collide between Mars & Venus [Snow Cocoon]

Les billets se ressemblent tandis que je tente de m’appliquer sur mon fond de caisse. Aujourd’hui, je ne ferai aucune erreur. Il le fallait. Ben comprendrait que j’étais pas un employé modèle, mais que j’essayais. Je fixe le tiroir tandis que je sens le regard de Glori Fyme sur moi. Je comprends pourquoi elle se sent si proche de la glace. Mon sang se glace et chacune de mes veines semble me crier que c’était une sale idée depuis le départ. Mon crâne valse, heureux, aux bonnes informations et aux grandes conquêtes qui se déroulent ici, à la Nouvelle-Orléans.

Le tiroir-caisse est sale, poisseux, et il semblerait que chaque billet soit imprégné de chacune des graisses composant chaque foutu Big Mac de ce putain de MacDo. L’un d’eux pourrait s’échapper de mes doigts. La concentration est totale.

« Très bien Madame, un Wrap poulet ou ... » Je lève les yeux. « Ou ... » Le carnet. « ... »

M E R D E
Putain de bordel de merde. Mes yeux ne quittent pas la petite couverture noire, et à ce moment précis, le comptoir me semble bien trop haut pour tenter de sauter par dessus pour l’attraper. Je suis prisonnier entre les vitres et les tiroirs-caisses, au milieu des écrans et des friteuses trop huileuses.
Par dessus tout, je présume qu’elle ne comptait pas payer son Wrap. Yeux fermés, je dis adieu à mes zéro dollars de différence. Ben sera furieux.  
Je passe la commande en cash pour pouvoir frauder plus facilement. Elle aura un Wrap végétarien parce que c’est ceux qu’on vend le moins, et j’aurai un peu cette fierté étrange d’en avoir vendu un. Peut-être aurai-je mon nom sur un tableau pour témoigner de mon exploit, ou alors il restera fièrement sur celui des frasques, des retards ou des caisses mal fermées.

P A U S E

Le Wrap semble dégueulasse, et il est froid. A tous les coups, elle pourrait le préférer comme ça, vu qu’elle se présente sans arrêt comme une reine de glace. J’ai l’impression de glisser sur une sale patinoire quand j’arrive dans la cour pour la rejoindre. Espérant faire fondre la gêne, je tire compulsivement une cigarette de ma poche pour l’allumer une fois au bout de mes lèvres.
C’est la merde.
J’ai merdé. Je le savais. La Nouvelle-Orléans claquait dans mon corps comme une parenthèse étrange de ma vie. J’y repenserai dans quelques temps, un peu nostalgique, résolument heureux d’être passé à autre chose. J’avais hâte d’y rencontrer la femme de ma vie, certainement, avec des enfants avec, un petit chien, un prêt immobilier et un 4x4. Je peins un tableau que je peine à trouver réellement beau, parce que les femmes sont blondes et que je trouve ça dommage et pas réaliste.
J’ai le coeur un peu creux ; j’aurai bien aimé la vivre, cette nostalgie cruelle des folies passées.
A la place, il palpite devant le carnet brandi comme un bouclier, ou une arme prête à me rebriser les genoux au moindre faux pas. J’attends de m’étaler sur la glace et de me faire les ligaments croisés.

Victime. Je hausse les sourcils. Glori Fyme avait des tas de preuves, de schémas, de photos, de codes dans ce putain de carnet. Mon souffle revient peu à peu quand elle répète encore et encore victime, t’as pas le droit de m’appeler victime.
Visiblement, elle préférait son égo aux homicides. Je serre les dents ; c’est sincèrement terrifiant. Sûrement qu’à ce moment précis, j’ai envie de bannir le mot victime du dictionnaire de ma tête et de le remplacer par plein d’autres mots qui sonnent moins mal. Peut-être que malchanceuse ça lui irait mieux, touchante sonnait trop positif, et je bloque sur chaque définition quand j’entends son discours furieux. Elle crache les mots comme on crache des torrents de lave, et je deviens le caillou le plus misérable que la Nouvelle-Orléans ait connu.

Boom. Je me mange le carnet et je me contente d’encaisser le coup. Au fond, j’espère qu’il me laissera une petite bosse pour justifier un arrêt maladie, ou alors une preuve visible de l’extrême violence qu’avait utilisé Glori Fyme contre moi si je devais la poursuivre en procès. Mes pensées coulent en milliard de sillons pendant que je tente de calmer le volcan qui me sert de cerveau.
Puis.

Riverwood.

