hurlent d’hystérie. Pendant un moment, je me sens alien sur cette scène trop grande pour moi. Sa main se peinte de rose pâle, pour redevenir brillante et lumineuse sous les lumières. En tournant, une de ses mèches se colore de châtain, et le reste de sa chevelure vient la bouffer dans un brun profond.

Mon esprit clignote, s’agite.

If I had you! Life would be a party it'd be ecstasy! 
Ses phalanges chutent contre mon torse et les lumières redeviennent réelles. Je cligne des yeux et je quitte l’espace pour revenir sur Terre.
Si Glori Fyme était un insecte, ça serait une putain de mante-religieuse. Je suis une chenille prête à me faire dévorer, tandis qu’elle parade sur ma cuisse fièrement. La souris n’a pas réussi à se cacher, avec des projecteurs braquées sur elle. La lionne pose une main glacée contre ma joue et je tremble.
C’est sûrement à cause de la fraîcheur. J’ai envie d’ouvrir la bouche et de lui demander de bien vouloir rester là, parce qu’il fait trop chaud sur cette scène, avec toute cette lumière. Je déglutis. Elle a les yeux verts, et je les vois tirer vers le bleu. Avec toute cette lumière, mon esprit est flou. Il est si flou que mes mains se délient du siège et qu’elle viendrait bien plaider un peu de fraîcheur en prenant ses poignets. Ils seront sûrement fins, avec des bracelets discrets, j’aime me dire.
J’ai l’impression qu’elle me regarde, et qu’elle me voit. C’est étrange. C’est désagréable. C’est extatique. C’est bizarre. C’est inattendu. C’est touchant.
Je suis perdu alors j’ai un léger sourire en vague qui s’étire.

Elle s’éloigne et je me dis que finalement, il fait sacrément froid, sur cette scène. Je suis sur ma chaise tout seul, et je fixe le vide à nouveau. C’était une putain de mante-religieuse, et j’ère comme une petite chenille sans tête au milieu de la jungle de ce cabaret en espérant qu’elle repousse le plus tôt possible. Je la vois s’élancer en l’air et se tordre dans un drôle d’angle au sol. Mes yeux s’écarquillent, parce que j’imagine ses genoux se briser.
Avec la lumière, elle a les cheveux plus clairs et les yeux aussi. C’est étrange.

Je me lève et me dirige vers elle. La foule applaudit et hurle et je hoche poliment la tête, extrêmement déstabilisé par la scène et perdu dans mon crâne. Je me dresse debout à côté d’elle, le visage vachement penché.

« … Euh … Je te proposerai bien un coup de main mais j’ai pas de mains libres. »

Quelques colliers gisent au sol à côté d’elle, et je remarque que mon collier de perles ne me permettra pas de me fondre dans la foule. J’étais désormais un ami d’agent, ou un journaliste, ou un traqueur, ou un accessoire de scène. Je peine à savoir exactement ma place ici, et finalement, c’est assez courant.

« … Je vais fumer, il fait giga chaud ici, tu viens ? Je pense que t’en as besoin, là. Ou sinon tu devrais arrêter de fumer pour avoir plus de souffle. » Mes yeux sont deux impasses d’incompréhension. « En fait j’en sais rien. Mais viens si tu veux. Puis, paraît que tu paies tes coups donc on dirait que j’ai bien fais de traîner avec les stars de la Nouvelle Orléans, finalement. » Je lâche avec un petit rire nerveux.

J’aimerai lui cracher dessus parce que c’était une hérétique, mais elle semble pâle et diaphane au sol. Elle a une couronne de cheveux autour d’elle, et pendant un moment, je pourrais la prendre pour une sainte, avec ses lèvres trop rouges et son visage contrasté et saturé. Je déglutis et le rouge de ses ongles se métamorphose dans un flash rapide en bague bien connue. Elle avait fait attention à moi et j’ai envie de me bouffer les lèvres tant je les mordille. C’était rare. Pendant un instant, j’avais les projecteurs sur moi, c’était désagréable.
Je m’étais senti validé, apprécié, désiré. La chaleur emplit mes joues et je bégaie rapidement.

« … Je vais faire un tour hein. » Je marque une pause. « And… You’re cool... Ok sorry that's weird, i'm out. »

Je m’empresse de récupérer mon téléphone et de retourner à notre table. J’attrape mes cigarettes et me précipite dehors. Il fait vraiment trop chaud dans cette putain de ville, même Phoenix semblait plus fraîche.
Je fixe le vide et j’ai envie de m’arracher l’hippocampe pour penser à des déserts de sable dans une ville maritime.
Je regarde son verre et pense à la poudre mortelle. Je déglutis. Je sais plus où je me situe, réellement.
 

Il y a trop de monde, dehors. Je pourrais me satisfaire de voir toutes les ombres qui se dandinent au rythme de la musique.
Il y a trop de monde, dehors. J’aimerai pouvoir dire que j’en faisais parti.
Il y a trop de monde, dehors. Ils me rappellent douloureusement qu’ils sont dorés, colorés, rieurs et à leur place. Ma chemise blanche et mon pantalon noir me rappellent que je suis qu’un putain de clown. Je pourrai avoir uniquement un peu de marques rouges sur le visage, et j’étais prêt à qu’on m’appelle Bozzo et qu’on me trimballe de cirque en cirque. Les perles autour de mon cou sont blanches également, et je constate que je l’avais mal préparé, cette enquête. J’y tenais, pourtant. Elle était plus qu’importante. C’était la raison pour laquelle j’avais intégré le Cercle. J’avais des heures à perdre, des années d’espérance de vivre à mettre en jeu pour quelques rançons de gloire et quelques sourires approbateurs. Devant ce bar, je les vois pas vraiment.
J’étais monté sur scène, moi aussi. Plus que jamais, je constate que j’étais un putain de clown, et un accessoire duochrome, suffisamment pastel pour qu’il prenne pas réellement de place sous les lumières. Je me demande quelle aurait été la différence si j’avais été une simple chaise. J’espérais que le orange de mes cheveux aient un peu marqué d’identité, et que dans les yeux de certains, j’avais pu être envié. J’avais été au centre de l’attention de Glori Fyme pendant un instant, et c’était une sensation étrange.
Si elle pouvait me voir, c’est finalement que j’étais matériel, et non translucide. J’inspire à nouveau sur la cigarette, pendant que des volutes viennent illustrer ma confusion dans la nuit trop froide de la Nouvelle-Orléans. Y a des avis de tempête dans mon crâne, et les marées viennent s’agiter contre des barrages. J’enverrai des mégots dans des cendriers, espérant prier pour des rédemptions au creux des cendres.

De temps en temps, les regards se tournent vers moi. Ces petits yeux se font curieux. Ils scrutent dix mille questions sur nos liens. Je pourrais être impresario, journaliste, chercheur de talents, menteur, enquêteur, assassin ou chaise. J’avais des cartes pendues au cou, à étendre à chaque entrée des clubs de la Nouvelle-Orléans. Des pass universels se créent sur l’autel de ma réputation, et la ville devient lentement un lieu où j’aimerai marcher avec des mensonges identitaires. Je pourrai m’appeler Ariel, sans réfléchir, parce que ça changerait pas mes initiales mais ça changerait des bouquets et des couleurs.
Je tire à nouveau sur ma clope, et je la vois se consumer aussi vite que mes révolutions internes. Elles crament leurs racines au lieu de cramer mes certitudes.

J’étais venu à la Nouvelle-Orléans pour me paumer.