« Mais ta vie c’est de la merde aussi, enfin mon chou je suis désolé mais oui t’es victime de ta famille. Mais certainement que c’est pas définitif comme statut. » Je me contente de rire un peu pour évacuer mon stress. « Je penserai davantage à junkie qu’à victime si des impresarios me parlent de toi, va. »

J’ignore si ça la calmera. Je devais néanmoins m’incliner devant sa capacité à boire beaucoup et vite, à rouler des joints très droits et à faire des toncards parfaitement cylindriques. Force est de constater qu’elle était douée dans le domaine, et que vivre la nuit lui allait sûrement mieux que sous le soleil qui cognait sur nos crânes, échauffait nos esprits et rendait brûlant chacune de nos enquêtes.
Famille gardienne. Je vais exploser.
Famille gardienne. Elle énonce le mot pendant que je laisse le carnet tomber par terre, machinalement. Je peux le récupérer, tourner les talons, ignorer ses questions. Il est clair qu’elle me retrouverait vite, et qu’elle irait vite me rattraper en entendant les clic clic de mes béquilles. J’étais pris au piège et je regarde mon carnet au sol.
Foutu pour foutu.

« Bonne famille gardienne ? Mais vous vous foutez de la gueule de qui dans ce pays ? »

Je prends une longue inspiration et ma cigarette se dissout d’un tiers. J’allais finir mon paquet avant la fin de la discussion, et Ben sera furieux que je revienne de pause puant le tabac froid. Mes lèvres viennent se nicher dans un coin de mon visage, formant une moue dubitative.

« Moi, ce que j’pense, c’est que c’est des connards et qui font des trucs vraiment pas très loyaux envers la loi. Et j’parle pas de voler quelques trucs. Ou de mentir. Ca serait marrant de ma part de me plaindre de ça. Et j’pense même que leur petit numéro de famille gardienne ça les aide bien à pouvoir détruire des familles sans être suspecté de quoique ce soit. »

Je tends mon paquet à mon acolyte en espérant la calmer un peu. Je devais retourner bosser après et les tensions risquaient d’impacter ma journée. Pour continuer la discussion, je prends appui sur mes béquilles pour m’asseoir sur une poubelle, laissant ma jambe blessée bien droite devant moi.
Putain que ça fait du bien.

« C’est de la merde, cette famille. C’est des connards. C’est des gens pas honnêtes, c’est des meurtriers, et franchement personne fait rien dans ce putain de pays parce que c’est des gardiens de je-sais-pas-trop-quoi donc franchement je te dirai bien que c’est pas vraiment ton affaire. T’as d’autres trucs à gérer, petit chou. »

La porte claque et d’autres collègues sortent. Ils nous fixent et je sais très bien de quoi on a l’air, là, à parler sur des poubelles en fumant des clopes avec un air sérieux et énervé sur le visage. Je soupire parce que c’est pas l’image que je veux donner. J’enfonce une de mes mains dans mes poches en regardant mon carnet par terre qui doit s’imprégner des ordures et du bordel du McDo.

« Fierté ? Tu vas faire quoi ? Me dénoncer à la police parce que t’as lu mon journal intime ? Même un gamin de 7 ans sait que ça se fait pas, en plus. »

Je sors ma pire défense pendant que le cadran annonce que ma pause aurait du être finie depuis 5 minutes. La porte derrière est ouverte, et mes yeux se fixent dessus. Ma liberté est proche, et je pourrai rendre mon badge pour la journée si j’osais.
A ce moment-là, je suis un clébard avec une laisse, et j’ignore qui de Ben ou Glori la tient.

 

Le wrap est immonde. Certainement que le plastique compose le poulet, et que Glori Fyme a trop d’éthanol dans le sang pour le comprendre. Je ferme les yeux. J’aimerai dire que je la comprend pas vraiment, mais à sa place, j’aurai tout donné pour croquer dans une nugget goût pétrole. Elle mâche, et je comprends que la texture est horrible.
Elle aime pas le terme junkie.
Je trouve que ça lui va bien, pour une mangeuse de plastique et d’autres molécules mauvaises pour l’organisme. C’est pas du jugement. Mon hochement de tête le dit. Mes joues trop maigres le disent. On aime tous les deux le pétrole et les phényléthylamines. Mes lèvres provoquent. Les Riverwood sont des connards. Les Riverwood sont des tueurs, ils ont du sang sur les mains. Mes dents saignent de la rancune, et j’oublie que certaines molécules survivent pas aux grands froids et au plasma. Je vogue dans mon ignorance tandis que je crache ma colère.

Elle me dit que je joue aux Chasseurs de Dragons, et j’ai envie de lui dire que j’ai passé l’âge de regarder les dessins animés, que la réalité est plus amère et que je préfère rester une petite molécule malléable dans le froid.

« Attends, t’as dis quoi ? »

L’Ordre de l’autre taré-machin, c’est qui putain, c’est quoi ce bordel. Elle me dit qu’elle a regardé mon carnet et j’ai envie que mes globes oculaires tombent d’eux-même. Ce serait plus pratique que voir la réalité en face. Elle me parle d’image qui colle, évoque des noms qui me semblent obscurs.
Tous, sauf un. C’était drôle, parce que je connaissais un Faolan, moi aussi. C’était hors de question qu’il soit une de ces merdes. Il tenait les cheveux des gens en soirée et savait fumer sans laisser trop de fumée partir dans l’air. C’était signe que c’était une bonne personne à mes yeux. Les mauvaises personnes fumaient des dollars bien emballés et-
Je déglutis, avant de continuer mes pensées. Les mauvaises personnes détruisent des familles en se faisant passer pour des héros. Si je devais être l’anti-héros de ce putain de film, je hoche la tête en me disant que je le serai.