Glori Fyme arrive, avec ses mon chou et ses interrogations au creux des lèvres. Les miennes s’étirent pâlement et je lui tends mon paquet ouvert. Je jette un coup d’oeil. Il m’en reste suffisamment pour tenir la soirée. Au pire, on ira au marchand du coin, et j’en prendrais trois paquets histoire de ne pas avoir de soucis. Je me cache derrière la fumée, c’est plus simple que d’afficher un regard perdu et sincèrement touché. Si elle devient suffisamment épaisse, je pourrais me dissimuler et me convaincre que pour de vrai, j’étais trop con pour comprendre.
Elle allume sa clope et je regarde la flamme danser devant ses yeux. Elle est putain d’orange. Je me dis que c’est signe qu’elle chauffe peu, et la Nouvelle-Orléans me semble bien ironique d’un coup. Il fait froid dans cette putain de ville, et c’est ce que je me dis quand elle porte ses lèvres à son verre.

Je réprime un frisson.
Oui. Non. Oui. Non.
Yes.
Yes yes.

Je me demande combien de temps mettra le poison à agir. Je pourrai repartir avec un peu de vitalité, et je me dis qu’elle me verrait avant de crever. Je hausse les épaules. Y aura des yeux dans lesquels je serai imprimé à vie, comme ça.

Elle me tend mon téléphone, et mon sang ne fait qu’un tour.

« … Roh putain de merde je- »

Mes mains se jettent dessus et nos doigts se frôlent. Je la trouve anormalement froide, mais les étés ici sont anormalement froids. A force de traîner ici, peut-être qu’elle s’est acclimatée.
Il était important, ce téléphone. J’y avais conservé des tas de contacts tout à fait professionnels, des notes de choses à faire, des schémas de synthèses, … J’y avais surtout conservé des archives honteuses, personnelles, et à faire bleuir de honte n’importe qui.

« … Merci ! Enfin, il est un peu pourri, mais je l’aime bien. »

Il y a trop de monde, dehors. Je sens des regards sur nous, et je me dis que j’ai l’air con, à sauter sur des téléphones alors que je pourrais le faire sur la gloire.
Il y a trop de monde, dehors. Ils témoignent qu’elle aura bu dans un verre avec moi avant de disparaître. Je déglutis. J’ai merdé. C’était un mauvais plan.
Il y a trop de monde, dehors. Tous leurs corps ne suffiront pas à réchauffer cet été trop froid à la Nouvelle-Orléans.

Elle me parle de compliment, et je hoche la tête silencieusement. Son show m’a plu. Il m’a plu parce que pour la première fois, j’avais pas eu besoin de lampadaire pour être vu. Les spotlights réchauffent les systèmes, et sous les applaudissements, le trac faisait rougir.
C’était une putain d’hérétique, et je me demandais pourquoi j’avais constamment des succubes à se promener autour de ma personne. Je devais avoir une gueule de pécheur avec mes cheveux roux. Paraît-il que c’était un signe de bassesse. Je pourrais me faire une teinture, mais les révolutions s’éteignent avec les dernières cigarettes.

« Ecoute, c’est pas le genre qui m’arrive souvent, pour être honnête et … Ouais, c’est cool. »

J’ai pas d’autres mots à la bouche, certainement parce que ça ressemblait fort à cold. C’était un peu comme sa main sur ma joue, et je finis par regarder quelques centimètres au dessus d’elle. Si je plisse les yeux, je les vois, ces gens.

Il y a trop de monde, dehors, et ils constatent que ce soir, on me parle. Glori Fyme a attiré les regards, et me transmet l’attention du bout des doigts. Je me demande s’ils parleront si j’ose dérouler mes phalanges sur son épaule, si j’ose entrer dans son jeu. Qu’est-ce qu’on dira de moi, pour qui passerais-je ? Serais-je un nouveau phénomène nocturne à la Nouvelle-Orléans ? J’aurai des anecdotes fantasmées au bout des lèvres, et du pouvoir par réputation.
Il y a trop de monde, dehors. Il suffit que je me penche, susurre, imite les règles d’ici, ses règles à elle, et je pourrai sûrement acquérir un peu de respect de tout ce beau monde.
Je suis en noir et blanc, avec ma gueule toute tapissée d’orange et mes cheveux de la même couleur, et pourtant, je me sens ici, étrangement …

A ma putain de place.

Sa main coule contre mon torse, et mes envies de réputation reviennent à la surface tandis que mon esprit coule avec elle.
J’ai envie de parler, mais je sais pas réellement quoi dire.
Je pourrai dire que j’avais envie mais pas comme elle le voulait. J’aimais bien quand les gens comprenaient que j’étais quelqu’un, que je sentais que j’avais un semblant d’intérêt pour elle et que j’avais beaucoup trop froid dans cette ville parce que la mer me transperçait les os. Je pourrai même dire que Seattle avait été plus froide que n’importe quelle putain de ville dans ce pays mais que j’étais trop paumé désormais. Du désert, j’étais passé à la mer sans fin, et j’attendais de me noyer quelque part.
Glori Fyme a des flasks dans chaque recoin de son sac et de ses vêtements.
Si on les additionnait, je pourrai peut-être plonger mon nez au fond de mon verre jusqu’à l’asphyxie.

Je parle pas, parce que j’ai rien d’intéressant à dire.
Je parle pas, mais je constate que les regards sont tournés vers nous.
Je serai ce gars qui sera parti avec l’artiste principal. Je décide que c’était une anecdote incroyable à avoir, et que ça pourrait être utile de me faire un nom dans cette putain de ville.

Je parle pas, alors je me contente juste de m’éloigner avec mes béquilles. J’ai mon carnet dans la poche de mon pantalon, et mes clopes dans l’autre. J’avais rien besoin d’autre.
J’entends pas ses talons, et c’est étrange. Je tourne au hasard dans une ruelle et je constate que c’est pas réellement l’endroit où il y a l’air d’avoir un hôtel.

« … Je sais pas où je vais. » je dis à voix haute pour qu’elle m’entende.

Je suis naïf et je lis pas les double sens, parce que j’ai pas assez de crâne pour voir les sens uniques.

« Donc si tu veux suivre, je te suis. J’espère juste qu’elle est bien, parce que sinon je rentre chez moi. »

Clic clac sur le macadam, mes béquilles font un bruit à réveiller tout le quartier, et j’ignore qui de nous deux fait le plus de bruit en marchant. C’est un défi personnel, tandis que j’appuie à chaque pas pour faire claquer le sol plus fort.

« Du style minibar, écran plat … Je vais pas n’importe où. Et les agents sont pas du genre à aimer investir toute leur thune dans des talents émergents. Si t’as un capital de départ, c’est mieux. »

Elle ne mentait pas quand elle disait que c’était pas loin. Je me demande si elle habite réellement ici. Elle change peut-être de chambre à chaque show pour pouvoir rentrer le plus facilement possible. Je comprends. Je ferai la même chose. J’espérerais qu’il y ait des ascenseurs car les escaliers sont vite traîtres.
L’hôtel a de la gueule.
Mais je veux juste un putain de minibar.

« Ah bah ça va tu t’es pas foutue de ma gueule, j’espère que c’est aussi stylé à l’intérieur qu’à l’extérieur. »


 

L’ascenseur monte
Il y a un milliard de lucioles sur sa porte. Je les fixe, alors que Glori Fyme voit sûrement que les écritures gravées dans le fer. C’était toujours audacieux d’écrire sur les portes des ascenseurs. J’aurai aimé être ce type qui l’aurait fait, qui aurait tout exposer aux attentes, avec un peu d’audace et d’insolence. Si je gravais de fausses vérités sur des mécanismes ascendants, je peindrais sûrement des nouvelles réalités à Nouvelle-Orléans, et j’oublierai les redescentes.

J’oublie certainement que j’aurai la gueule pleine d’échardes le lendemain, la langue trop grosse pour ma propre mâchoire quand je fume. Mes cordes vocales jouent à cache-cache au fond de ma gorge, et certainement un peu en écho avec les siennes. Si elles se concentrent, elles les entendent se déformer.
Je connais pas son nom.
Alors, elle sera qui je veux bien qu’elle soit.