« J’ai aucune putain d’idée de quoi tu me parles. »

Le wrap vole, emportant avec lui ma dignité et la suite de mes idées. J’essaie de trier les informations et j’aurai besoin d’ouvrir mon carnet pour griffonner.
Elle me parlait d’un Ordre de taré-machin et j’étais persuadé que c’était pas la bonne façon de parler des maisons de repos. J’ignorais qu’on parlait d’Ordre désormais, puis elle reste sur son idée de dragon. Je souris en moi-même. Il y a de la douceur dans la candeur des personnes qui croient de grandes choses. Je pourrai lui proposer de passer regarder des cartoons. Elle dirait non de la tête, et s’estimerait plus grande que moi.
La vérité, c’est que c’est putain de faux, et y a que moi qui le saurait.

« Tu me parles d’Ordre, mais je sais pas de quoi tu me parles. Et c’est pas parce que leur gosse aime mettre des talons qu’il peut pas tuer. Crois-moi. »

J’aimerai croire que Faolan est un prénom souvent porté aux Etats-Unis. Mes yeux se ferment. Ma réalité est légitime. Ma bouche a envie de dégueuler toutes ses armes, qu’on me parle de larmes versées, de deuils, de familles brisées. Je fulmine qu’on m’étende cette putain de famille comme des sauveurs, des héros. Je connais pas leur histoire, et j’essaie de m’imaginer un foyer fonctionnel. J’ai des étoiles plein les yeux jusqu’à que le sang coule de leurs crocs acérés de monstres.
L’égo revient se heurter à mon discours et mes lèvres se ferment avant de bouger.

« Ils ont fait des conneries que tu peux pas imaginer. Je vais pas m’étendre, mais- » et je lève le menton pour sembler sérieux. « - Je vais pas m’amuser à faire le tour de tous les Etats-Unis pour rien. Puis c’est nul comme ville, la Nouvelle-Orléans. Il fait trop chaud, même pour un été. »

La badgeuse est toujours fièrement posée sur le plan de travail de l’entrée. J’imagine que je pourrai filer mon badge à un collègue sympathique, quelqu’un qui comprendrait le caractère urgent de la situation. Je devais sauver mon honneur dans cette guerre, rallier des alliés à ma cause.

Je décide alors de prendre la fuite face à cette situation.
J’ai pas envie de lui raconter pour ma mère. J’ai pas envie de lui raconter mon deuil. J’ai pas envie de lui donner des outils pour qu’elle puisse m’atomiser la tête. J’ai pas envie d’avoir son regard condescendant des gens qui ont de l’empathie et de la pitié. J’ai pas envie de devoir justifier mon histoire et d’inventer des preuves que j’ai pas et que j’aurai jamais. Il n’y a pas de totem dans les deuils, pas d’immunité quand on se frotte aux familles gardiennes. J’ai pas envie qu’elle pense qu’on a d’autres choses à se partager que l’amour de la fête qui bat trop fort sur nos tempes couleur auto-destruction. J’ai pas envie qu’elle comprenne que son numéro de neige avec une perruque bleue, ça m’avait pas tant amusé que ça et que j’avais eu des étoiles plein la tête quand elle s’était mise en mouvement.

Ou alors, j’ai pas envie qu’elle comprenne que j’avais un peu apprécié sa présence, et que j’aurai pu écrire « touchante » au lieu de « victime ».
C’était une question de champ lexical, je me dis pragmatiquement.

« Bref, je dois aller bosser. Je récupère mon carnet, en espérant que t’as pu me relire. » je dis avec un rictus ironique. « Je te laisse mon numéro, au cas où mon écriture te manque, mon chou. »

J’arrache une page de mon carnet. Il n’y a rien sur le recto, à part des petits griffonnages trop gommés de bonhommes bâtons. Je sors un stylo de ma poche ; on en gardait toujours un pour demander les signatures des cartes étrangères.

« Appelle moi quand t’auras décidé de plus être une bandeuse des familles dragonnes. On sait se garder tous seuls, on a pas besoin de principes aussi arrogants que des gardiens. Ils ont rien à nous apporter, à part de la merde et des enterrements. »

La machine pour taper le code suinte la graisse. N’importe qui pourrait le connaître, pourvu qu’il passe un peu de farine par dessus pour voir les touches les plus appuyées.

« Et ça coûte beaucoup trop cher pour ce que c’est, les enterrements. » je conclus en claquant la porte.