Mes yeux sont froids, fatigués, volés. Il y a de la lâcheté dans mes cernes, de la poudre sous mes cils, qui chute à chaque fois que je bats des paupières. Je mettrais du mascara sur les siens pour les allonger, pour qu’ils aillent toucher des confins absurdes et des identités qu’elle pensait pas revêtir. Je serai muet de mes malheurs, bavard entre les goulots. Si je parle, elle pourrait battre de l’aile et s’enfuir. J’ai vérifié cinq fois que les fenêtres soient bien fermés, pour éviter que les mésanges se cassent.

L’ascenseur monte
J’ai du polygyceryl au fond des paumes quand je me dis que les malheurs se retirent sous le fond de teint. Je pourrais étaler des kilomètres de base sur mes tâches de rousseur pour protéger mon visage. J’ai pas peur du chimique, ni des pires produits. J’incarnerai qui elle veut, qu’elle m’appelle qui elle veut tant que j’aurai la possibilité de battre le béton, fier d’un intérêt nouveau. Si j’imbibe mes manches de caprylic, est-ce que je verrai quelques cicatrices sur ses joues, au creux de sa nuque ? Je les retire par crainte. J’étais une âme paumée, et j’étais pas un phare pour ceux qui l’étaient également. Je suivais le chemin indiqué par Glori Fyme par facilité.
Tant que je pourrai battre le béton demain avec une étrange fierté nouvelle. J’aurai été quelqu’un d’important, une nouvelle fois, sans nom, mais on m’aura dit que j’étais froid et que ça dérangeait pas.

Si je creusais, j’appliquerai certainement quantité d’huile d’amande douce pour soigner. Je pense au poison, et espère que ses lèvres l’ont oublié. Je me disais que ça serait une mort médiatique, néanmoins. J’irai pas le rechercher. J’irai pas le recueillir. Si elle disparaissait, j’aurai la célébrité de ceux qui l’ont vue en dernier, des flashs et des entretiens. La Nouvelle-Orléans me semble plus froide entre ses phalanges, et je me le dis à demi-mots que j’aurai de la vitamine E plein le crâne.

L’ascenseur s’arrête
Nouvelle-Orléans, 10h du matin.

Je suis putain d’en retard. J’aimerai retirer ces branches qui me poussent de partout entre les dents. Je porte mes doigts à ma bouche pour vérifier qu’elles sont encore là, et elles me semblent terriblement lourdes. Si j’essaie d’articuler, il semblerait que le reste de mon corps m’en voudra et m’abandonnera, coulera en dehors de cette chambre.
Je sais bien où je suis.
C’est ça le problème.
Le putain de problème.

Je me dis que j’avais la possibilité de fuir, doucement, calmement. Si je glissais subtilement sur le côté, elle ne remarquerait rien. Elle n’avait ni mon nom, ni mon numéro. Elle ne pourrait plus me rappeler. Je serai une vague ombre un peu trop rouillée et chimique qu’elle aura croisé. Je déglutis et me dit que c’était une mauvaise idée. J’ai envie de vomir.
Je pense à mon retard, et trouve ça triste que ce soit le dernier de mes soucis actuellement. J’ai des barbelés de partout dans le corps et il semblerait qu’il peine à se mouvoir.

Les murs se modifient légèrement et se peuplent de papillons, remontent quelques années. J’ai toujours autant envie de vomir, et l’étrange chaleur réconfortante de cette pensée est loin de m’aider.
Mon regard croise celui de la flasque de vodka d’hier. Elle est en métal, et elle est très mystérieuse à pas vouloir me dire qu’il en reste. Si j’arrive à atteindre la salle de bain, je pourrai me laver le visage, retrouver mes idées, les refoutre dans ma tête et me tirer de là. J’avais peu de souvenirs d’où était l’ascenseur, mais certainement que des gens m’indiqueront. J’aurai la dégaine de ceux qui ont fait la fête, et au lieu d’avoir honte, j’aurai un sourire timide et fier.

Pour ça, il fallait fuir. Rapidement. Sans qu’elle ne remarque. J’avais peur qu’elle s’imagine qu’on construirait une maison, avec tout plein de fenêtres pour qu’elle puisse voir les gens la regarder de l’extérieur. J’allais lui dire non pour tout. On aura pas de prêt ensemble. On aura rien. J’imagine que j’avais été à peine convaincant dans mon rôle d’agent, qu’un peu de démaquillant bon marché avait réussi à faire couler mon masque. Je reste toujours un peu étonné du pourquoi moi ; j’imaginais qu’une personne comme elle pouvait avoir ce qu’elle souhaitait. Je refusais de me dire que c’était par courtoisie. J’ai le souvenir des spotlights dans les yeux, et mes pupilles s’étaient fendues en deux étoiles. Si j’avais une étrange crainte dans le ventre, je regrettais pas.

C’était terrible, mais je regrettais pas.

Je me lève le plus silencieusement possible. Je dégage subtilement mon bras de dessous sa tête et ne comprend pas comment on a pu dormir comme ça. Certainement qu’il faisait froid en août et qu’elle avait pris toute la couette. Des frissons envahissent mes nerfs et je serre les dents pour pas gémir de douleur. Si elle se réveillait, c’était fini. Elle parlerait, hurlerait, taperait du sol avec ses hauts talons, se remaquillerait ou se démaquillerait, et certainement qu’elle soufflerait dans mon crâne jusqu’à qu’il explose. Je pourrai me cacher sous le lit, attendre qu'elle s'en aille.

Alors que je replace ma croix bien autour de mon col de chemise, j’entends une voix derrière moi. Sa voix à elle.

L’ascenseur s’écrase au sol.
Sûrement qu’elle a les effets de l’acide hyaluronique tandis que je l’identifie à un lent cyanure.


 

T’as merdé Ambrose, me chuchotte le TPE en face de moi. Je l’envoie chier en tapant hasardeusement le montant du Happy Meal avec supplément cheeseburger pour la grognasse en face de moi. J’ai envie de lui dire que manger un Happy Meal n’annule pas son addiction à la malbouffe, mais je me contente de pointer la machine de l’autre côté. Si je plisse les yeux, je pourrai essayer de lire les numéros sur sa carte, les mémoriser et quitter ce travail miteux. Si je parvenais à retenir un maximum de cartes bleues, j’aurai une petite réserve pour des années, en plus de celles qui traînent sur mon compte bancaire. Ma tête est une enclume, et chaque son me balance d’un côté à l’autre de la gigantesque pièce. Le MacDonalds me semble plus sale que jamais, et chacun de mes pas semble coller davantage. Il y a toujours eu ce coca au sol pourtant, mélangé au fanta et au sprite. J’ai toujours fixé mes pieds pour éviter de glisser sur un glaçon quand j’étais à la machine aux boissons. Aujourd’hui, London ne travaillait pas, alors il n’y avait pas de soucis à la plonge. Je craignais le moment d’y aller.

T’as merdé Ambrose, me dit mon manager quand je me trompe de burger. Je me dis que le client était mieux à partir avec un BigMac qu’avec un Filet O’Fish. Personne commandait ça, parce que c’était insipide, mauvais et dégueulasse, un peu comme ce travail, comme ces tables trop rouges pour ma rétine, comme le cling cling incessant du fer dans le bac à frites et comme les hurlements de mes collègues à côté de moi qui tentent de se faire comprendre. J’évite de trop m’approcher des clients ; il manquerait plus qu’ils pensent que j’en avais quelque chose à faire de leurs burgers sans salade, sans tomate, sans oignon, sans cornichon, sans sauce, et bientôt sans pain. Je ferai semblant de rien avoir entendu, parce que personne venait dans une enseigne de fast-food pour du fait sur mesure. La médiocrité avait un prix, et mon ouïe me remerciait.

T’as merdé Ambrose, me hurle mon crâne quand je prends ma pause clope. Ma sacoche est vide de mon carnet, et il me faut quelques minutes avant de réaliser que c’est définitivement, décidément, unanimement la turbo merde. J’ai du le laisser au bar hier soir dans le meilleur des cas, à l’hôtel dans le pire. J’essaie de retracer les informations que j’ai eu sur le dos d’un ticket de caisse que je gribouille de nouveau. Le Pine Village, les Riverwood, puis j’oublie les informations sur Glori Fyme. Je me rappellerai qu’elle boit vite et efficacement, et je tire à nouveau sur ma cigarette pour cacher ma gêne. Elle était pas méchante, mais elle serait un nom utile à murmurer dans les soirées de la ville pour avoir quelques accès s’il le fallait. Je serai son ami, son meilleur ami, son amant, ce qu’il fallait pour avoir quelques tickets d’or et des tables violettes dégueulasses au milieu d’un carré VIP au champagne. Les sièges seraient plus confortables, alors je serai plus confortablement installé pour observer ma propre vie.
Je suis à ma troisième cigarette, mais j’ai toujours un goût de rouge à lèvres que je croirai à la cerise. Parfum de pomme au fond du palais, j’ai perdu mes dents d’enfant terrible sur des pommes trop mûres et dures pour moi, et j’avais été un pauvre renard mordu par la vipère glaciale qu’était Glori Fyme. Malgré moi, je surprends le bout de ma langue s’agiter contre mes dents supérieures, et chasse cette étrange habitude avec une nouvelle taffe.

T’es en train de merder Ambrose, crie Ben en venant me chercher dans la réserve. A quelques minutes près, j’étais prêt à aller me cacher dans la chambre froide pour devenir le plus grand glaçon au milieu de la viande surgelée du MacDonalds. Je préférais le froid à la canicule de la Nouvelle-Orléans, et c’est soupirant que je repose ma charlotte sur ma tête. Je sens le tabac froid et chaud, et sûrement un peu l’alcool et les soirées où on dort peu. Je suis à la caisse. Les commandes me tabassent le crâne plus efficacement que je le fais moi-même en pensant à ce putain de carnet, aux goulots et aux bouteilles vides de boîtes étranges.

« Putain de merde. »

Elle est dans la queue. Perchée sur des talons à plateforme, avec ses collants déchirés et son espèce de nuisette qui lui sert de robe. J’aimerai à ce moment précis devenir une frite pour plonger dans le bac d’huile bouillante. Elle m’avait dit que j’étais froid comme elle, alors j’allais lui donner tord de ce pas. Je compte le nombre de personnes avant elle. Ils sont 6 et la caisse d’à côté en a 4. Il fallait trouver une stratégie pour la faire migrer, vite, maintenant, rapidement. Je lance un coup d’oeil à ma collègue pour lui faire comprendre.
Un ange passe, tandis que je les aurai tous prié pour qu’elle en soit un.
Je pourrai fermer ma caisse, me déclarer en manque de monnaie. Ben hurlerait plus fort, dirait que c’est pas la politique de la maison, comme si cet endroit avait une autre politique que les dix minutes d’expiration sur les burgers. Je soufflerai mais j’irai me calmer en cuisant des steaks pendant deux heures. Je serai à la fois étonné, fasciné et profondément dégoûté de les voir cuire aussi vite, puis j’imaginerai leur composition et me dirait qu’il y a peu de matière animale dedans. Je serai respectueux de tous les McDo, à vendre aussi cher des pavés de pétrole et de plastique, c’était du grand art.

Venez comme vous êtes, qu’ils disaient.

Mais non.
J’ai merdé, et Glori Fyme me le rappelle à chaque fois que ses talons frappent le sol collant du McDo. Quand je prends des commandes à la fontaine à boissons, ce serait simple de me porter volontaire pour aider mon pauvre collègue dépassé. Les récompenses de l’employé de la semaine m’attendait dans ma longue quête à éviter mes problèmes de la nuit dernière. Malheureusement, ils sont grands, très grands, beaucoup trop grands sur leurs plateformes. Mes yeux se ferment progressivement. J’aimerai simuler un malaise, mais le sol était trop sale et collant et ça serait vraiment tomber plus bas que terre pour chuter dans un endroit aussi minable.
Il y a un client devant elle, et je regarde l’horloge. Si je le traite en cinq minutes, j’arriverai au moment de ma fatidique pause. J’aurai qu’à m’esquiver en disant gracieusement avec une courbette de politesse que ma caisse est fermée et traverser la cuisine de la liberté avec ma cigarette entre les lèvres. Elle sera traitée par quelqu’un d’autre, car j’imagine que le MacDo post-soirée était plus essentiel que n’importe quelle vengeance, demande en mariage, insulte, proposition de plan cul, ou que sais-je. J’ignore ce qu’elle me veut, mais j’aurai que des Wraps trop chers et secs à lui offrir.

« Après monsieur je pars en pause ! » je lance, joyeusement.

J’entends aucune opposition. Mon plan marche à merveille. J’entendais d’avance les pigeons de la cour qui viendrait me roucouler dessus, cherchant à tout prix des frites molles à grailler entre béton et poubelle. A défaut de sauver des âmes perdues dans leurs péchés de chair, d’orgueil et d’un milliard d’autres choses, je sauverai leurs estomacs de gras et de sel.
Je décoche un « bon appétit » au client, et me surprend d’être anormalement sympathique avec un visiteur. J’étais libéré, et avec un grand sourire, je regarde Glori Fyme et pose le panneau « fermé » sur ma caisse. Haussement de sourcils satisfait, je tourne les talons et m’élance dans le couloir de la cuisine.

« Je pars en pause, je reviens dans dix mi-
- Ambrose, tu peux revenir ici deux petites minutes ?
- Il est 15h35, j’ai dix minutes de pause normalement, c’est sur le planning !
- T’as passé cinq minutes de trop avec le dernier client, tu t’occupes de madame et tu pars en pause.
- C’est pas dans le contrat.
- C’est pas dans le contrat de passer cinq minutes avec un client et de te tourner les pouces, c’est pas dans le contrat d’arriver en retard d’une heure et demie, c’est pas non plus dans le contrat de piquer dans les sandwichs clients pour les pauses de midi, surtout quand on a pas de pause midi, Atkins. Donc tu vas me faire plaisir, tu retournes en caisse, t’arrêtes tes conneries, tu vas faire couler l’équipe avec tes conneries, j’en ai rien à foutre de tes cinq minutes avec un client, t’es là pour vendre un service. Donc tu retournes en caisse. Tout de suite. »

Mon rêve tourne au cauchemar, mon plan merveilleux à la catastrophe. La caisse ricane, ou alors c’est Glori Fyme en son for intérieur d’hérétique. J’ai pas envie de lui parler. J’ai encore certainement les lèvres légèrement rouges des siennes, malgré le savon que j’ai à moitié avalé ce matin dans le processus de nettoyage. Je me demande ce qu’elle va commander. Certainement un truc absurde, comme une salade, et je me dirai que c’est idiot de venir au McDo pour commander une salade.
Si elle voulait m’imposer un moment gênant, je ferai de même.

Prenant tout le temps du monde, j’ouvre le tiroir caisse et commence à compter mon fond de caisse. 10, 20, 22, 24 … Je compte à voix haute, doucement. Parfois, je me trompe exprès dans les centimes, donc je recommence. On attendra longtemps ici, mais moi, j’aurai de l’argent entre les mains pour m’occuper. Elle avait décidé de venir m’emmerder, alors j’allais faire de même.

« Bonjour Madame, qu’est-ce que je vous sers ? » je lance joyeusement en réprimant mon envie de tirer un billet de 100 dollars et de faire un trou de caisse si grand qu’on m’éjectera vite fait bien fait de cet endroit. « Fais vite. J’ai ma pause après, et j’ai envie de fumer. » j’articule rapidement entre mes dents en levant les yeux cernés vers elle.

Qu’elle fasse vite, sinon c’était pas ma cigarette que j’allais fumer.